我听见自己的声音在说“妈妈”，软得不像话，像小时候发烧说胡话。那两个字从我嘴里出来的时候，我整个人都抖了一下。不是因为冷，也不是疼，是羞耻。我想把舌头咬断，可嘴巴根本不听我的。
眼前还是黑的，但不是全黑。像是旧胶片冲洗到一半，画面浮在水里，晃着，没定型。我能感觉到身体跪在地上，头低着，手摊开，呼吸慢得离谱。可我知道我没睡。我在看，在听，在想——哪怕只有一点点念头能动，它也在拼命往后缩，缩到某个角落，不肯彻底熄。
然后我看见了姐姐的手。
那只手突然出现在记忆里，不是完整的画面，就是一只手，苍白，指节发青，攥着一张纸。我记得那天她坐在疗养所值班室的小桌前，灯管闪，照得她脸一阵明一阵暗。她没抬头，只是把纸往我这边推了推。纸上写着“C-7”和“意识锚点测试”，字迹被水洇开了一角。
她说：“别查了。”
我就站在门口，没进去。我说：“为什么？”
她摇头，手指抠着桌沿，指甲盖都泛白了。她终于抬头看我，眼神很轻，像怕吓到我。“有些真相修不好。”她说，“就像那些档案，烧成灰了，拼不回来的。”
我没应。转身走了。
那是我最后一次见她活着。
现在这画面又来了，比刚才那个“妈妈”的声音还清楚。她的手，那张纸，灯管的闪烁，连她袖口磨出的一根线头我都记得。这不是母体给我的。这是真的。是我藏了二十年、从来不敢多看一眼的东西。
接着另一个画面挤进来。
林镜心站在704室的洗手间里，背对着我，头发湿着，贴在脖子上。她抬起手，用毛巾擦脸。动作很慢。她没开灯，只有窗外路灯透进来一点黄光。她放下毛巾的时候，我看见她左耳银环在反光。她摸了一下，三枚细圈，冰凉的那种。
她忽然开口：“你有没有觉得……我有时候不像我自己？”
我没说话。我不想接这种话。
她转过身，脸上水珠还在滴，眼神却很清醒。“我不是说精神问题。”她说，“我是说，我拍的照片，总感觉少点什么。不是技术问题，是……视角不对。好像有另一个人，站在我背后取景。”
我当时说：“你想多了。”
现在我想抽自己一巴掌。
那个画面之后，又来了更多。档案馆库房里的冷光台灯，我蹲在铁皮柜前，一页页翻那些残损文件。手指沾着霉斑，棉签蘸溶剂轻轻擦去污渍。有一张照片露出来了，半边脸，穿酒红丝绒裙的女人抱着个孩子。孩子穿着红睡裙，脸被遮住。照片边缘烧焦了。
我盯着看了十分钟，没动。
后来我把这张照片夹进笔记本，再没拿出来过。
这些都不是虚构的。没有摇篮曲，没有温柔抚摸，没有谁叫我“孩子”。有的只是纸上的字、人的眼神、关上门后的沉默。这些才是真的。而母体塞给我的那些“家”“温暖”“归属”，全是假的。它们太整齐，太顺滑，像机器生成的图像，没有毛边，没有瑕疵，也没有痛感。
可真实的东西都是带刺的。
我开始抓这些记忆。不是被动地让它们流过去，而是伸手去捞。姐姐临终前没留下遗书，但她把半本笔记藏在了值班室天花板夹层里。我去拿的时候，手抖得打不开夹子。那本子上写满了实验编号、脑波数据、注射剂量。最后一页是她潦草写的：“他们用孩子做容器。林晚没死。她在里面。”
我没哭。我只是把它收好，放进最底层抽屉，上了锁。
林镜心第一次来704室那天，拎着相机包，风衣扣到最上面一颗。她站在门口看门牌号，看了很久。我问她要不要帮忙，她摇头，说：“我只是……觉得这地方我来过。”
我没当回事。
直到她开始梦游，半夜站在镜子前说话。直到她拍出那些根本不存在的画面：墙里的人影、空床下的脚印、走廊尽头穿红睡裙的小女孩。
我一直以为我在帮她找真相。
其实我是在找我自己。
母体的声音又来了。这次很轻，像贴着耳朵说话：“你不累吗？放下吧。你已经找到了。我是你母亲，你是我的孩子。我们可以重新开始。”
我猛地在脑子里吼：“闭嘴！”
那一声不是对外的，是冲着我自己的深处喊的。我感觉到有什么东西震了一下，像是玻璃裂了条缝。那些被压住的记忆一下子涌上来，不再是零碎片段，而是一股流，带着重量，把我往下拽。
我看见自己一个人吃饭，碗筷摆一套，电视开着新闻，声音调得很低。我看见冰箱上贴着便利贴，写着“吃药”“交房租”“修打印机”。我看见床头柜上的相框是空的。我从来不放照片。
我也不是没试过和人走近。同事介绍过一个女人，教师，温和，会做饭。我们吃过三次饭，看过一场电影。第四次她约我周末去她父母家吃饭，我没去。我编了个理由，说加班。其实那天我在档案馆，修一份1983年的户籍登记表，修到凌晨两点。
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