尸身沉得邪乎。像里头灌满了水，又像被地吸住了。小陆两只手插进腋下，用力一抬。没抬动。他换了个姿势，半跪下来，用肩顶住尸体的侧腰，憋着气往旁边翻。尸体翻过来了，带起一股气味。那气味冲进白布里，直直撞在他鼻腔后头，像有人把一碗沤了十几天的肉汤泼进了他嘴里。那肉汤里还混着湿泥、铁锈和说不清的甜。那甜味最要命。它像从尸体的骨头缝里长出来的，一闻就钻进脑子，让人头皮发麻。他喉咙一缩，胃里猛地往上顶。他咬住牙，硬把这口酸水咽回去。喉咙里像被砂纸刮了一遍。他把尸体放平，用雨布重新盖好。然后走到第二具旁边。
这一次，他先蹲下。蹲的时候，两条腿在打颤。他知道要快。可他的手还是慢。掏兜、取物、登记、搬尸、覆盖。每做完一具，他就在旁边的木桩上划一道痕。划到第四道时，他的手套里已经灌满了水。那水透过棉手套，又透过胶皮手套，贴在皮肤上，又滑又凉。他不敢摘。他怕一摘就再也戴不回去。
第五具是个没头的。脖子断口被雨布粘住，掀开时扯下一小片皮。那皮薄得像纸，已经半干了，卷在雨布边上，像一片灰白色的蛾翅。小陆的手一抖，雨布落回原处。他跪在那儿，看着那截断颈。断面上凝着土和草屑，几只极小的虫子在断口边缘爬，又钻进去。他喉咙里发出一声极轻极轻的响，像谁把一口气从胸腔底慢慢往外推。他伸手去搬。那尸体轻得奇怪，像里头的东西早被掏空了。他把它翻过来，正想盖布，一阵更浓的气味从断口里漫出来。那气味像活物，钻过白布，绕过他的牙关，直往嗓子眼里扎。他把头扭开，白布后面的嘴死死闭住。喉结上下滚了两下。然后他再也压不住，把白布一扯，扑到旁边，撑着地，呕了出来。
他吐了很久。早饭早就在胃里搅成了泥，那口红薯的甜味还残在喉咙里，和酸水一起往外翻。他吐得浑身发抖，两条胳膊撑在泥里，指头抠进土中。土是凉的，可他的脸是烫的。胃像被人拧成了一条湿毛巾，拧不出水了，还要再拧。他趴在那儿，眼泪和鼻涕一块往下淌。他不想被人看见，可他已经没力气躲了。风从凹地那头吹过来，带着远处焚化窑的焦味。他就在那风里吐完了最后一口。眼前发黑，像有无数小黑点在泥里乱爬。
一只手从后面伸过来，搭在他后颈上。那手很热，烫得他一激灵。他扭头，看见锅铲蹲在旁边。锅铲没说话，只把他往上一拎，扶着他坐到土坎上。然后从兜里掏出一块草纸，给他擦嘴。擦得很慢，从嘴角到下巴，一下一下，像在给一件旧陶器拭去泥。擦完，又把那只独轮车推过来，从车下拽出一个小铁壶，拔开塞子，往他手心里倒水。水是温的，一股淡淡的草药味。锅铲说：“漱口。别咽。”
小陆照做了。水在嘴里转了两圈，带着苦味和锈味一起吐在地上。锅铲又给他倒了一回。这回他咽了一点。温水从喉咙滑下去，胃里那阵翻搅像被谁用手按住了。他抬头，看锅铲。锅铲的脸在晨光里显得极平静，像这满凹地的尸体、这满世界的脏东西，都只是他每天要烧的一顿饭。锅铲又从怀里掏出个油纸包，打开，里面是两块捏碎了的炒米。他拈了一小撮递过来：“嚼一点。压一压。”
小陆接过去塞进嘴里。炒米很硬，嚼起来咯嘣响，带着一点焦香。那焦香慢慢盖住了嘴里的酸。他嚼了很久，直到炒米在舌尖化成一团面糊，才咽下去。锅铲看他咽了，才说：“头一回？”
小陆点头。
“怕了？”
小陆又点头。点完，又摇头。
锅铲没再问。他站起来，把独轮车推到一边，朝凹地里看了一眼。那些还没处理的尸首仍躺在雨布下，像一排等待被叫醒的人。他回头，对小陆说：“你看着我怎么做。看一具。然后你再来。”
锅铲下到凹地，蹲在一具尸体旁。他没急着掀布，先把手套摘了，露出两只短而粗的手。那双手上全是老茧和裂口，虎口处有一道极深的旧痕，像被什么啃过。他用手背在雨布上轻轻扫了一下，像给那尸体把脸上的灰拂掉。然后他掀开布，掏兜、取物、登记，动作干净。搬尸时，他一条腿跪地，一条腿弓着，把胳膊从尸体腋下穿过去，轻轻一抱，像抱一个刚从水里捞上来的兄弟。他把尸体放平，又用布把脸盖住，只留出下巴。每一步都不快，却一步不乱。做完，他站起来，朝小陆招招手。
小陆下来。锅铲把工兵锹塞进他手里，说：“你搬腿。我抬头。走稳。别晃。人都走了，还颠着，说不过去。”
小陆点头。两个人一前一后，把一具又一具尸首从凹地搬上土坎。搬到第九具，小陆已经能跟上锅铲的步子。他不再屏气。他开始呼吸。那气味还在，可它不再让他想逃。他闻着它，像闻着一条泥河从自己身体里流过去。那河又黑又冷。可河面上浮着一点火。锅铲就是那点火。他得跟着火走。不然就沉了。
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