陈阳站在原地，像一尊被声音钉住的雕像。
女人的声音，慵懒，沙哑，却带着一种，仿佛能穿透故事表象，直抵内核的，洞察力。
说书人最新的小玩意儿？
被悲剧，改写过头的，稿子？
这些词，像一把把精准的手术刀，剖开了他的人生，把他那些血淋淋的，他自己都还没来得及看清的，命运的脉络，赤裸裸地，展现在他的面前。
他终于明白，说书人最后那句“你的故事，该换个写法了”，是什么意思。
他的人生，从十年前开始，就被“悲剧”这个主题，给彻底焊死了。
而盖亚给他的“好运”，就像一个蹩脚的编辑，试图用一堆粗暴的，不合逻辑的“爽点”，去强行修改这个悲剧的底色。
结果，就是把整个“稿子”，弄得，一塌糊涂，濒临崩溃。
“我……”陈阳张了张嘴，发现自己的声音，干涩得厉害，“我来找‘执笔者’。”
“哦？”
女人似乎，终于，有了一点点兴趣。
她换了个更舒服的姿势，把那本黑皮书，当成了枕头，垫在脑后。
“‘执笔者’？那可不是一个人的名字。”
她的声音里，带着一丝，仿佛在谈论某种，过时了的流行款式的，随意。
“那是一个，职称。一种，权限的统称。”
“有些人，我们称之为‘架构师’，他们负责，搭建世界观的骨架，设定，最底层的，物理和因果定律。”
“有些人，我们称之为‘园丁’，他们负责，修剪故事的枝叶，确保，所有的剧情，都能朝着，预设的方向，生长。”
“当然，还有一些，像那个到处惹麻烦的说书人一样的，‘游吟诗人’。他们喜欢，在不同的故事里，乱窜，即兴，加戏。”
女人的话，彻底颠覆了陈阳的世界观。
他一直以为，“执笔者”是某个具体的人。
没想到，那是一个，庞大的，分工明确的，神级“写作团队”。
“那我……我该找哪一个？”陈阳感觉自己的脑子，已经成了一团浆糊。
“你谁也找不到。”
女人，毫不留情地，给他泼了一盆冷水。
“他们，是‘幕后人员’。故事里的角色，是不可能，见到作者的。就像，你书里的蚂蚁，永远不可能，爬出纸面，来跟你，讨论剧情一样。”
“那怎么办？”一股巨大的绝望，再次，攫住了陈阳，“我身上的这个‘权限’，正在失控！它会毁掉一切的！”
“我知道。”女人打了个哈欠，“一个，失去了作者的稿子，主角，却拿到了，可以随意添加‘旁白’的笔。这确实，是个灾难。”
她的目光，在陈阳身上，扫了扫，像是在，审视一件，有趣的，残次品。
“你的‘叙事权重’，太高了。高到，连你自己的一点点，情绪波动，都会被，当成‘核心剧情’，去执行。”
“但你的‘写作技巧’，又是，灾难级的。你甚至，连一个，最简单的，转场，都写不好。”
陈阳想起了，刚刚在隧道里，那个“先黑后亮”的，蠢到家的操作。
他的脸，一阵发烫。
“所以，我需要一个人，把这支笔，拿走！”陈阳几乎是在，恳求。
“拿不走的。”女人摇了摇头，“这支笔，已经，跟你的灵魂，绑定了。除非，你这个‘主角’，彻底‘杀青’。否则，你就是，你这个故事的，唯一作者。”
杀青。
就是，死。
陈阳的心，沉到了谷底。
t兜了一大圈，最后的结果，还是，一个死局。
看着陈阳脸上，那毫不掩饰的，绝望。
女人，似乎，终于，觉得有点，无聊了。
她从那堆书山一样的沙发上，坐了起来。
丝绸的睡袍，滑落，露出了，一小截，白皙得，仿佛不属于这个宇宙的，锁骨。
“不过嘛……”她伸了个懒腰，那姿态，慵懒得，像一只，刚刚睡醒的，波斯猫。
“虽然，你找不到‘作者’。但，你可以，去学习，如何‘写作’。”
陈阳的眼睛里，重新，燃起了一丝光。
“每一个‘执笔者’，在成为‘执笔者’之前，都曾经是，一个‘读者’。”
女人赤着脚，踩在，由无数故事的残骸，铺就的，虚空之上，缓缓地，走向陈阳。
她的每一步，都走得，很慢，很轻。
但陈阳感觉，整个无尽的书海，都在，随着她的脚步，而轻轻，律动。
“你想，让我，看书？”陈阳有些不确定地问。
“不。”女人摇了摇头，嘴角，勾起了一抹，神秘的，笑意。
“我是想看看，你的‘故事’，到底，值不值得，被写下去。”
她停在了陈阳的面前。
一股，比任何香水，都更要，令人心神摇曳的，淡淡的，古老的，书卷的香气，将陈阳，包裹。
“告诉我。”
她的声音，仿佛带着，某种魔力。
“告诉我，那个，被你用来，当成‘车费’的，秘密。”
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