更重要的是……他为什么敢如此坦然？他的依仗到底是什么？
就在这杀意与理智激烈撕扯、她的手指在扳机上施加的压力忽紧忽松的千钧一发之际——
远介再次开口了。
这一次，他的声音里没有了之前的戏谑或轻松，而是蒙上了一层清晰的、冰冷的寒意。
那寒意并不浓烈，却像手术刀锋掠过皮肤，带来一种尖锐的、直达骨髓的威胁感。
“把枪放下。”
他的语速不快，甚至有些慢，每个字都像冰珠子一样砸在地上。
“坐下。”
“好好聊聊。”
他抬起眼皮，终于第一次，正眼看向了那指着自己眉心的枪口。
然后，他的视线沿着枪身，缓缓上移，对上贝尔摩德那双翻涌着杀意与挣扎的眼睛。
四目相对。
远介的瞳孔深邃得看不见底，里面没有任何恐惧，只有一片绝对的、令人心悸的平静，以及平静之下，某种更为庞大的、仿佛能吞噬一切光线的黑暗笃定。
他轻轻吐出最后一句：“不然……”
“你就没机会，活着走出这个地方了。”
话音落下的瞬间。
贝尔摩德感觉一股寒意，不是从外界袭来，而是从自己脊椎骨的缝隙里，一丝丝、一缕缕地渗出来，瞬间蔓延至四肢百骸。
那不是单纯的威胁。那是……陈述。
一种基于绝对实力对比和冷酷算计后，得出的、不容置疑的事实陈述。
他平静的眼神告诉她：他不在乎她是否开枪。
他甚至可能……期待她开枪。因为那会给他一个“合理”的理由，去做一些他早就想做的事。
而自己……能活着离开的几率，在他给出这个“最后通牒”后，正在急剧降低。
时间仿佛被拉长，每一秒都粘稠得如同凝固的沥青。
窗外的雪，无声飘落，覆盖万物，也覆盖着这间温暖房间里正在进行的、无声的生死博弈。
最终。
“嗒。”
又是一声轻响。
贝尔摩德的手臂，缓缓地、极其缓慢地垂落下来。
枪口离开了远介的眉心，指向了地面。她的手指依然紧握着枪柄，指关节因为过度用力而呈现出青白色，但那股一触即发的杀意，如同被强行按回剑鞘的利刃，虽然依旧锋锐刺人，却暂时收敛了锋芒。
她没有立刻把枪收回去，但也没有再举起来。
她深吸了一口气。
胸膛起伏，将那口混杂着惊怒、挫败和冰冷寒意的空气，深深地、缓缓地吐了出来。
仿佛要将胸中所有的情绪波动，都随着这口气排出体外。
然后，她弯下腰，用空着的那只手，将面前茶几上那只幸免于难、尚且完好的白瓷茶碗扶正。
里面的抹茶已经凉透，表面细腻的泡沫早已消散，只剩下浓稠的、暗绿色的茶汤。
她端起茶碗，手腕稳定，没有再看远介，也没有理会衣襟上的污渍，就像进行某种仪式般，将碗沿送到唇边，饮下了一口冰凉苦涩的茶汤。
冰冷的液体滑过喉咙，带来一阵清晰的刺激，也让她最后一丝不受控制的情绪波澜被强行镇压下去。
放下茶碗时，她的脸上已经重新恢复了那种属于克里斯·温亚德的、带着距离感的优雅从容。
只是那双眼睛，依旧灼灼，如同两点不肯熄灭的寒星，牢牢锁定了高桥远介。
“为什么？”
她问，声音恢复了平稳，甚至有些过于平静。
“为什么要杀他？”
她与工藤优作并不熟稔，组织与这位小说家也从未有过直接冲突，最多只是在某些情报层面有所留意。
那是一个聪明且拥有国际影响力的人物，处理起来需要慎之又慎。绝非可以随意抹去的无名之辈。
“他动了我的人。”
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