她想起那些死在沙漠里的人。她见过一个从西边逃回来的人，那个人只剩下一把骨头，嘴唇干裂得像龟裂的河床，眼窝深深地凹进去，走一步喘三口，最后倒在沙洲城外的红柳丛里，再也没有起来。她想起那些死在矿上的人，她见过他们被抬出来，身上盖着草席，草席下面伸出僵硬的手指，指甲缝里全是黑乎乎的矿粉。她还想起那些死在关卡前的人，那些想要翻山却被箭射死在半坡上的人，他们倒下的时候脸朝西，手伸向前方，手指抠进沙土里，指甲劈了，指尖磨出了血。
他们走了一辈子，也没能走过那道灰线。阿萝的鼻子忽然一酸，她用力抿紧了嘴唇，把那点酸涩硬生生咽了回去。风吹得她眼眶发红，但她没有哭。
萧寒拄着骨杖站在她旁边，风把他的衣摆掀起来又压下去。他的脊背挺得很直，像那根骨杖一样，坚硬、沉默、宁折不弯。他的目光一直落在那道灰线上。阳光被浮尘筛过，照在那道线上，灰黑色的轮廓镀了一层淡金色的光边，像一道正在缓慢愈合的旧疤。他看了很久，久到风把他嘴唇上的水汽全都吹干了，干裂的唇皮微微翘起来，他用舌头顶了一下，尝到了铁锈般的腥甜。
“哥哥，”阿萝的声音忽然从风里传来，轻得像一片羽毛，“我们要翻过那座山吗？”
萧寒低头看她。她仰着脸，风把她的头发吹得乱七八糟，眼眶红红的，但眼睛里没有泪，只有一种很亮的光，比头顶的太阳还要亮。那块红色的玛瑙还攥在她的手心里，硌出了红印子，她没有松开。
“要。”他说。这一个字吐出来的时候很轻，但落地的时候很重，像一块石头砸进了干涸的河床。
“什么时候？”阿萝追问。
“等路修到山脚下。”萧寒把骨杖从沙子里拔出来，杖尖上沾了一层湿沙，颜色比表面的干沙深。他的目光从西边收回来，低头看了看那截湿沙，又抬头看了看天。“水汽上来了，河谷可能不远了。”
登高！看西边的山（远望）
从沙丘上下来比爬上去更难。下坡的时候沙子像流水一样往脚下滑，阿萝一个没站稳，一屁股坐在了沙坡上，顺着坡面往下溜了好几丈远，皮袄里灌满了沙子，整个人像一个鼓鼓囊囊的沙袋子。萧寒回过头看了她一眼，嘴角动了一下，像是想笑，但最终还是没笑出来。他把骨杖伸过去，阿萝抓住杖身，使劲拽了一把才站起来。她抖了抖身上的沙子，沙粒从头发里、从衣领里、从袖口里哗啦啦地往下掉，像下了一场小沙雨。她一边抖一边呸呸地往外吐沙子，嘴里发出含糊的抱怨声，但萧寒已经转过身继续往下走了。
回到沙洲城的时候，太阳已经偏西了，把人和房子的影子拉得很长很长。城东那几棵半死不活的红柳在夕照里终于显出了几分生气，枝头那点绿芽被阳光照透了，嫩生生的，像婴儿的指甲盖。萧寒站在城中央的空地上，拄着骨杖，扫了一眼围过来的那些人。
沙洲城剩下的那几百个人，老的像干柴，小的像豆芽，中间年富力强的掰着手指头都能数过来。老人们蹲在墙根下晒太阳，手里编着荆条筐，手指头粗得像胡萝卜，关节肿大变形，但编出来的筐子却密密实实，滴水不漏。女人们坐在门口的石头上缝衣裳，用的是骆驼毛搓的线，针是鱼骨磨的，又细又尖，一针一针地扎进皮子里，发出噗噗的闷响。男人们不多，多是些三十出头的汉子，被风沙磨得面皮粗糙，手上全是老茧和冻裂的口子，他们的眼神里有一种说不清道不明的东西，像是在等什么，又像是在怕什么。
萧寒的声音不大，但每一句都像钉子一样钉进沙地里：“从明天开始，修路。往西修。老人编筐运土，女人缝衣备粮，男人挖沙搬石。能走的都走，不能走的留下看城。”他把骨杖往地上一顿，杖尖撞在一块石头上，发出清脆的一声响。“这条路，要修到山脚下。”
人群里起了一阵嗡嗡的低语，像被搅动的蜂窝。几个老汉对视了一眼，浑浊的眼睛里露出疑惑的光。一个脸上有一道刀疤的中年汉子往前迈了半步，舔了舔干裂的嘴唇：“当家的，西边的山，有多远？”他的声音粗粝得像砂纸，但问得认真。
萧寒看了他一眼。“不知道。走过去了，就知道了。”
刀疤汉子沉默了一会儿，旁边的石头忽然从人缝里挤了出来。石头是他娘给他取的小名，因为他生下来的时候瘦得像块石头，现在长到八九岁了，还是瘦得肋条骨一根一根清晰可数。他娘腿瘸，坐在不远处的一块石头上，怀里抱着一只粗陶碗，碗里是半碗凉水。石头的个子还没铁锹高，但他走过来的时候昂着头，肩胛骨在单薄的衣衫下面支棱着，像幼鸟未丰的翅膀。他伸手从旁边的地上捡起一把铁锹——那把铁锹比他还高出半截——往肩上一扛，铁锹头在他脑后晃荡着，几乎要拖到地上。
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