但她知道，这无异于自杀。
日志发布的一瞬间，顾氏集团的全球网络安全部门会立刻启动溯源反制，她的所有身份和踪迹都会在几分钟内暴露无遗。
她不想成为一个悲壮的烈士，她想看到最终的胜利。
她忽然想起了大学时，心理学系的同学周晓雯向她展示过的一个音频诱导程序。
一个念头在她脑中闪电般划过。
她没有发布日志，而是打开了音频编辑软件。
她将日志中的关键文本内容，通过特定算法转化为一段长达十二分钟、人耳无法识别的超高频白噪音。
然后，她将这段白噪音嵌入了一首时下最流行的校园民谣的背景音轨里，稍微调低了音量，让它听起来就像是录音时产生的微弱底噪。
做完这一切，她将这首“特别版”的歌曲上传到了一个匿名的校园音乐分享平台。
不到半天，这首歌就被数百个中学的广播站下载，用作午休时间的背景音乐。
当舒缓的吉他声在安静的教室里流淌时，没有人知道，一股看不见的数据流正悄悄潜入他们的大脑。
一些趴在桌上午睡的学生，在半梦半醒之间，开始无意识地重复着一句他们从未听过的话：“我不是你们造的完美继承人。”
韩哲已经三天没有动过笔了。
他坐在自家书房里，面前摊开的是一份《非授权记忆传播管制法案》的草案。
上面的每一个字，都经过他的深思熟虑，每一个条款，都旨在构筑一个“安全、纯净、可控”的信息环境。
但现在，这些冰冷的法律条文，在他眼里却像一条条锁链。
桌上的手机突然震动了一下，是他正在上高中的儿子发来的一条语音消息：“爸，我和同学做了个网站，叫‘爸妈没说出口的话’，收集那些平时不好意思说的真心话。你……愿不愿意也录一段？”
韩哲的心猛地一沉。
他想起了妻子林岚临终前躺在病床上，拉着他的手，嘴唇翕动，却最终什么也没说出口的眼神。
那个眼神，成了他后半生无法摆脱的梦魇。
他没有回复儿子的消息，而是关掉了法案草案的文档，打开了电脑上的录音软件。
他清了清嗓子，用一种近乎耳语的声音，对着麦克风说：“岚岚，我当年……不该劝你接受那个记忆修复实验的。”
录完，他坐在椅子上，沉默了很久。
最终，他还是点开了那个他只敢在深夜访问的网站——“裂痕图书馆”。
他犹豫片刻，在上传界面选择了“匿名”选项，然后点击了提交。
几个小时后，当他准备关电脑睡觉时，右下角弹出了一个系统通知：“您的故事已被纳入‘城市记忆缓存池’，编号LX-2047。”他盯着那个编号，忽然意识到——LX，可以是“林岚”的拼音首字母，也可以是那个传说中的“陆叙”的缩写。
他猛地合上电脑，第一次觉得，这种失控，或许……未必是一场灾难。
下课铃响了，但李砚的教室里，没有一个学生离开座位。
她刚刚播放完一段用老式录音机录下的音频，里面是一个沙哑的声音，讲述着他的爷爷辈当年如何背着一袋干粮，从北方逃荒到这个边境小镇的经历。
故事讲完，教室里一片寂静。
一个坐在前排的男孩高高举起了手：“老师，我们能不能也录一段？把我们自己的故事，我们听到的故事，都录下来，留给以后来这里的学生听？”
他的提议立刻得到了所有人的响应。
李砚看着孩子们眼中闪烁的光芒，用力点了点头。
他们当即决定，每个月录制一盘磁带，作为“时间胶囊”，存入学校废弃地窖里的一只旧铁箱里。
就在大家热烈讨论着下一次录音的主题时，窗外传来一阵沉稳而规律的脚步声。
李砚的心一紧，是镇教育局的巡视员。
她迅速关掉录音机，不动声色地将它藏进了讲台下一个早就准备好的暗格里。
巡视员推门进来，面无表情地环视了一圈教室，最后，他的目光落在了墙上那幅用粉笔画的巨大收收音机涂鸦上。
他沉默了很久，久到李砚的后背都渗出了冷汗。
然后，他忽然开口，声音有些飘忽：“我小时候，也偷偷听过一个叫‘夜听会’的广播节目。”说完，他转身就走，对审查的事，提都没提。
直到巡视员的脚步声彻底消失在走廊尽头，教室里的气氛才重新松弛下来。
夜深人静，李砚独自回到教室，重新拿出那台录音机，按下了录音键。
对着空无一人的教室，她轻声说：“今天，我们又活了一次。”录音键亮着的那个小小的红光，像一颗在黑暗中不肯熄灭的心。
而在另一座城市的中心，一栋高层公寓的阳台上，一个瘦高的少年刚刚架好一根自制的偶极天线。
他小心翼翼地调整着角度，试图捕捉到夜空中某个微弱而遥远的信号。
他并不知道自己具体在寻找什么，只是凭着一股直觉，一种渴望。
城市的万家灯火在他脚下汇成一片沉默的星海，他觉得自己就像一个孤独的宇航员，在向宇宙发送着无人应答的问候。
他不知道，就在他脚下三十层楼的地方，物业经理办公室的监控屏幕上，他阳台上那根突兀的天线，已经被一个红色的圆圈标记了出来。
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