她停下，望向脚下那无底的深渊。灯光的光柱竭力向下刺探，却迅速被黑暗消化、吸收，什么也照不见。那里没有光，没有声音，没有温度，只有亘古不变的压力与沉寂。
“这么潜下去，”她低声自语，声音被海水吸收，未曾传出，“真像是会到达地狱黄泉啊。”
不再停留。她将一小块全氟磺酸树脂仔细贴在空气阀门的井口边缘，动作轻柔如贴上一枚封印。然后，身体向后仰倒，沿着观察窗之间光滑陡峭的外壁，向深潜器的底部无声滑落。
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伦敦
窗外的雨已经下了十七天。
伊莎贝尔数着的。自从医生走后，她就开始数雨滴，数雨丝把天空割成多少碎片，数屋檐下水洼里的涟漪一圈圈老去。数着数着，她就忘了数字，只记得雨声——那种绵密的、仿佛从时间的起点就开始下起的雨声。
洛林推门进来时，带进一股更深的湿气。她总忘记收伞，那把黑色的旧伞立在门边，伞尖在地板上积了一小滩水，像无声的叹息。
“雨会停吗？”伊莎贝尔问，其实她不关心雨。
洛林把药放在床头柜上，玻璃瓶碰到木头发出的声音很轻。“快停了。”她说，声音比雨还轻。
这是谎言。龙从不说谎，但为了伊莎贝尔，洛林学会了。她学会说药不苦，学会说春天会来，学会说雨总会停。她学会在拥抱时藏起鳞片的硬度，让皮肤柔软如真正的人类女子。她学得这样好，有时连自己都相信了。
伊莎贝尔的手伸过来，停在半空，像秋天最后的蝴蝶。洛林握住它，感到那温度正一寸寸退去，像潮水离开眷恋的沙滩。
“给我讲讲山那边的事。”伊莎贝尔说。
于是洛林开始讲。讲冰川如何呼吸，讲星光照在雪原上会发出怎样清脆的声音，讲她的巢穴里收藏着多少个世纪的月光。她的声音低沉而平稳，像地下深处的河流。但伊莎贝尔听出了裂缝——在那平静的水面下，有什么正在破碎。
“你该回去的，”伊莎贝尔突然说，“回到你的雪原上去。”
洛林沉默了。雨敲打着玻璃，一下，又一下。
“记得我们第一次见面吗？”伊莎贝尔转开话题，她知道龙的固执。
怎么会不记得。在那个没有雨的晴天，伊莎贝尔在崖边写生，看见“岩石”动了——那片覆盖着青苔的巨石展开成翅膀，金色的竖瞳里映出她惊愕的脸。龙应该吃掉入侵者，或者飞走。但洛林留了下来，因为她递过来的不是武器，而是一块蓝莓司康。
“你怕我。”洛林当时说，还是龙形，声音让崖壁震颤。
“是的，”伊莎贝尔诚实地说，“但你也美。”
为了那声“美”，洛林花了三个月学习变成人形。第一次成功时，她赤脚站在溪水里，银发垂到腰际，皮肤上还残留着珍珠般的光泽。伊莎贝尔笑着跑过来，却在最后一刻停住——龙的眼睛还是龙的，竖瞳，金色，装着人类无法理解的漫长岁月。
“现在我开始羡慕你了，”伊莎贝尔当时笑着说，“你太美了。”
洛林现在俯身，额头抵着伊莎贝尔的额头。这是龙的亲昵方式，交换呼吸，交换温度，交换一小片灵魂。伊莎贝尔的呼吸很浅，像蜻蜓点过水面。
“我一直在想，”伊莎贝尔低声说，“你活过的几百年里，我不过是……一阵雨。”
“你是我的雨季。”洛林说。
这是真话。龙的生命太长，记忆会堆积成山。但伊莎贝尔不是记忆，她是洛林血管里的雨声，是鳞片缝隙里生长的青苔，是所有寒冬里突然想起的温暖。她是龙漫长岁月中唯一学会的脆弱。
雨小了些，变成雾，从窗缝渗进来，缠绕在房间里。伊莎贝尔睡着了，胸口微弱的起伏几乎看不见。洛林握着她手，第一次感到无力——她能移山，能唤云，能让河流改道，却留不住一只人类手掌的温度。
夜深时，伊莎贝尔忽然醒了。不是惊醒，而是慢慢浮出睡眠的表面，像一片叶子浮出水面。
“洛林？”
“我在这里。”
“我想看看雨。”
洛林抱起她，轻得让人心慌。她们走到窗边，雾漫进来，打湿了她们的头发和衣衫。远处路灯的光晕开成一团团毛茸茸的光球，悬浮在街道上方。
“像你的眼睛，”伊莎贝尔说，“在月光下，就是这样……毛茸茸的光。”
洛林没有说话。她的眼睛在黑暗中微微发光，龙的本能无法完全隐藏。那光很温柔，像被雾过滤过的月亮。
“答应我一件事，”伊莎贝尔靠在她肩上，“不要忘记雨声。不要忘记潮湿的气味。不要忘记……人类如何相爱。”
洛林的喉咙发紧。龙的眼泪不会流下，它们会在体内凝结成珍珠，沉在心底，成为永远的秘密。
“我会记得，”她承诺，“每个雨季，我都会记得。”
伊莎贝尔点点头，又睡着了。这次睡得很沉。
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