第二日清晨，京沪铁路的专列裹挟着蒸汽驶入上海北站。
铁轨与车轮摩擦的尖锐声响里，87师的士兵们背着中正式步枪，抱着捷克式轻机枪，正有序地从车厢里鱼贯而出。
军靴踏在月台上的闷响连成一片，德式钢盔在朝阳下泛着冷硬的光。
陈实站在最后一节车厢门口，指尖夹着的香烟燃到了尽头，尼古丁的辛辣感没能压下心头的躁动。
这就是 1937年的上海，战火尚未燎原，繁华与危机正诡异地交织。
他将烟蒂扔在铁轨上，用军靴碾灭的瞬间，目光扫过站台上密密麻麻的人群。
逃难的百姓怀里揣着沾泥的包袱，外国记者举着相机的手稳定得像装了云台，友军士兵的绑腿磨出了毛边……
每一个细节都与博物馆里的老照片重叠，却又真实得让人心头发紧。
空气里已经弥漫着一股战火将起的气息。
这些人还不知道，再过一个月，这里会变成什么样。
陈实喉结滚动了一下，指尖无意识地摩挲着军装口袋里的平安符。
嫂子谭祥的针线活很糙，桃木片硌得慌，却奇异地让人安定。
“师长，各旅已集合完毕。”赵刚快步走来，手里的文件夹上沾着些许煤屑，“一旅在东广场待命，二旅正在清点炮兵团的装备，辎重营的卡车已经联系好了。”
陈实点点头，从副官手里接过那副金丝边墨镜戴上。
这是原主留下的物件，以前总被用来遮掩宿醉的眼，此刻却成了他掩饰情绪的屏障。
镜片后的目光掠过站台角落蜷缩着的难民，他们怀里揣着的包袱上还沾着泥浆，显然是从东三省逃过来的。
陈实忽然想起历史上上海即将遭遇的劫难，心中的责任感更重了。
“开路。”陈实的声音透过墨镜传出来，带着几分与年龄不符的冷硬。
两名警卫立刻上前，推开拥挤的人潮。
士兵们自发地列成两排，举着上了刺刀的步枪，在喧闹的站台上辟出一条笔直的通道。
阳光穿过车站的玻璃穹顶，在地面投下斑驳的光影，刚好落在陈实前行的路径上。
他穿着笔挺的德式将官服，领口的金色将星在阳光下格外扎眼，腰间的武装带勒出利落的腰线，勃朗宁手枪的枪套擦得锃亮。
二十二岁的年纪，少将军衔，这样的配置本身就足够引人瞩目。
“这是谁啊？”外围一个挑着担子的小贩停下脚步，伸长脖子张望。
“看那肩章，是少将！”旁边穿长衫的商人推了推眼镜，“这么年轻的少将，怕是只有中央军里才有。”
议论声像潮水般漫过来，陈实目不斜视。
他能想象出那些目光里的内容：羡慕、嫉妒、怀疑、鄙夷……
这些眼神陈实在后世的职场里也见过，只是此刻被放大了无数倍，因为自己的年轻让他们害怕，害怕自己太过年轻不会打仗，不能守住上海。
到时候，他们就会直面鬼子的兵锋。
陈实目不斜视地往前走，军靴踩在水泥地上发出清脆的响声，每一步都像是踩在人们的心尖上。
“哼，我当是谁，原来是个少爷羔子。”一个穿着粗布短打的汉子往地上啐了口唾沫，“看那墨镜戴的，怕不是来上海滩看戏的？”
周围立刻有人附和：“就是，瞧那细皮嫩肉的样，哪像是带兵打仗的？”
“狂什么狂？不就是靠家里关系混上来的吗？”
这些酸溜溜的话像针尖似的扎过来，站在陈实身后的赵刚眉头一皱，正要呵斥，却被陈实抬手制止了。
和百姓计较干什么？
历史上多少名将，不都是先被骂作草包，再用胜仗堵住悠悠众口？
只要打胜仗，这些议论自然会销声匿迹。
通道尽头停着三辆黑色的德国产轿车，车身上还印着 87师的徽章。
司机早已立正等候在车旁，白手套在阳光下晃眼。
陈实走到第一辆车旁时，人群里忽然有人喊了一嗓子：
“人家二十岁就能当少将师长，你二十岁的时候在干啥？有种你也混个师长当当，看你狂不狂！”
“我要是能在二十岁的年纪当上师长，我比他还狂！”
这话像块石头砸进水里，瞬间浇灭了那些阴阳怪气的议论。
说话的是个瘸腿的老兵，空荡荡的裤管掖在腰间，胸前还别着北伐时期的勋章。
他拄着拐杖，仰着头瞪着刚才说酸话的人：“德械师的弟兄们是来打鬼子的，有本事你们也拿起枪来！”
陈实拉开车门的手顿了顿，墨镜后的目光落在老兵身上。
对方似乎感受到了他的注视，挺直了佝偻的腰板，用力敬了个不标准的军礼。
“开车。”陈实弯腰上车时，轻轻回了个礼。
老兵，任何时候都值得尊重。
轿车缓缓驶离车站，后视镜里的景象不断倒退：站台上列队的士兵，围观的人群，还有那个拄着拐杖的老兵。
赵刚坐在副驾驶座上，从后视镜里看了眼闭目养神的陈实，忍不住开口：“师长，刚才那些话......”
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