银匣封印与记忆煎饼匣子落锁那阵儿
意识对抗的劲儿，还没从骨头缝里、散干净，林晚晴就蹲在煎饼摊后头，把那顶凉飕飕的银冠、带着铜锈味儿的钥匙，一股脑儿全塞进了奶奶留下的苗族银匣里。
匣盖扣上的瞬间，咔嗒一声脆响，跟摊前铁鏊子上的面糊裂开的动静一模一样。她摸出块糙木牌子，拿马克笔龙飞凤舞写了“正常营业”四个大字，往摊头竹竿上一挂，拍了拍手，心里头那点悬着的石头总算落了地。
“往后啊，就守着这摊煎饼，刮风下雨都踏实。”她对着鏊子上滋滋冒热气的面糊嘀咕，顺手舀了一勺葱花撒上去，绿莹莹的，看着就跟寻常日子没两样。
谁知道这话刚落地没仨钟头，日头正顶在脑瓜顶上的时候，怪事就来了。
先是一阵调子从四面八方钻过来，不是喇叭不是音响，就是纯粹的人声，低低沉沉的，混着点儿清亮的高音，像从老巷子深处飘出来的，又像裹着风从天边刮过来的。是侗族大歌，她小时候跟奶奶去黔东南采风听过，这调子得凑够几十号人一块儿唱，才能有这穿山越岭的劲儿。
可这会儿，满城都是这歌，370Hz的频率，震得人太阳穴突突跳，摊前的面糊都跟着颤悠，抖出一圈圈的涟漪。
更邪门的是来买煎饼的人。
头一个是个穿蓝布衫的大爷，往常总爱跟她唠嗑，今儿个走到摊前，脸却跟蒙了层毛玻璃似的，五官模糊成一团，就剩个大概的轮廓。“来套煎饼，啥都不加。”声音也是闷的，像隔着层棉花。
林晚晴愣了愣，还是按他说的做了——白面面糊，不放葱花不放薄脆，连酱料都没抹，就是张光秃秃的白饼。大爷接过煎饼，没吃，揣进兜里，转身就走，走两步又回头，排到队伍末尾，跟没记性似的，等着再买一套。
接下来的顾客，全是这模样。
一个个面容模糊得像从旧照片里抠出来的幽灵，都只要空白的煎饼，买了就揣兜，揣兜就排队，周而复始，没完没了。队伍从摊前一直排到街口，看不见头，全是些模模糊糊的影子，嘴里还哼着调子，跟满城的侗族大歌一个频率，370Hz，不多不少。
晚晴后脖颈子的汗毛一下子竖起来了。她摸了摸额头，那儿的印记正隐隐发烫，不是疼，是烫得慌，像揣了个小暖炉。再抬眼瞧那些幽灵顾客，吓了一跳——他们身上都缠着细细的银色丝线，丝线一头拴在他们手腕上，另一头，全连到她这煎饼摊的铁鏊子上。
丝线还在慢慢变色，从一开始的银灰色，渐渐泛出亮银色的光。
匣子红透那刻
林晚晴再也沉不住气了，转身就往摊后冲，一把抄起那个苗族银匣。
匣身是亮晃晃的银，上头錾着苗族的蝴蝶纹，早上扣上的时候还清清爽爽，这会儿却不对劲了——蝴蝶纹的纹路里，正一点点渗出血红色，从匣盖边缘往中间爬，跟血丝似的，看着触目惊心。
“邪门玩意儿！”她咬着牙，抓起摊边的铁杵，朝着银匣狠狠砸下去。
哐当一声，银匣应声裂开，里头的银冠和青铜钥匙滚出来，烫得她赶紧撒手，钥匙掉在地上，还滋滋地冒着热气。她顾不上烫手，弯腰去捡，手指刚碰到钥匙，一道金光突然从钥匙孔里射出来，打在对面的墙面上，映出一张花花绿绿的图。
是热力图。
绿的黄的红的，绿的是安全区，黄的是警戒区，红的是重灾区。全城的煎饼摊都标在上面，不多不少，正好37个，每个摊点都亮着个小红点。而她这个摊，是所有红点里最亮的，红得都快发黑了，上头的数字还在跳——37%→38%。
数字跳一下，她额头的印记就烫一下，那些幽灵顾客的哼唱声就响一分。
晚晴的心往下沉，她想起奶奶留下的那本牛皮纸日记，赶紧从摊头的抽屉里翻出来。日记本的纸都泛黄了，她哗啦啦地翻，翻到最后几页，上头的字迹歪歪扭扭，是奶奶病重的时候写的：“银匣不是锁，是个筐，装着使命的筐。你要是把它锁起来，就是把筐盖捂死，里头的东西就得往外溢，溢出来的，就是记忆的脏水。”
她的手一抖，日记本从指尖滑下去，啪嗒一声摔在地上，从里头掉出一张折叠的纸。
捡起来展开，是张侗族大歌的乐谱，泛黄的纸页上，音符歪歪扭扭，标注着“众低独高”四个大字。她盯着乐谱的纹路看，突然浑身一震——这乐谱的线条，跟银匣上那个锁孔的纹路，简直是一个模子刻出来的！
再看乐谱的标注，37个人的低音部，配一个人的高音部，这调子，跟她小时候听那个少年吹的口哨，一模一样！
她正盯着乐谱发愣，突然听见身后的哼唱声停了。
回头一看，吓出一身冷汗。
那些排着队的幽灵顾客，全都停住了脚步，一个个转过身，朝着她的方向。他们的脸还是模糊的，可那些银色的丝线，已经亮得跟金丝似的，缠得他们密密麻麻。
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