命令像电流。 瞬间激活了整个指挥所。 参谋嘶吼着传达指令。 电台键钮敲击声密集如爆豆。 脚步声。 嘶喊声。 地图的卷动声。 混杂着窗外越来越近的、如同风暴中心的枪炮嘶鸣！
马静海抓过自己的钢盔扣在头上。 拎起靠在墙边的德造MP18冲锋枪。 冰冷的金属枪身。 硌着他掌心那道深疤。 他看了一眼地上碎裂的青瓷片。 又看了一眼李天霞瞬间晦暗不明的脸。 什么也没说。 转身就朝硝烟最浓的云头山方向冲去。
云头山。主峰阵地。 空气。 浓稠得化不开。 硝烟混合着浓烈的血腥味、人体烧焦的恶臭、以及山火燃起的松脂焦糊味，呛得要命。 耳朵里。 除了爆炸的巨响。 就是子弹“嗖嗖”撕裂空气的尖啸。 还有垂死者压抑的、漏风般的呻吟。 脚下。 是滚烫的浮土。 一层叠着一层。 黏腻湿滑。 那是血水和烂泥搅拌成的死亡泥沼。
张猛连长的尸体。 靠在那棵半边焦黑的老樟树下。 眼睛还望着家的方向。 那封皱巴巴的家书。 被气浪掀飞了。 此刻。 却沾着泥和血。 被一只满是血污和裂口的小手。 死死攥着。 是那个娃娃脸的小战士。 王栓柱。 他抱着张猛渐渐冰冷的身体，喉咙里发出野兽受伤般的“嗬嗬”声，眼泪混着脸上的黑灰冲出道道沟壑。 “连长……你醒醒……你应俺一声……娃还等你教他写字呢……写‘中国’……连长啊——！” 他的哭嚎被一阵更密集的机枪扫射打断。 子弹打在焦黑的树干上。 噗噗作响。 木屑飞溅。 砸在栓柱的头盔上，叮当作响。
“栓柱！趴下！” 一个老兵嘶吼着扑过来，将他死死按进一个刚炸开的弹坑里。 滚烫的泥土和碎石砸了他们一身。 老兵喘息着，吐掉嘴里的泥，眼神浑浊却锐利：“哭啥！连长走了！阵地还在！咱连的魂儿就不能散！拿稳你的枪！” “叔……” 栓柱攥紧了那封家书，也攥紧了冰冷的枪托，“俺……俺心里烧得慌……像要炸了……”
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