灌浆结束后的第十天，黍子熟了。
不是一下子熟的，是一点一点熟的，像小孩子长个子，悄没声息地，一天一个样。
阿萝每天都在地里转。她记得清清楚楚——灌浆结束后的第一天，黍穗还是青的，青得像盐湖边的芦苇，捏起来软塌塌的，指甲一掐，能掐出白色的浆汁来，黏糊糊的，粘在手指上。第三天，穗子的尖儿开始泛黄了，淡淡的黄，像被太阳烤焦了一点点，只有蹲下来凑近了才能看出来。第五天，黄从尖儿上往下走，走了三分之一，穗子中间的籽粒也硬了些，捏起来不再是软塌塌的，有了那么一点点分量。第七天，黄走了大半，穗子沉了，风一吹就开始弯腰，不像以前那样直挺挺地戳着，而是有了成熟的姿态，像怀了孩子的女人，稳稳当当的，一步一步地走。
到了第十天，地头上的那几块先熟了。穗子从青变黄，从黄变金，金灿灿的，在太阳底下发光，远远一看，像铺了一地的金子。穗子上的籽粒一颗一颗鼓胀胀的，把外面的壳撑得紧紧的，好像稍微再用点力，就要爆出来似的。阿萝蹲下来，用手摸了摸离她最近的那株黍子。穗子扎手，每一粒都硬邦邦的，像小石子，搓一搓，壳就裂开了，露出里面金黄金黄的米粒，圆滚滚的，胖嘟嘟的，看着就让人心里欢喜。她把米粒放在手心里，数了数，一粒、两粒、三粒……一穗上至少有上百粒，比去年多了整整一倍。
然后是地中间的那些，也跟着黄了。站在地头望过去，一片一片的黄，从地头漫到地尾，从东边漫到西边，像潮水一样，一波一波地涌过来。最后是地角地梢的那些，也黄了。那些地方土薄，石头多，水也浇不到，往年收成最差，穗子又小又瘪，像癞子头上的头发，稀稀拉拉的没几根。但今年不一样了，今年连那些边边角角的地方，黍子也长得齐腰高，穗子沉甸甸的，弯着腰，像在给人鞠躬。
风吹过来，三百亩黍子一起晃，穗子碰着穗子，沙沙沙沙地响，像在说悄悄话，说了一遍又一遍。阿萝竖起耳朵听了半天，听明白了——它们在说，熟了，熟了，快来收吧，再不收我们就要掉地上了。
阿萝听懂了。她蹲在地头，从怀里掏出一根绳子，把裤腿扎紧了，又把手掌上昨天磨破的地方用布条缠了缠，然后站起来，深深地吸了一口气。空气里有黍子的味道，甜甜的，暖暖的，像妈妈煮的粥。她闭上眼睛，让那股味道在鼻子里多待了一会儿，然后睁开眼，转身往回跑。
天还没亮透，月亮还挂在天上，又大又白，像一面磨过的铜镜，照着大地。月光洒在黍子地上，把金黄的穗子染成银白的，一片一片的，像铺了一层霜。阿萝跑在田埂上，脚下是松软的土，踩上去噗噗地响。她的影子在月光下拉得很长很长，像一根细细的麻绳，拖在她身后。她的心在胸腔里咚咚咚地跳，不是因为跑得急，是因为激动。三百亩黍子，五万三千斤，她想起来就觉得自己在做梦。她掐了掐自己的胳膊，疼，不是梦，是真的。
她跑进村里，村里静悄悄的，鸡还没叫，狗还在睡。她跑过石头垒的矮墙，跑过新搭的草棚，跑过堆满石刀的磨坊，一直跑到萧寒住的那间土屋前。土屋的门是用荆条编的，歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就嘎吱嘎吱响。阿萝推开门，门轴发出吱呀一声响，屋里黑漆漆的，只有窗口透进来一点月光，照着土炕上那个蜷缩着的身影。
“哥哥！”阿萝扑过去，跪在炕沿上，伸手推了推萧寒的肩膀。萧寒的肩膀硬邦邦的，骨头硌手，阿萝每次碰到都觉得心疼，但今天她顾不上了。“哥哥，黍子熟了！”
萧寒没动。阿萝又推了推，推得更用力了些。“哥哥，你醒醒，黍子熟了！”
萧寒动了动，喉咙里发出一声含糊的声音，像是什么东西堵住了。他慢慢地睁开眼，眼珠浑浊，瞳孔散着，好一会儿才聚起来，看清了面前这张脸——阿萝的脸，红扑扑的，额头上全是汗，眼睛亮得像两颗星星，嘴角翘得老高，笑得像朵花。
“熟了？”他的声音哑哑的，像是刚从很远很远的地方回来。
“熟了！”阿萝使劲点头，点得头发都散了，一缕一缕地垂下来，搭在脸两边，“全熟了！地头上的熟了，地中间的熟了，地角地梢的也熟了！我刚才去看了，穗子金黄金黄的，一粒一粒硬邦邦的，搓都搓不碎！”
萧寒看着她，慢慢地坐起来。他的动作很慢，很小心，像在做一件很精细的活儿。先是撑着胳膊把上半身撑起来，然后用手把那条断腿搬到炕沿下，再然后拄着骨杖，一点一点地站起来。骨杖戳在地上，发出笃的一声闷响，他的身子晃了晃，阿萝赶紧伸手扶住他的胳膊。他的胳膊很细，皮包着骨头，阿萝一只手就能圈过来，但就是这根细细的胳膊，撑起了七百多口人的天。
“走。”萧寒说，声音不大，但很稳，“去看看。”
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