夕阳把大崎美术高校的画室染成一种近乎透明的、燃烧般的金红色。空气里弥漫着松节油、亚麻仁油、各色颜料混合的、浓郁到化不开的气味，以及一种更深沉的、只有常年浸淫在颜料与画布之间才能孕育出的、沉默的、近乎神圣的、属于“创作”本身的静谧。
但这种静谧，在今天，被一种更粘稠、更压抑的东西覆盖了。一种无声的、却比任何喧嚣都更刺耳的——死寂。
画室很大，也很高，挑高的天花板上垂下老式的、被灰尘和岁月熏染出独特色调的吊灯。靠墙堆满了完成或未完成的画作、画框、绷好的画布，各种石膏像、陶罐、干枯的花束、褶皱的衬布静物散落在各处，构成一个杂乱却自成一体的、属于“美”的宇宙。然而此刻，这个宇宙的中心，却笼罩着一片不祥的阴霾。
十几名学生，分散在画室各处，坐在画架前，或站，或蹲。他们大多低垂着头，或茫然地看着面前的画布，或失焦地望着窗外的落日余晖。没有人说话，没有人动笔。画笔干涸在调色板上，刮刀搁在一旁，未完成的画作上，颜料堆积、干裂，如同某种绝望的疮疤。
空气里弥漫着浓重的、几乎令人窒息的——自我怀疑。如同实质的毒雾，沉甸甸地压在每个人的胸口，让每一次呼吸都变得艰难。
而在画室中央，那个通常属于教授、用来摆放大尺寸静物或模特的高台上，静静地立着一个画架。画架上，是一幅被白布蒙着的、中等尺寸的画作。白布本身，在夕阳下泛着惨淡的光，像一块裹尸布，笼罩着某种不愿被揭示的、令人恐惧的东西。
一个穿着沾满各色颜料、早已看不出原本颜色的帆布围裙的男生，蜷缩在高台下的阴影里。他抱着膝盖，头深深埋进臂弯，身体微微颤抖。他是大崎美高三年级公认的天才，水岛俊。此刻，却像一只被抽走了所有骨头的、瑟缩的雏鸟。
“还是……不行吗？” 角落里，一个女生带着哭腔，小声地问，声音在死寂的画室里显得格外刺耳，“水岛前辈他……从昨天开始，就再也没动过一笔了……就那样看着那幅画……”
“别说水岛前辈了……” 另一个男生烦躁地用沾满颜料的双手抓了抓头发，在头皮上留下几道滑稽的色彩，他却浑然不觉，“我……我也画不下去了。看着画布，脑子里一片空白。什么都想不出来。不，是想出来的东西，都……都像垃圾。不，比垃圾还不如。垃圾至少还能看出原本是什么，我想画的东西……什么都不是。”
“伊月先生……他说得对。” 一个戴着厚厚眼镜、气质有些阴郁的男生，盯着自己调色板上干涸的、混合成一团污浊的灰色颜料，喃喃自语，“我们的‘感觉’，我们的‘想法’，我们的‘个性’……都是束缚，是噪音。看看水岛前辈……他以前画得多好啊，充满了灵性和力量。可现在呢？在听了伊月先生的讲座，尝试去‘剥离’那些多余的东西，追求‘纯粹的形式’之后……他画出了那幅东西，然后，就变成了这样。我们……我们是不是也走错了路？是不是从一开始，我们所谓的‘热爱’和‘天赋’，就是一场笑话？”
“伊月先生是真正的艺术家！是大师！” 一个狂热的声音响起，是那个一直最崇拜伊月、在讲座上提问最积极的学生，此刻他脸色涨红，眼睛里有种不正常的亢奋，“他说了，要超越，就必须打破！必须净化！水岛前辈一定是净化得还不够彻底！还残留了太多‘自我’的毒素！我们应该更彻底！更绝对！就像伊月先生示范的那样，用最理性的结构，最纯粹的色彩关系，去构建！而不是去‘感受’那些虚无缥缈的‘情绪’和‘想法’！”
“可是……” 之前那个女生怯怯地反驳，“伊月先生示范的那幅画……虽然结构、色彩、比例都完美得无可挑剔，但……但我觉得，好冷。一点温度都没有。那不是我想画的画啊……”
“你懂什么！” 狂热的学生厉声打断她，“那是因为你层次太低！无法理解那种超越了庸俗情感的、更高层次的美！痛苦吧！迷茫吧！在打破旧我的痛苦中，才能诞生新的、真正的‘艺术’！”
他的话语，在死寂的画室里回荡，没有激起共鸣，反而让那压抑的沉默更加沉重。大部分人只是把头埋得更低，眼中的光芒，或者说，最后一丝属于“创作者”的光芒，正在那片名为“伊月理论”的冰冷迷雾中，一点点熄灭。
就在这时，一阵轻微的、略显犹豫的敲门声，打破了这片令人窒息的死寂。
笃，笃笃。
声音不大，却清晰地传入每个人耳中。所有人都下意识地抬起头，看向那扇厚重的、带着彩色玻璃镶嵌的画室大门。谁会在这个时候来？教授？不，教授今天有事外出了。管理员？通常不会敲门。
那个狂热的学生皱了皱眉，不耐烦地走过去，猛地拉开了门。
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