门被风吹开。夏小棠站在门口，浑身往下滴水。头发贴着脸，嘴唇发紫。她抱着个塑料饭盒，捂得死紧。
陆修皱眉：“怎么不撑伞？”
她没回答，一步一步挪进来，水泥地上留下一串湿脚印。水珠从她发梢滴落，砸在地上，声音比外头的雨还闷。
她把饭盒往工作台上一放。塑料盖子底下，粘着一块黄不拉几的东西，像干透的鼻涕，边缘翘起几片碎瓷。是胶，老胶。
“这…是那天粘瓶子的胶。”她声音哑得厉害，带着水汽的锈味，“爹剩下的。我一直留着。”
陆修没碰那胶块，只盯着看。他知道夏小棠心里堵着什么。上次那本修得雪白的新书，还有那份冷冰冰的报告，像两把刀，把她那点念想全给扎漏了。她爹修了一辈子的东西，信了一辈子的理，在那份报告面前，碎得连渣都不剩。
他拉过一把椅子，铁腿在水泥地上刮出刺耳的声音。“坐。”他说。
夏小棠没动。她低头看着那块胶，肩膀开始抖，不是冷，是憋着劲。憋不住了。
“我爹…”她猛地吸了下鼻子，声音冲开了闸门，又急又碎，“他修那瓶子的时候…瘦得只剩一把骨头了！眼熬得通红，吃饭都捏着瓷片看…手抖得端不住碗！可那胶…那胶…”
她突然伸手，指甲狠狠抠进胶块的边缘，抠下一小块碎屑，指尖用力到发白。“他们说胶没问题！说是我爹手艺潮！说他把真东西修成了假货！放屁！”
唾沫星子混着雨水溅到陆修手背上。他抹了下手背，没吭声。
夏小棠从湿透的帆布包里掏出个塑料袋，哆嗦着扯开。里面是张旧照片，塑封的边角都卷了毛。照片有点糊，拍的是个青色的瓶子，细脖子，大肚子，瓶身上好几道裂开的黑线，像被雷劈过。
“南宋官窑的弦纹瓶。”她指着照片，手指头戳着那几道裂口，“爹说这裂是窑里带出来的，天生的，不是伤。修它，得顺着这裂口的‘气’走，不能硬堵，得给它留条活路…”她声音低下去，又猛地拔高，“爹花了三个月！调胶，配色，一点点顺着裂纹的走势走！最后修好了，裂纹还在，可那瓶稳稳当当，釉色都润了！”
照片被她拍在工作台上，发出啪的一声。塑封膜上沾了她的雨水和汗。
陆修拿起照片。照片上的瓶子透着股老气，瓶身那几道裂纹确实像活的一样，弯弯曲曲。他手指无意识地顺着照片上裂口的走向划了一下。
“后来呢？”他问。
“后来？”夏小棠眼睛里的火苗一下被浇熄了，只剩灰烬，“鼎晟拍卖行的人来了，拿走了瓶子，说上拍。爹的名字也挂上去了，‘听雨斋夏听雨修复’…全家都高兴，以为熬出头了…”
她喉咙里发出一声短促的、像被掐住脖子的呜咽。
“三个月！就三个月！”她伸出三根手指，用力在陆修眼前晃，指甲缝里还带着胶泥，“瓶子还没上拍！鼎晟的人抬着瓶子冲进我家，后面跟着两个穿西装、戴金丝眼镜的鉴定师！他们把那瓶子往我家堂屋的八仙桌上一墩！瓶身上全是新的裂！蜘蛛网一样！瓶底釉色都崩了！说这是赝品！是我爹用劣质胶和烂手艺活生生把真货修废了！”
她胸口剧烈起伏，喘不上气。
“爹冲过去看…”她声音抖得不成样子，“他摸那瓶子…手抖得…像犯了癫痫…他看那裂口，看那崩开的釉…他嘴里就翻来覆去一句话，‘胶不对…胶被换了…胶被人换了…’”
陆修的眼神落在工作台那块黄胶上。“就是这块？”
夏小棠用力点头，眼泪终于滚下来，混着脸上的雨水：“爹藏起来的！那天鉴定师摔瓶子，崩下来一小块带着胶的瓷片！爹趁乱抓手里了！他说这胶颜色深了，黏性也不对！他说原来的胶是清亮的，像琥珀！这块…这块像被人掺了东西！”
陆修拿起那块胶。很轻。他捏着它，放到眼前看。没启动异能，只用肉眼。颜色浑浊，里面似乎嵌着点细小的深色杂质。他凑近闻了闻，一股陈年化学品的怪味。
“掺了什么？”他问。
“不知道！爹也不知道！”夏小棠抹了把脸，眼泪鼻涕糊在一起，“他就知道，原来的胶是他亲手调的，按着古方一点点试出来的。这块胶，是后来被人换上去的！是毒胶！啃瓷器的毒胶！”
“啃瓷器？”陆修重复一遍。
“就是啃！”夏小棠用力点头，眼神直勾勾的，“爹说，好胶是养瓷的，像给人上药。坏胶…坏胶就像蛆，看着好好的，其实在里面偷偷啃！啃上几个月，好好的骨头架子就酥了，一碰就碎！”
她盯着那块黄胶，像盯着一条毒蛇：“就这玩意儿！啃烂了我爹修的瓶子！啃烂了他的名声！啃死了他！”
陆修沉默了一会儿。外头的雨声小了，变成淅淅沥沥的敲打。他放下胶块，手指无意识地敲着工作台的铁皮边沿，嗒，嗒，嗒。
“你爹…确定是胶的问题？就凭颜色和气味？”他问。语气很平，不像质疑，更像确认。
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