十一点半.........
不知何时，二人已经来到了床上~
贝尔摩德赤裸的脊背贴着远介的胸膛，能感觉到他心跳的节奏——平稳，有力，甚至有些过于规律，像某种精密的仪器。
她撑起上半身，银发从肩头滑落，在从防弹玻璃幕墙透进来的、灰蓝色的晨光里闪着细碎的光。
房间里没开灯，只有城市地平线处逐渐晕开的鱼肚白，和远处东京塔尚未熄灭的红色航空警示灯，在雾气中晕成暧昧的光斑。
“你到底想干什么？”她声音有些哑，不是情欲未退的那种哑，而是压在喉咙深处的、真正的担忧，“这个时间点，你跟BOSS闹僵了——对你有什么好处？”
远介的手还搭在她腰间，指尖无意识地摩挲着皮肤上一道旧疤。那是很多年前某次任务留下的，位置靠近肾脏，再偏两厘米就会要命。
贝尔摩德记得那天也是这样的黎明，她独自处理伤口，血把酒店洗手池染成了淡粉色。
“好处？”远介重复这个词，像是在品尝某种陌生食物的味道：“贝姐，你觉得我现在还需要‘好处’这种小孩过家家的概念吗？”
他坐起身，丝绒被从身上滑落。晨光勾勒出他上半身的轮廓——不是健身房刻意雕琢的那种肌肉，而是更精瘦、更实用的线条，像长期在海上讨生活的人，每一寸肌理都写着“够用就行，多了浪费”。
他点了支烟，打火机的火焰在昏暗里“啪”地亮起，照亮他下颌绷紧的线条。
“至于BOSS……”远介吐出一口烟，看着烟雾在晨光里缓慢升腾、扭曲、消散：“一个一百四十岁还要面子要威风的老头子，你觉得他还能活多久？不是指生理年龄——是指这里。”
他用夹着烟的手指，点了点自己的太阳穴。
贝尔摩德的心沉了下去。她知道远介说话的习惯——越是轻描淡写，背后藏的刀子就越锋利。
她从床头柜上摸到自己的烟盒，也点了一支。两支烟在昏暗里明明灭灭，像两个沉默的信号灯。
“那CIA呢？”她换了个方向攻击，或者说，试探：“还有驻日美军——那可是驻日美军啊，远介。不是FBI那帮穿着西装玩手枪的公务员，是真枪实弹、有坦克有战斗机、在冲绳基地里养了半个师团的军队。你真的有办法？”
她转过头看他。晨光正好从他侧脸打过来，一半在光里，一半在影里。
光里的那半张脸平静得可怕，影里的那半张脸——她看不见表情，但能看见他嘴角绷出的那条直线，像刀锋。
远介没有立刻回答。
他抽完了那支烟，把烟蒂按灭在床头柜上一个空了的威士忌杯里。
玻璃杯底发出“呲”的轻响，在过分安静的房间里有种诡异的仪式感。然后他转过头，看向贝尔摩德。
眼神很深。深得让她想起那次在伊豆深海潜水时，在三十米深度往下看——海水从湛蓝变成墨蓝，再往下就是纯粹的、吞噬一切的黑暗。
你永远不知道那黑暗里藏着什么，是沉睡的鲸鱼，是废弃的沉船，还是某种从不上浮的、只活在高压下的怪物。
“朗姆，”远介开口，声音平稳得像在陈述一个天气预报：“接受了V20的治疗以后，已经恢复了青春，获得了永恒的寿命。而且——”
他顿了顿，像是故意要延长这个停顿带来的悬空感。
“——他的眼睛，也好了。”
贝尔摩德夹着烟的手指，微不可查地抖了一下。
烟灰掉落在丝绒被上，留下一个灰色的、细小的烫痕。
她没有去拍，只是看着远介，看着他那双在晨光里显得过分冷静的眼睛。
一些碎片在她脑海里迅速拼接：朗姆那双因为过度使用电子设备而严重受损的眼睛；
远介在会议桌上对BOSS说“我可以拿冻鱼打死你”时，那种毫不掩饰的、近乎自杀式的挑衅……
她突然明白了。
明白得如此彻底，以至于一股寒意从尾椎骨一路爬上来，爬过脊椎，爬过后颈，最后在她的头皮上炸开细密的战栗。
她甚至能听见自己血液流动的声音，在耳膜里轰轰作响。
“你是说——”她听见自己的声音，干涩得像砂纸磨过木头，“你想……”
她没有说完。不需要说完。有些话一旦说出口，就再也没有回头路。而她现在正站在悬崖边上，脚下就是万劫不复的深渊。
远介笑了。
不是冷笑，不是嘲笑，甚至不是那种计谋得逞的得意笑容。而是一种……近乎温柔的笑容。
就像看着一个终于解出了难题的孩子，带着一点欣慰，一点期待，还有一点“我就知道你能懂”的默契。
他伸出手，抚摸贝尔摩德的脸颊。指尖带着烟草和威士忌的味道，还有他皮肤特有的、微凉的温度。
“没错，”他轻声说，每个字都像在念某种咒语，“朗姆，可比BOSS，要听话多了。”
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