村里的人全都出动了。男的从井里打水，一桶一桶地往上提，胳膊上的肌肉鼓得像石头，汗珠子顺着下巴往下滴。女的挑水，扁担压在肩膀上，一颤一颤的，水桶里溅出来的水把脚下的路都打湿了。孩子帮着倒水，一人拎一个陶罐，跟在大人的屁股后面，一趟一趟地跑。
月亮很大，圆圆的，白惨惨的，照得整片黍子地像蒙了一层霜。地里到处是人影，黑黑的，晃来晃去，像一群忙碌的蚂蚁。水倒进地里，哗哗的，渗进土里，发出滋滋的响声，像干渴了很久的人终于喝到了水。
萧寒也挑水了。他把骨杖别在腰后，用右肩扛着扁担，一瘸一拐地走在田埂上。扁担两头挂着两只木桶，木桶很沉，压得扁担弯下来，压得他的右肩往下塌。他的右腿在扁担的重压下疼得厉害，每走一步，骨头里就像有针在扎。但他咬着牙，一声不吭。他的牙咬得很紧，腮帮子上的肌肉一鼓一鼓的。他的额头上青筋暴起，汗水顺着脸颊往下淌，淌进脖子里，淌进衣领里。
阿萝跟在他后面，也挑着一担小桶。她的桶比萧寒的小一半，但对于她那么小的身板来说，已经够沉了。她的脸憋得通红，嘴唇抿得紧紧的，鼻翼一张一张的，步子虽然慢，但没有停。她的脚踩在田埂上，留下一个个深深的脚印。
“哥哥，你歇歇。”她说，喘着气。
“不歇。”萧寒说，声音发紧，像是从牙缝里挤出来的，“浇不透，穗子就保不住。”
浇了一整夜，三百亩地全浇透了。天快亮的时候，最后一桶水倒进了地里，阿萝把桶一扔，一屁股坐在地上，腿软得像面条，再也站不起来了。她的手上全是磨出来的水泡，有的破了，露出红红的嫩肉，疼得她龇牙咧嘴。萧寒也坐在地上，把骨杖放在一边，低着头，大口大口地喘气。他的右腿在发抖，抖得裤腿都在晃。
第二天，干热风来了。
风是从东边刮过来的，一大早就有征兆。太阳刚一露头，天就变成了铜色，灰蒙蒙的，黄澄澄的，像罩了一口大铜锅。太阳挂在天上，白花花的，一点热气都没有，但照在身上却像针扎。风一开始不大，徐徐的，温温的，到了巳时，风突然大了起来，呜呜地吼，像一万头野兽在地平线上咆哮。
风吹在脸上，皮肤发紧，嘴唇发干，鼻孔里像塞了棉花。阿萝蹲在地头，眯着眼睛看那些在风里摇晃的黍子。穗子被吹得东倒西歪，叶子被吹得翻过来，露出灰白的叶背。她掐了一穗，搓开，浆水还是白的，没有干。她又掐了一穗，还是白的。
“哥哥，穗子能保住吗？”她的声音在风里飘，像一根被吹断的蛛丝。
萧寒拄着骨杖站在她身边，风吹得他站不稳，骨杖深深地戳进土里才勉强撑住。他眯着眼睛，看着那片黍子地，看了很久，然后说：“能。水浇透了，地温没上来，穗子就干不了。”
风刮了三天三夜。白天刮，晚上也刮，不歇气。阿萝每天晚上都睡不着，竖着耳朵听风声。风大的时候，她就把被子蒙在头上，缩在被窝里，两只手攥得紧紧的，指甲掐进掌心里。她怕，她怕天亮以后去地里一看，满地都是干穗子。
第四天早上，天还没亮，阿萝就从炕上爬起来了。她连鞋都没穿，赤着脚就往外跑。跑到地头，愣住了。
风停了。天亮了。黍子还在。
她蹲下来，掐了一穗，放在手心里搓。壳碎了，浆水从指缝间流出来，白白的，黏黏的。她伸出舌头舔了一下，是甜的。她又掐了一穗，还是甜的。她掐了一穗又一穗，搓了一把又一把，满手都是白浆，满手都是甜味。
“保住了！”她突然喊起来，声音大得连她自己都吓了一跳，“穗子保住了！”
她站起来，冲着黍子地大喊，冲着天喊，冲着风喊：“保住了——保住了——”
地里已经有人了。石婆拄着拐杖站在地头，老泪纵横，浑浊的眼泪顺着脸上的沟壑往下流。铁骸蹲在地里，手里攥着一穗黍子，低着头，肩膀一耸一耸的，哭得像个孩子。马熊站在田埂上，仰着脸，张着嘴，对着天笑，笑得脸上的肉都在抖。
萧寒拄着骨杖走过来，走到地中间，蹲下来，掐了一穗，搓开，尝了。然后他站起来，看着那片黍子地，什么也没说。但他的眼眶红了，红得很厉害，像眼里进了沙子。他使劲眨了几下眼，把那股热气压了回去，拄着骨杖，一瘸一拐地往回走。
阿萝追上去，拉住他的衣角。“哥哥，你哭了？”
“风沙迷了眼。”萧寒说，没有回头。
干热风过去了，但老天爷不打算放过这三百亩黍子。
隔了没几天，蚜虫来了。
蚜虫很小，比芝麻还小，黑黑的，密密麻麻的，趴在穗子上，趴在叶子上，趴在秆子上。它们趴在黍子的穗子上，把针一样的嘴扎进浆水里，一口一口地吸。浆水被吸干了，籽粒就瘪了，像被抽空了的皮囊。瘪了，就收不到了。
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