土木堡的硝烟还没散尽，风里裹着焦糊的气息，刮过鸡鸣山的烽火台时，带着股说不出的腥甜。石亨把半截长枪往砖缝里一插，枪杆还在微微发烫，那是昨夜烤兔肉时不小心蹭到的火。他眯着眼看向东南方，马二楞的身影早已没入晨雾，只有那缕刚升起的炊烟还在山坳里飘，像根扯不断的线。
“将军，俺去拾点柴。”脱臼的小兵揣着那截炭笔，往烽火台后的松林挪去。他的胳膊被石亨用布带草草复位，动起来还不利索，却总爱找些活计干，仿佛只有这样，才能忘了战场上的惨状。
旗手正蹲在角落里补旗。那面“镇西军”大旗被箭穿得像筛子，他就从战死弟兄的战袍上撕下布条，一针一线地缝，针脚歪歪扭扭，却缝得格外认真。“等回了京城，俺得让绣娘给咱重绣面新的，”他漏风的声音里带着点狠劲，“比这面还威风，让瓦剌人见了就哆嗦！”
鼓手抱着破鼓，用石头在鼓面上磨。鼓面破的那个大洞边缘毛糙得很，他磨了半晌，竟磨出个还算圆整的轮廓。“俺爹是吹鼓手，他说破鼓也能敲出响，就看你敢不敢使劲。”他说着，拿起仅剩的那根鼓槌，“咚”地敲在补好的鼓面上，声音闷得像打雷，惊得石亨都直起了腰。
石亨忽然觉得这烽火台比大营里的帅帐还暖和。他从怀里掏出个干瘪的麦饼——这是从阵亡亲兵的干粮袋里找到的，硬得能硌掉牙。他掰了半块递给旗手，自己嚼着剩下的，麦饼渣掉在胡子上也顾不上擦。“当年跟着宣宗皇帝北征，也遇过这阵仗，”他含糊不清地说，“那时候比现在还险，被瓦剌人困在雪山里，断了三天粮，最后靠啃树皮才活下来。”
旗手的动作顿了顿：“将军，咱们这次能活下来不？”
“能。”石亨把麦饼咽下去，喉结动了动，“只要马二楞把信送到，只要咱们守得住这烽火台。你看这台子，”他指着了望口外的悬崖，“一夫当关，万夫莫开，瓦剌人想上来，得踩着咱们的尸体。”
话刚说完，鼓手突然指着远处喊：“将军！你看那是什么？”
石亨扑到了望口，只见西北方向的山坡上，有几个黑点在移动，看身形像是瓦剌的斥候。他心里一紧，冲残兵们低喝：“快！把火灭了！藏起来！”
残兵们手忙脚乱地往烽火台深处钻。旗手把刚补好的大旗往石缝里塞，鼓手则抱起破鼓挡在身前，小兵躲在墙角，手里紧紧攥着那截炭笔，像握着把刀。石亨抄起那半截长枪，枪尖对着门口，手心的汗把枪杆浸得发滑。
瓦剌斥候的马蹄声越来越近，夹杂着叽里呱啦的叫喊声。石亨数了数，一共五个，都骑着马，腰间挎着弯刀，正围着烽火台打转。其中一个似乎发现了什么，突然翻身下马，往门口走来。
“将军，俺跟他们拼了！”旗手红着眼就要冲出去，被石亨一把按住。
就在这时，那瓦剌斥候突然转身往回走，嘴里喊着什么。石亨听不懂，但看他们的样子，像是要离开。直到马蹄声渐渐远了，众人才敢喘口气。鼓手瘫坐在地上，抹着汗笑道：“俺知道了！他们准是嫌这台子破，懒得进来搜！”
石亨却没笑，他走到门口，看着地上的脚印——那些马蹄印很深，显然马背上驮着东西，“他们不是来搜山的，像是在往东南运什么。”他忽然想起马二楞说的小路，“不好，马二楞可能会遇上他们！”
话音未落，就听见远处传来声惨叫，凄厉得像被狼叼住的羊。残兵们脸色都变了，那声音分明是从马二楞离开的方向传来的。
“俺去看看！”小兵突然站起来，胳膊还在抖，眼神却很亮，“俺认得路，能绕过去！”
石亨按住他的肩：“你留下，旗手跟我来。”他转头对鼓手说，“看好烽火台，要是我们半个时辰没回来，就带着弟兄们往东边的山洞撤，那里有我早年藏的水和干粮。”
旗手把补了一半的大旗往怀里一揣，抄起根烧火棍就跟石亨往山下跑。山路陡峭，两人深一脚浅一脚地往下冲，石缝里的荆棘把战袍刮得稀烂。快到山坳时，石亨突然拽住旗手，往旁边的灌木丛里一躲——只见三个瓦剌兵正围着具尸体踢，那尸体穿着件打满补丁的短褂，手里还攥着根芦苇杆，正是马二楞。
石亨的牙咬得咯咯响，旗手更是浑身发抖，漏风的嘴里直骂“狗东西”。瓦剌兵似乎没找到什么值钱的东西，骂骂咧咧地翻了翻马二楞的口袋，把那根芦苇杆扔在地上，用马蹄踩了踩，然后骑着马往东南去了。
等他们走远了，石亨和旗手才冲过去。马二楞的眼睛还圆睁着，脸上凝固着惊恐，手里的芦苇杆被踩得粉碎，里面的布条也烂成了泥。旗手抱着马二楞的尸体，哭得像个孩子，漏风的声音里全是泪：“俺们对不住你啊……对不住你娘和娃啊……”
石亨蹲下身，从泥里捡起几片碎布，上面的字迹早就看不清了。他捏着碎布，指节发白——信没了，马二楞死了，他们成了被困在烽火台上的孤魂。
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