黍子入窖后的第三天，沙漠下了一场大雪。
不是那种细细的雪粒，是鹅毛大雪。雪花从灰蒙蒙的天空飘下来，一大片一大片的，像是谁在天上撕碎了棉絮，慢悠悠地往下落。落在沙丘上，沙丘白了；落在盐湖里，湖面结了一层薄冰，冰上是白的，冰下是墨绿的；落在屋顶上，那些红柳枝和茅草搭成的棚顶，一夜之间全变成了白的，厚墩墩的，像盖了一床大棉被。
整片沙漠被染成了白色。平日里那些黄澄澄的沙丘，这会儿一座一座地蹲在那里，白白胖胖的，像一群趴着睡觉的大白熊。远处的天际线模糊了，天和地连成一片，分不清哪是天哪是地。
孩子们从没见过雪。
他们生在沙漠里，长在沙漠里，见过沙尘暴、见过干热风、见过能把人晒脱皮的毒日头，就是没见过雪。头一个跑出去的是阿萝，她光着脚踩在雪地里，脚丫子一挨地就缩了回来。
“好凉！”她叫了一声，低头看自己的脚趾头，脚趾头红红的，沾了一层白。
她又把脚伸出去，这次没缩回来。试探着往前走了两步，脚印子印在雪地上，一个小坑一个小坑的，整整齐齐。她回头看了看自己的脚印，忽然笑了，蹲下来伸手去接雪花。
雪花落在手心里，凉丝丝的，像一小片一小片的冰碴子。她盯着手心看，雪花是六瓣的，细细的纹路清清楚楚，还没来得及数清楚，就化了，变成一小滴水珠，亮晶晶的，在手心滚了滚，顺着指缝流下去。
她又伸出手去接。一片，两片，三片。每一片都化了，每一片都是凉的，但她笑得眼睛都眯起来了。
其他孩子也跑出来了。大壮跑在最前面，一脚踩进雪里，雪没过了他的脚踝，他“哎呀”一声，整个人往前一扑，扑倒在雪地里，砸出一个人形的坑。他从坑里抬起头来，脸上全是雪沫子，眉毛白了，睫毛也白了，眨巴眨巴眼睛，嘴巴一咧，笑了。
“软的！地上是软的！”
二丫和小石头也跑出来，开始在雪地里打滚。滚了一圈又一圈，身上的破棉袄沾满了雪，像三个小雪人似的。他们你推我我推你，笑着、叫着、闹着，笑声传遍了整个营地，把大人们也引出来了。
萧寒拄着骨杖，站在草棚门口。
他没有出去，就站在门槛里面，一只脚踏在草棚的泥地上，另一只脚抬高了些，不让自己的脚沾雪。他那根骨杖杵在地上，杖头是白森森的骨头，被他的手磨得光滑油亮。他的手骨节粗大，青筋暴起，皮肤粗糙得像老树皮，五根手指只有三根是完整的，无名指和小指齐根断了，只剩两截秃秃的指桩。
他穿着一件破旧的单衣，灰白色的，看不清原来的颜色，袖口磨得起了毛边，领口破了一个大洞，露出一截锁骨。衣服太薄了，风一吹就贴在身上，能看见肋骨一根一根地鼓着。但他不觉得冷——也许是觉得冷但不说，也许是早就习惯了。他站在门口，看着雪地里那些打滚的孩子，独眼里映着白茫茫的天光。
他的另一只眼睛永远地闭着，眼皮上有一道深深的疤痕，从眉骨一直拉到颧骨，像一条蜈蚣趴在那里。那道疤是旧的，颜色已经淡了，但皮肤皱在一起，把那只眼睛拽得紧紧的，一辈子也睁不开了。
去年的冬天没有雪。
去年的冬天只有干冷的风和冻裂的土。风从北边刮过来，刀子似的，割在脸上生疼。土地冻得裂开了一道一道的口子，裂得像龟壳一样，一脚踩上去，嘎吱嘎吱地响。那时候还没有地窖，黍子堆在草棚里，夜里冻得梆硬，白天化开，又冻上，反反复复，坏了不少。
今年有雪了。
雪落在地上，不是白白落着的。雪渗进土里，化成了水，水润着地里的墒。明年开春，地里的墒情会好，种子落下去，根就能扎得深，长得壮。
“好雪。”他说。
声音不大，像是在跟自己说。
铁骸站在他旁边，一手扶着草棚的柱子，一手伸出去接雪。铁骸是个大个子，比萧寒高出半个头，膀大腰圆，胳膊比萧寒的大腿还粗。他的脸方方正正的，颧骨高，下巴宽，眉毛浓黑，但右脸上有一道疤，从嘴角斜拉到耳根，笑起来的时候，那道疤像一条蚯蚓在扭动。
“好雪？”他不解，皱着眉看着天上飘下来的雪花，“雪大了不冷吗？”
他把手缩回来，使劲搓了搓，又凑到嘴边哈了一口气。他的手粗糙得像砂纸，全是老茧和裂口，指关节又红又肿，那是冻疮，裂开的皮肉里露着嫩红的新肉，碰一下就疼得龇牙。
“雪大了，地里的水分就足了。”萧寒说，他的声音沙哑低沉，像一面破鼓被轻轻敲了一下，“雪化了渗进土里，土就不干。墒情好了，不用浇那么多水，黍子也能长得更好。”
铁骸似懂非懂地点点头。他没种过地，以前是猎队的，拿刀弓的手，不拿锄头。但他知道萧寒说的总是对的，萧寒说的话，没有一句是错的。
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