黍子苗长到膝盖高的时候，沙漠的夏天又来了。
今年的夏天比去年更热。太阳像一口倒扣的火盆，从早烤到晚，把大地烤得发白。地里的土裂开了，裂缝有一指宽，黍子苗的叶子卷成了筒，颜色从绿变成黄，又从黄变成白。
天还没亮，热气就从地面蒸腾起来，像一口烧开了的大锅，把整个沙漠罩在里面。空气是扭曲的，远处的红柳丛看上去像在水里摇晃。盐湖的水面又缩了一大圈，露出白花花的盐碱地，风一吹，细白的盐末就飘起来，呛得人嗓子发干。
铁骸蹲在地头，先是用手捏了一把土。那把土在他粗糙的掌心里碎成了粉末，又从指缝间簌簌地漏下去，像沙子一样。
他不甘心，又往深里挖了挖，挖到半尺深的地方，抓起第二把土。这把土稍微好一点，有了一点潮气，但捏在手里还是散的，怎么也攥不成团。
“又是大旱。”他站起来，拍了拍手上的土，声音沉闷得像从胸腔里挤出来的。他眯着眼睛看了一眼东边刚升起来的太阳——那太阳白花花的，刺得人眼睛疼，根本没有早晨该有的那种红彤彤的暖意。
比去年还旱。
这四个字从他嘴里说出来，所有人都沉默了。
萧寒拄着骨杖，站在他旁边。骨杖是石婆留给他的，杖身已经被他的手磨得光滑发亮，杖头包着一块不知是什么野兽的骨头，已经被磨得圆润了。他的右腿从膝盖以下裹着绷带，绷带已经看不出原来的颜色，灰扑扑的，边缘磨出了毛边。他把重心靠在骨杖上，左腿支撑着身体，独眼盯着那片蔫头耷脑的黍子苗。
十亩地。
一万株苗。
每一株都是他们用汗水浇出来的——从春天整地开始，一锹一锹地翻土，一块一块地敲碎土坷垃，一粒一粒地点种子，再一桶一桶地从盐湖挑水来浇。阿萝的小手磨出了茧子，铁骸的腰弯下去就直不起来，石虎的肩膀被扁担压出了一道深红的印子，火炼仙子那双手，原本是用来炼丹的，现在满是泥巴。
要是旱死了，秋天就得饿肚子。
去年冬天，他们就是饿着肚子熬过来的。啃树皮，嚼草根，把骨头煮了又煮，直到煮不出一点油星。阿萝瘦得皮包骨，夜里饿醒了就哭，哭累了又睡过去。萧寒整夜整夜睡不着，听着外面野狼的嚎叫，想着怎么熬过这个冬天。
好不容易熬到春天，好不容易种下这些黍子，好不容易看着它们发芽、出苗、长到膝盖高。
现在，又要旱死了。
萧寒的右腿隐隐作痛。这腿是去年冬天被雪狼咬的，骨头断了，虽然接上了，但一直没有好利索。站久了就疼，走路多了就肿，阴天的时候疼得更厉害。今天是大晴天，太阳毒得很，但腿还是疼——那是因为站得太久了。
“水渠挖得怎么样了？”他问。
声音不大，但很稳。像一块石头扔进水里，不响，但有分量。
石虎擦了擦汗。
他刚从水渠那边赶过来，浑身上下都是土，脸上被汗冲出一道一道的白印子。身上的粗布褂子湿透了，贴在身上，能看出他肩膀上那块鼓起来的肌肉——那是常年干重活练出来的。他的胳膊比萧寒的大腿还粗，手掌像两把扇子，指关节粗大，上面布满了老茧和裂口。
“挖了一大半。”他说，声音有点喘，“再有十天，就能通水。”
他说这话的时候，自己也没底气。十天，对一株快要旱死的黍子苗来说，太长了。黍子苗的叶子已经卷成了筒，再旱五天，就得干死。他懂庄稼，他在地里摸爬滚打了半辈子，什么地什么时候该浇水，他心里有数。
十天，等不了的。
萧寒也懂。
他虽然年轻，但他是从死人堆里爬出来的。他见过旱灾，见过庄稼一片一片地枯死，见过人们为了抢水打得头破血流，见过河床干得像龟壳，见过牛马渴死在路上，肚子胀得像鼓。
“十天太长了。”他说。
他的独眼从黍子苗上移开，看着石虎。那只眼睛是灰蓝色的，像冬天的天空，冷冷的，但底下藏着火。另一只眼睛被一块黑布蒙着，那是很久以前受的伤，黑布已经洗得发白了，边角磨出了毛边。
“五天。”他说，“五天内，必须通水。”
石虎张了张嘴。
他想说不可能，想说五天根本不够，想说他们已经拼了命在挖了，想说人手不够、工具不够、力气不够。但他看了一眼那片快旱死的黍子苗，到了嘴边的话又咽回去了。
黍子苗的叶子从绿变黄，又从黄变白。那白色不是健康的白色，是那种快要死的白，像病人脸上的苍白，像灰烬的白。
他咬了咬牙。
“五天就五天。”
那天晚上，石虎没睡。
他蹲在工地上，借着月光，一锹一锹地挖。身边堆着三把铁锹，挖钝了就换一把，换下来的用石头磨，磨快了再换。他一个人干了三个人的活，手上的血泡磨破了，血水流出来，糊在锹把上，滑腻腻的，他也不管。布条缠一缠，继续挖。
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