V8号别墅，一夜之间从奢靡的度假天堂，变成了民国乱世的临时据点。
空气中不再是咖啡和阳光的味道，取而代之的，是丁子钦从山下药铺紧急采购回来的、混杂着当归、黄芪、甘草等几十种药材的浓郁气息。
洛子岳那些限量版潮牌衣服被堆在角落，取而代之的，是一件洗得发白的粗布长衫，静静地挂在衣架上。
而林默，此刻正端坐于一张临时搬来的红木方桌前。
他身着那件粗布长衫，身形挺拔如松。桌上，笔墨纸砚一字排开，旁边摊着几本泛黄的线装医书。
他手执狼毫，正在一方宣纸上，一笔一划地抄录着药方。
他的动作不快，却极其沉稳。每一次蘸墨、落笔、提腕，都带着一种经过千锤百炼的韵律感，仿佛已经这样做了几十年。
洛子岳和丁子钦，像两个被罚站的小学生，缩在沙发角落，大气都不敢出。
“喂，”洛子岳用气声对丁子钦说，“他……他这是不是走火入魔了？这才一天啊！我怎么感觉他连看我的眼神都像在看一味药材？”
丁子钦推了推眼镜，镜片反射着林默专注的侧影，他的声音也压得极低，带着一丝惊叹：“不，这不是走火入魔。这是一种极致的自我催眠和角色代入。你看他的手，稳得像磐石。你看他的眼神，沉静得没有一丝杂念。他不是在‘演’顾清明，他正在‘成为’顾清明。”
洛子岳咽了口唾沫，小声嘀咕：“我知道他敬业，可这……这也太他妈吓人了。我跟他说话，他都不理我，就跟听不见一样。”
“因为在顾清明的世界里，没有洛子岳，也没有丁子钦。”丁子钦一针见血，“他正在用这种方式，强行剥离自己与现实的联系。这是一种非常危险的表演方法，对精神的损耗极大。疯子，真正的疯子。”
他们口中的“疯子”，对外界的议论恍若未闻。
林默此刻的心神，完全沉浸在那个风雨飘摇的年代。
前半段，他得心应手。
他体验过“医学宗师”，那浩如烟海的中医知识、望闻问切的精妙手法、悬壶济世的医者仁心，都像是烙印在他灵魂深处的本能。
他甚至能清晰地感受到，顾清明在开出每一副药方时，对药性君臣佐使的精妙权衡；在捻起每一根银针时，指尖对穴位分毫之差的精准把握。
他就是顾清明，那个江南“保和堂”百年不遇的中医奇才。这一点，他毫不怀疑。
然而，当他试图去触摸角色后半段的人生时，一层无形的、坚硬的壁垒，将他死死地挡在了外面。
国破家亡，投笔从戎。
那是一种怎样的决绝？
是看着家园被焚、亲友惨死时的悲愤？
还是听着“四万万同胞齐奋起”时的热血？
他想象着。
马革裹尸，慷慨赴死。
那又是一种怎样的心境？
是守护家国的无悔？
还是对年轻生命逝去的坦然？
他想象着。
可想象，终究是苍白的。
他能模仿顾清明握笔的姿势，却无法真正体会到他弃笔从戎时的挣扎与决绝。
他能写出顾清明的药方，却无法感受到他面对破碎山河时的无力与悲怆。
那段浸满鲜血与火焰的历史，那些在枪林弹雨中逝去的年轻生命，对他而言，终究只是剧本上冰冷的铅字。
“不对……不对……”
林默手中的笔，缓缓停下。
他盯着宣纸上那力透纸背的字迹，眉头紧紧地锁了起来。
这只是形似，而非神似。
林淮那样的导演，要的绝不仅仅是一个会写毛笔字、会背药方的“演员”。
他要的，是角色的“魂”。
是顾清明从一个温润如玉的医者，蜕变为一个铁血军人时，眼神中那淬过火、饮过血的光！
而这道光，他现在没有。
“我需要……看到。”林默低声自语。
他需要看到那个时代的真相，看到那些真实的面孔，听到那些真实的声音。
他猛地站起身，巨大的动作吓了沙发上的两人一跳。
“默……默仔？顾……顾大夫？”洛子岳试探性地叫了一声。
林默没有回头，径直走到丁子钦面前，伸出手。
“你的平板，借我。”他的声音有些沙哑，带着一种不容置喙的命令感。
丁子钦没有半分犹豫，立刻将平板递了过去。
林默接过平板，转身回到桌前。
他没有再碰那些笔墨纸砚，而是飞快地在屏幕上搜索起来。
他搜索的不是别的，正是那段所有国人都无法忘却的岁月。
淞沪会战、南京浩劫、长沙大火……
一个个触目惊心的词条，在他指尖划过。
他开始疯狂地翻看那些留存下来的、模糊不清的黑白照片。
被战火摧毁的城市废墟，流离失所、面黄肌瘦的百姓，还有那些……穿着简陋军装、脸上带着稚气与坚毅的年轻士兵。
他的目光，在一张张照片上停留。
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