戈壁的风，是常年不歇的呜咽，带着沙砾的粗糙和太阳落山后残存的焦灼，一遍遍打磨着这片看似了无生机的土地。
那风声里，没有江南烟雨的温柔，也没有林海松涛的澎湃，只有一种单调而固执的嘶鸣，像是大地干裂的嘴唇在反复咀嚼着寂寞。
天地在这里被剥去了所有浮华的装饰，变得格外简单，也格外残酷：
头顶是凝固般的、钴蓝色的天穹，高远得让人心生敬畏；
脚下是无垠的、由沙石和稀疏的、挣扎求生的梭梭、骆驼刺构成的荒原。
色彩被简化到极致，只剩下土黄、赭红与天蓝，构成一种近乎原始的、沉默的对抗。
周凡的白色房车，在这片广袤的枯寂中，如同一个缓慢移动的、微不足道的银色甲虫，在天地这幅巨画上，拖出一道浅淡的、随时可能被风沙抹去的痕。
车轮碾过碎石，发出单调而固执的声响，仿佛在叩问这片沉默的土地。
根据系统模糊的指引和沿途几近湮灭的、被流沙半掩的车辙印，他偏离了主路，最终在一片几乎被流沙吞噬的、只剩下几段残破土墙的废墟旁，找到了那处治沙点——与其说是站点，不如说是几个被风沙反复雕刻后，顽强存留的、人类意志的印记。
几间低矮的、用土坯和芦苇搭建的窝棚，几乎与大地融为一体，像是从戈壁里自然生长出来的土丘。
一片用枯草扎成的、望不到边的方格沙障，如同巨大的、破碎的棋盘，艰难地网住一小片泛着可怜绿意的土地。那绿色，是如此的怯懦，又是如此的勇敢，在无边的灰黄中，刺痛着周凡的眼睛。
一位老人，正和两个脸上还带着学生气的年轻人，在午后依然毒辣的日头下，修补着被昨夜狂风撕裂的草方格。阳光毫无遮拦地倾泻下来，把他们的影子缩成短短的一团，紧紧贴在滚烫的沙地上。
老人抬起头，脸上是戈壁风沙千刀万剐后留下的深壑，皮肤黝黑皴裂，像老榆树的皮，每一道皱纹里仿佛都藏着沙粒。
他看了周凡一眼，眼神浑浊，却有种磐石般的沉静，只是微微点了点头，算是打过招呼，便又俯下身去，继续他手中的活计。
那双布满厚茧、指甲缝里嵌满沙土、指节因长年劳作而明显变形的手，灵巧却有力地，将一束束枯草编织、嵌入松软的沙中。
动作熟练得近乎本能，带着一种与时间、与风沙漫长抗衡后的疲惫与深入骨髓的执着。
周凡带着车上富余的矿泉水和一些耐储存的食物走过去，简单表明来意。
老人沉默地接过水，没有客气，仰头灌了一大口，喉结剧烈地滚动着，水流顺着他深刻的嘴角淌下，迅速被干燥得能点燃的空气蒸发，只留下一道迅速变浅的水痕。
他用沙哑得如同砂纸摩擦的声音说：“没啥好记录的，就是种树，固沙，年复一年。来了，走了，都一样。”
他的话语，也像这戈壁的景物，简练，干硬，不带多余的水分。
但周凡没有离开。
他架起相机，镜头沉默地对准了这片土地和土地上的人。
他不再仅仅追求构图和光影，而是试图去捕捉那种嵌入土地的生命力。
他记录那双仿佛与沙土融为一体的手，记录年轻志愿者在烈日下汗流浃背、皮肤晒得通红脱皮、却眼神明亮如星火的坚持，记录那片在无数草方格庇护下，颤巍巍探出头的、嫩绿的梭梭苗和沙打旺。
那一点点绿，在这片望不到边的灰黄里，微弱得像狂风中的烛火，仿佛下一刻就要熄灭，却又倔强得如同永不投降的宣言，牢牢钉在大地上。
元宝也变得异常安静。
它似乎本能地感知到这里的严酷，不再像在草原上那样肆意撒欢奔跑，只是趴在窝棚投下的一小片有限的阴凉里，默默陪伴，耳朵机警地听着风声。
偶尔，它会站起身，走到老陈身边，用湿漉漉的鼻子，轻轻蹭蹭老人那沾满沙土、洗得发白的旧裤腿，喉咙里发出低低的、安慰般的呜咽，仿佛在传递着它所能给予的全部温暖与敬意。
通过断断续续、时有时无的交谈，周凡知道老人叫老陈，在这里守了快三十年了。
他看着曾经的草场一点点退化，流沙像贪婪的巨兽，一年年吞噬着家园和记忆，也亲手埋下无数希望的种子，有的活了，在风沙中站稳了脚跟，更多的，死了，悄无声息地消失在沙海之中。
他的话不多，却字字砸在周凡心上，比戈壁的石头还沉：“总得有人守着。不能让这沙子，一直往前拱。地没了，根就没了。给后人，留点念想。”
没有豪言壮语，只有这沉甸甸的、近乎悲壮的坚守。
周凡的心被一种巨大的力量攫住，他之前所经历的那些创业失败、负债累累的挫折，那些面对网络恶评时的迷茫，在这近乎原始的、人与天地自然最直接、最残酷的拉锯战面前，显得如此轻飘，如同这戈壁滩上的一粒沙。
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