“星火据点”的夜空与黎明之城截然不同。没有灯火辉煌的城市轮廓，没有纪念碑广场上长明灯的微光，只有无边的黑暗和头顶那片浩瀚的、仿佛触手可及的星空。沈雁站在临时医院的门前，仰头看着那些星星，手中攥着一份刚刚完成的检测报告。
那个孕妇叫阿芳。二十八岁，末日之前在镇上开了一家小裁缝铺。末日爆发那年，她失去了丈夫和父母，独自一人在废墟中挣扎求生，辗转流落到“星火据点”，在这里遇到了现在的男人——一个沉默寡言的木匠，用捡来的废木料给她做了一把梳子，说：“你的头发乱了。”
她感染病原体的时候，已经怀孕七个月。沈雁用韩冰传来的新治疗方案控制住了她的病情，但病原体已经穿过了胎盘屏障，进入了胎儿的血液循环。沈雁每天为她做两次检查，每一次都提心吊胆——她不知道那个孩子生下来会是什么样子。是健康的？是畸形的？还是某种人类从未见过的、被病原体改写的存在？
阿芳自己倒很平静。她躺在病床上，抚摸着自己隆起的腹部，轻声哼着歌。那首歌的旋律沈雁听过——就是从南方沼泽地传来的、被录入“文化档案”编号为LA-0001的那首。阿芳说，这是她妈妈教她的，她妈妈已经不在了。
“沈医生，”阿芳在一次检查后拉住沈雁的手，“如果孩子……不正常，你会怎么办？”
沈雁看着她，沉默了一会儿：“我会尽一切努力让他活下去。”
“如果他活不了呢？”
“那我会让他走得没有痛苦。”
阿芳点了点头，没有再问。她重新躺下来，继续哼着那首歌，手指在腹部轻轻打着节拍。
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那个夜晚，阿芳的阵痛开始了。
沈雁召集了医疗队的所有成员。“星火据点”的条件极其简陋——没有手术台，没有无影灯，没有新生儿监护设备。他们用一张门板搭了一个 makeshift 的产床，用酒精消毒了所有的器械，用应急灯和手电筒照亮了房间。沈雁亲自接生，两个助手在旁边帮忙，一个负责监测阿芳的生命体征，一个准备应对可能出现的任何意外。
阵痛持续了六个小时。
阿芳很坚强。她没有大声喊叫，只是咬着牙，攥着床单，额头上的汗水像断了线的珠子一样滚落。她的男人跪在产房外面，手里攥着那把木梳，指甲嵌进了掌心。
沈雁蹲在产床前，手放在阿芳的腹部，感受着那个孩子的每一次胎动。胎心还在，但很微弱，像一盏在风中摇曳的烛火。
“再用力一次。”沈雁说，“孩子快出来了。”
阿芳深吸一口气，咬着牙，用尽全身的力气——
一声啼哭。
不是普通的婴儿啼哭。那声音洪亮、清澈、带着一种不可思议的生命力，像是有人在黑暗中敲响了一面鼓，又像是春天里的第一声雷。整个临时医院都被这声啼哭震动了，那些躺在病床上的患者抬起头，那些在走廊里等待的家属捂住嘴，那个跪在产房门外的男人猛地站起来——
孩子出来了。
沈雁用双手接住那个小小的、皱巴巴的、浑身是血的生命，小心翼翼地放在准备好的襁褓里。她检查了他的呼吸、心跳、瞳孔反射——一切正常。她又检查了他的皮肤、四肢、五官——没有畸形，没有溃烂，没有任何病原体感染的痕迹。
她把他举起来，对着灯光，仔细地看了一遍。
一个健康的、完整的、完美的人类婴儿。
“他没事。”沈雁的声音沙哑，眼眶泛红，“他……是健康的。”
阿芳伸出手，颤抖着接过那个孩子。她把他抱在怀里，低头看着他的脸——小小的、皱巴巴的、眼睛还没睁开，但嘴巴在动，像是在寻找什么。
“谢谢你。”阿芳看着沈雁，泪流满面，“谢谢你……”
沈雁摇了摇头，没有说话。她转过身，靠在墙上，忽然觉得腿软得像面条。她蹲下来，把头埋在膝盖里，肩膀微微颤抖。
六个小时的紧张，十几个日夜的担忧，无数次在深夜里独自面对未知的恐惧——在这一刻，全部化成了泪水。
产房里安静了几秒。然后，那个孩子又哭了。这一次，他的哭声更大、更响亮，像是在向整个世界宣告——我来了。
那声啼哭像涟漪一样扩散开来，穿过临时医院的走廊，穿过“星火据点”的每一条小巷，穿过那些在黑暗中沉睡的废墟。病床上的患者们睁开眼睛，互相看着，笑了。走廊里的人们开始鼓掌，掌声从稀疏到密集，从零散到整齐。产房外面，那个男人推开门，走进来，跪在床边，把孩子和女人一起抱进怀里。
沈雁站起来，走到窗边，推开窗户。夜风吹进来，带着泥土和野草的气息。她抬起头，看着星空。那些星星还在那里，安静地亮着，像无数只沉默的眼睛。
但她不在乎了。她知道，在那片星空的深处，有什么东西正在向这里移动。她知道，“种子”还在暗处，“收割者”即将到来，那个看不见的“出题人”还在出题。她知道，这个孩子可能携带着某种未知的东西，可能是希望，也可能是毁灭。
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