红的。
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许锋的那个徒弟，那年春天做了一件事。
他开始带徒弟了。
不是厂里安排的，是他自己找的。一个技校毕业的年轻人，二十出头，话少，眼睛亮。
第一天，他把那个年轻人带到一台新机床旁边。
年轻人问：师傅，学什么？
他说：听。
年轻人问：听什么？
他说：听它跟你说什么。
年轻人不懂。但还是站着听。
一站就是一天。
站到下午，年轻人问：师傅，我听不见。
他说：听不见就对了。听见就怪了。
年轻人问：那我要站到什么时候？
他说：站到你能听出什么时候该站，什么时候不该站。
年轻人不问了。继续站着。
那天晚上收工后，他把那个年轻人叫到跟前，从口袋里掏出一样东西。
是一块铁片。巴掌大小，边缘毛糙。
年轻人接过来，看了看，问：这是什么？
他说：我师傅给我的。从一台老车床上掰下来的。
年轻人问：那台车床呢？
他说：没了。
年轻人看着那块铁片，没说话。
他说：你留着。等你听出来了，再往下传。
年轻人把铁片握在手里，点点头。
他看着他，忽然想起许锋第一次把铁片递给他的时候。
那天下着雨，许锋站在门口，什么也没说，就把铁片塞给他。
他现在懂了。
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高晋那年春天收到第八本书。
还是寄自陌生地址，还是那期《科学与社会》。扉页上还是那行字，笔迹一样，用力，墨洇开了：
“有人接着。”
他把这本书和前七本放在一起。八本一模一样的旧期刊，八行字，同一个笔迹。
他坐了很久，看着这八本书。
然后他站起来，走到书架前，把它们一本一本拿下来，在桌上排开。
“有人问了。就够了。”
“有人传了。”
“有人接住了。”
“有人知道。”
“有人记得。”
“有人还在。”
“有人传了。”
“有人接着。”
八行字。八年。
他看着这些字，忽然想起什么。
他走到另一个书架前，拿下那八千字文稿。就是那个退休工程师写的，厚厚的，不知道是谁。
他把文稿放在八本书旁边。
然后他坐下来，开始写。
写给谁不知道。寄给谁也不知道。
但他想写。
他在纸上写：
“我不知道您是谁。但我知道，还有人接着。我也接着。”
他写完了，装进信封，贴上邮票。
还是那个地址。假的，不存在的。
但他寄出去了。
他知道寄不到。
但他知道，有人会收到。
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那年春天快过完的时候，铺子里来了一个人。
男的，二十来岁，站在门口看了很久。
那个话多的男孩——现在是师傅的徒弟——问他：买糖吗？
男的说：我找人。
男孩问：找谁？
男的说：找我师傅。
男孩愣住了。
他转身朝里屋喊：师傅！
那个女孩——现在是真正的师傅了——从里屋出来，看见他，站住了。
是那个不爱说话的男孩。一年前走了的那个。
两个人面对面站着，谁也没说话。
站了很久。
男的说：我回来了。
女的说：嗯。
男的说：我去了很多地方。打过工，学过别的手艺。都不对。
女的说：嗯。
男的说：我老想着这间铺子。老想着那口锅。
女的说：哪口锅？
男的说：旧的那口。底朝上的那个。
女没说话。
男的说：我能回来吗？
女看着他，看了很久。
然后她转身走回案板前，拿了一块新麦芽糖，开始捏。
捏了很久，捏成一个圆。光光滑滑，什么也不是。
她把那个圆递给他。
男接过来，看着。
糖还是温的。
女说：手温。
男说：我知道。
女说：知道就留下。
男把那个圆握在手里，点点头。
那个话多的男孩站在旁边，看着这一切，没说话。
但他好像懂了什么。
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那天晚上，收摊后，那个不爱说话的男孩——现在又回来了——一个人坐在案板前。
那口旧铜锅还在案板上，底朝上，薄得透光。月光照进来，从锅底那层薄薄的铜里透过来，变成温温的光。
他看着那道光，看了很久。
然后他从口袋里掏出那个圆。就是下午女师傅捏给他的那个。凉了，硬了，还是光光滑滑，什么也不是。
他把那个圆放在旧铜锅旁边。
两个圆。一个旧的，是沈明远不知道哪年捏的，一直放在抽屉里。一个新的，是今天捏的。
他看着它们，忽然想起一年前自己走的时候，什么也没说。
他现在想说了。
他站起来，走到抽屉前，拿出那个本子。就是记了快三十年的那个本子。
翻开，找到最后一页。
上面写着：
“五月十九。他走了。我不知道他还会不会回来。但锅还在。”
他在下面写了一行：
“又一个春天。我回来了。锅还在。我也还在。”
他放下笔，合上本子。
走回案板前，坐下。
那口旧铜锅还在那儿。两个圆还在那儿。月光还在那儿。
他伸出手，轻轻摸了摸锅沿。
凉的。
但他知道，明天它会热起来。
他会熬糖，拉丝，刻花。和师傅在的时候一样，和师祖在的时候一样。
也许有一天，他也会带徒弟。也许那个徒弟也会走，也会回来。也许不会。
都行。
他坐了一会儿，站起来，关了灯，躺下。
闭上眼睛。
沉积层在水下六尺。
看不见。
但他知道它在那儿。
锅也在。
圆也在。
他翻了个身，睡着了。
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