纽约，曼哈顿。
晚上六点五十分。
东七十二街的这栋战前公寓楼，在暮色中显得格外安静。
门厅里的老式电梯发出轻微的机械运转声，镀金指针缓缓划过表盘。
六名便衣探员已在大堂、消防通道和后巷就位。行动由纽约分局局长克罗伊格亲自带队——这在FBI纽约分局的历史上并不常见。
总局传来的命令只有一句话：目标今晚八点前必须进入拘留室。
克罗伊格不知道一个好莱坞女演员为什么值得他亲自坐镇。
但他在这行干了三十年，学会了一件事：不该问的，不问。
晚上六点五十五分。
一辆珍珠白色的凯迪拉克Coupe de Ville沿着东七十二街缓缓驶来，V8发动机的嗡鸣低沉而驯服，像一头收起了利爪的豹。
1955年款，海军上将格栅在路灯下泛着银光，白壁轮胎纤尘不染——整个好莱坞没几个女演员开这样的车。
可见斯拉夫利用李长安的资源还是赚了不少钱的！
斯拉夫将车精准地切进公寓楼侧面的预留车位，熄火，拔钥匙。
动作行云流水，没有一丝多余。
她今晚去了上东区共和党众议员卡伯特夫人的私人生日晚宴，算是小有收获。
高跟鞋在大理石地面上敲出清脆而有节奏的回响。
她走进门厅。
身为顶级特工的观察力让其发现今晚的异常，公寓出现了几个陌生面孔，是她从来没见过的。
于是，斯拉夫装作忽然想到什么。
不是那种警觉的停顿——只是一个女人突然想起什么、微微蹙眉的停顿。恰到好处。
“哦，天哪。”她轻声说，语气里带着一丝懊恼，转身朝门外走去。
沙发区的风衣女人瞬间绷紧了身体。
斯拉夫已经推开了门厅的玻璃门，朝街边走了两步，目光自然地扫过后巷的入口——那里有一个穿工装的男人正在“修理”路灯，工具包放在脚边，角度刚好封死通道。
她收回目光，望着空荡荡的街道，叹了口气。
“算了，明天再买。”
她转身往回走，经过门厅的 concierge 桌前，朝那位穿着制服的老先生微微点头：“晚上好，乔治。我的信箱有邮件吗？”
“有的，哈灵顿小姐。”老 concierge 从柜台下拿出一个小叠信件。
斯拉夫接过，翻看了一下——账单、粉丝来信、一份《综艺》周刊。她的动作很慢，慢到足够让余光确认：那辆面包车的发动机始终没熄，风衣女人已经站了起来。
六个人。
就在刚刚那点时间内，斯拉夫已经确定周围一共有6个FBI的人。
她将信件收进手包，朝老 concierge 笑了笑：“谢谢，晚安。”
然后她走向电梯，按下按钮。
跑不掉。
这个念头平静地滑过脑海。
别想着电影中那种特工一个打几十个。
大家都是受过训练的精英，凭什么你一个打几十个。
不带恐惧，甚至不带遗憾。
这一天早晚要来。
不是今天，也会是某一天。
她只是没想到，会是这样一个普通的周一。
电梯门打开。
她跨进去，转身，面朝门外。
就在门即将合拢的刹那，一只手从外侧轻轻挡了一下。
门重新打开。
克罗伊格站在门口，身后是两名年轻探员。
三个人都没有亮枪，也没有出示证件——不需要。
“哈灵顿小姐。”他的声音不高，却在这方寸空间里形成一种无形的压迫，“联邦调查局。我们需要您配合调查。”
他用了“您”。
斯拉夫看着这个男人，脸上浮起恰到好处的困惑。眉毛微微蹙起，嘴角有一丝礼貌的、尚未理解状况的笑意。
这不是训练营教的——这是她在好莱坞片场学到的。无辜者的第一反应不是愤怒，是不知所措。
“对不起，”她的声音轻柔，带着一丝刚参加完晚宴的慵懒，“您是……我不太明白。”
“请您跟我们走一趟。”克罗伊格没有解释。
斯拉夫眨了眨眼，目光从克罗伊格脸上移向他身后那两名年轻探员，又移回他脸上。
她轻轻笑了一下，像是遇到了什么荒诞的误会。
“一定是哪里搞错了。”她说，语气温和而坚定，“我是演员，今晚刚参加完晚宴，我——”
她没有继续说下去。
克罗伊格的表情没有变化。
斯拉夫垂下眼睫，沉默了两秒。那声叹息很轻，轻到几乎听不见——然后她抬起脸，露出一丝无奈的、迁就的笑意。
“好吧。”她说，“我拿一下手包。”
她转身从电梯口的边几上拿起那只缎面晚宴包，动作从容，没有回头再看一眼身后的公寓走廊。
黑色轿车驶过皇后区大桥时，斯拉夫开口了。
“我能打个电话吗？”
坐在副驾驶的克罗伊格透过后视镜看了她一眼。
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