晨光跟着贺先生出了院门。雨刚停不久，巷子里的青石板路面上汪着一洼一洼的水，踩上去溅起细碎的水花。贺先生把马灯用一块灰布蒙了大半圈，只留一道窄窄的光照着脚底下的路，两个人一前一后地走着，脚步轻而快，像两只贴着墙根移动的影子。
出了巷口往北走，过了三棵大柳树，就到了后山的山脚。这条路晨光平时也走，春天来挖荠菜，秋天来捡柴火，但夜里走还是头一回。雨后的山路上泥泞不堪，脚踩下去能陷进去半寸深，鞋底上沾了厚厚一层泥，每一步都沉甸甸的。贺先生走在前面，马灯的光在地上晃出一小片暖黄，照着泥水里的脚印和石子。晨光盯着那片光走，不敢看别处，山道两旁的树影在暗夜里黑乎乎一团一团的，像是站着什么人。
走了一刻钟光景，山道拐了个弯，贺先生停下来。他把马灯往高处举了举，光照出一棵老槐树。那棵槐树歪着脖子长在山坡上，树干粗得一个人抱不过来，树皮皴裂着，像一张老人的脸。树底下果然有一块青石板，半埋在泥土里，石面上长了一层薄薄的青苔，湿漉漉地泛着暗绿的光。
贺先生把马灯递给晨光，蹲下去。他先用手摸了摸青石板周围的泥土，又抠了抠石板边缘，然后两手扣住石板两侧，一使劲把石板掀了起来。石板底下是个浅坑，坑里一个铁皮盒子露出来。盒子不大，比巴掌宽一些，铁皮已经锈了，表面起了层层叠叠的铁锈疙瘩，像撒了一把褐色的粗盐。贺先生伸手把盒子捧出来，用袖口擦了擦上面的泥，翻过来看了看底部，又翻回去。盒盖上锁着一把小铁锁，锁眼是不规则的四边形的。
他从口袋里掏出那把从墙洞里摸出来的钥匙，插进锁眼。有些涩，他左右转了转，咔嗒一声，锁开了。他把锁取下来放在青石板上，掀开盒盖。
晨光举着马灯凑过去。盒子里塞着油纸包着的东西，一层一层裹得严严实实。贺先生小心地解开油纸，露出里面一沓纸。纸的颜色已经发黄了，边角卷着，有的地方洇了水渍，但字迹还能看清。最上面一张是一封信，信纸折得整整齐齐，信封上写着贺云山同志亲启几个字，笔迹是端正的楷书，一笔一画都极工整，与王飞那潦草急迫的字完全不同。
贺先生没有拆那封信，只是把整沓纸连同油纸一起拿出来，放进自己长衫里面的暗兜里。他重新把铁皮盒子盖上，锁好，放回坑里，又拿青石板压住了。做完这些他站起来，拍了拍手上的土，从晨光手里接过马灯。
走吧，回去再说。
两个人顺着原路下山，步子比来时快了一些。走到半山腰的时候，晨光忽然听见右侧的林子里的一声轻响，像什么人在暗处踩断了一根枯枝。他的脚顿了一下，贺先生也同时停住了。两个人在山道上站了一会儿，一动不动地听着。夜风穿过树梢，呜咽似的响了一阵，又静了。刚才那个声音没有再出现。
贺先生把马灯的光压得更低了些，只留一线黄光贴着地面，拉着晨光加快脚步往山下走。晨光觉得自己后背上有一道目光追着，凉凉的，像一片贴在皮肤上的湿树叶。他不敢回头，低头盯着贺先生的鞋后跟，一步一步地跟着，手心出了一层薄汗。
回到院子里，贺先生把院门闩好，又在门后顶了一根粗木杠。两个人进了堂屋，贺先生才把马灯搁在方桌上，取下灯罩让火苗亮起来，又从暗兜里掏出那沓纸，放在桌面上。他看了看晨光，说：去把门帘放下来，再拿个凳子过来坐。
晨光照做了。他在贺先生对面坐下来，看着桌上那沓黄纸。灯光照着纸页的边缘，那些卷起的边角泛着毛茸茸的光。贺先生把最上面那封信拆开，从里面抽出信纸，展开看了起来。他看得很慢，目光在每一行上停一停，眉毛时而皱起时而松开，嘴角的纹路一会儿深一会儿浅。看了好一会儿，他把信纸放下，又拿起底下几页纸，一份一份地翻看。
晨光坐在对面不敢出声。他看着贺先生的面孔在灯光下一明一暗地变换表情，听着堂屋里自己的心跳声和窗外偶尔传来的风响。花猫不知什么时候溜进来了，跳上凳子挨着晨光蜷下来，温热的身体贴着他的腿。
贺先生终于把所有的纸都看完了。他把它们按原来的顺序理好，整整齐齐地摞在一起，压在方桌靠墙的一角。然后他抬起头来看着晨光，嘴唇动了动，像在斟酌字句。
晨光，他说，你爸信里说的，其实是他自己让上面写的。部队确实要调防，但不是全部，只是他们那个小队。你爸他们那个队，一共七个人，专门做一件事——收集和传递情报。有些情报是写下来的，有些是记在脑子里的，有些是画在纸上的。他们从各个地方把那些东西收拢起来，汇总到你爸那里，再由你爸通过一条线路往上送。
贺先生停了一下，从信封里抽出一张照片推到桌子中间。照片很小，黑白的两寸大小，边角磨损了。上面是七个穿着军装的男人并排站着，背景是一片模糊的山影。晨光凑过去看，一眼就认出了站在最左边的王飞——瘦长的脸，下巴微微抬着，嘴角有点往上翘的意思，和家里那张照片上同一个表情。他旁边站着的人高矮不等，个个晒得黑黢黢的，有的笑着，有的绷着脸。
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