她终于哭出来了。
不是委屈，不是羞耻，是某种积压了太久、连自己都未曾察觉的、纯粹的恐惧与后怕。
恐惧那个黑暗的日子，恐惧吐真剂带来的意识剥离感，恐惧醒来后看见镜子里那张陌生的、布满红疹的脸，更恐惧——远介看见这样的她，会露出怎样的表情。
远介什么都没说。
只是收紧了手臂，将她抱得更稳，更实。
一只手环过她胸前，另一只手轻轻拍着她的后背，动作缓慢，有节奏，像在安抚受惊的婴孩。
他的脸颊贴着她发顶，能闻到她头发上残留的、极淡的消毒水气味，混合着眼泪的咸涩，形成一种独特的、令人心头发紧的味道。
他就这样抱着她，任由她的泪水浸湿自己的衬衫，任由她在自己怀里抖成一团，任由那些压抑了太久的情绪，像开闸的洪水，汹涌而出。
时间在寂静的哭泣中缓慢流淌。
不知过了多久——也许三分钟，也许十分钟——诚实的颤抖渐渐平复下来，哭声变成了断断续续的抽噎，肩膀的耸动也慢了下来。
远介这才微微偏头，嘴唇贴近她耳廓，声音压得很低，轻得像深夜里风吹过窗缝的微响，却每一个字都清晰无比地，敲进她混沌的意识里：
“回过头来。”
他顿了顿，语气里带上了一丝不容置疑的温和：“让我看看。”
诚实听见这句话，身体猛地一颤。
刚刚平复的颤抖又卷土重来，甚至比刚才更剧烈。
她拼命摇头，发丝摩擦着他的下颌，带来细微的痒意。她把脸更深地埋进膝盖，手指死死攥着毛毯边缘，指节用力到泛出青白色。
“不……不要……”
声音从毛毯里传出来，嘶哑，破碎，带着浓重的鼻音。
“求你了……老板……别看我……”
远介没强迫她。
只是维持着拥抱的姿势，手掌依旧有节奏地轻拍她，像在耐心地等待，等待她自己积攒够勇气。
他的呼吸平稳，体温透过衬衫和毛毯，源源不断地传递到她冰凉的身体上，像某种无声的、坚定的支撑。
手术室里一片死寂。
只有空调出风口持续送风的嗡鸣，还有诚实压抑的、断断续续的抽噎声。
气氛凝重得几乎有了重量，像一层无形的水泥，从天花板浇灌下来，慢慢凝固，将两人包裹其中。空气里弥漫着消毒水、药膏、眼泪，以及某种更微妙的、属于创伤后应激的恐惧气息。
远介在等。
诚实也在等——等他说点什么，或者做点什么，打破这令人窒息的沉默。
终于，在漫长的、仿佛没有尽头的僵持后，诚实极其缓慢地、一点一点地，抬起了头。
动作依旧僵硬，像提线木偶，每一个角度都充满了不情愿。
她先转过肩膀，然后是脖颈，最后，极其艰难地，将脸侧过来一点点——只露出小半张左脸，右脸还死死贴在膝盖上，用头发和阴影遮挡着。
但足够了。
无影灯惨白的光线，毫无保留地照在她露出的那半张脸上。
远介的呼吸，在那一瞬间，有了一个极其短暂的停滞。
他看见了。
那些红疹。
比想象中更密集，更刺眼。从颧骨蔓延到下颌，再到耳后，像一片暗红色的、不规则的星云，烙印在她原本白皙光滑的皮肤上。
有些疹子已经结痂，呈现出深褐色；有些还在发炎，边缘红肿，中央有细小的水疱，在灯光下反射着病态的光泽。
最严重的是左脸颊靠近耳根的地方——那里有一片约指甲盖大小的区域，疹子融合成了一片，皮肤微微隆起，表面有脱屑的迹象，像一块丑陋的、永久的烙印。
诚实一直垂着眼，不敢看他。
但远介看见，她露出的那只左眼，睫毛在疯狂颤抖，瞳孔紧缩，眼底深处翻涌着巨大的羞耻与自我厌弃。她的嘴唇抿得死紧，嘴角不受控制地向下撇，像在拼命压抑某种更汹涌的崩溃。
然后，她像是终于耗尽了所有勇气，自嘲地、极轻地笑了一声。
那笑声短促，干涩，像砂纸摩擦玻璃，听得人耳膜发疼。
“是不是……”
她的声音抖得厉害，每一个字都像从碎裂的声带里挤出来的。
“很丑？”
她顿了顿，眼泪又涌了出来，顺着脸颊滑落，流过那些红疹，留下湿漉漉的痕迹。
“我……我这就去找口罩……”
说完，她猛地想要挣脱他的怀抱，动作慌乱，近乎狼狈。
但远介的手臂，在她动的那一瞬间，收紧了。
他环在她胸前的手臂微微用力，将她整个人往后带了一点，让她更紧地贴在自己怀里。
然后，他松开另一只手，缓缓地、不容置疑地，扳过她的肩膀。
诚实挣扎了一下，但力道微弱得像雏鸟的扑腾。
远介没给她第二次机会。
他手上稍微加了点力，将她整个人转了过来——从背对着他，变成了面对面。
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