宛青缓过神来，第一件事就是摸她的包——她把针线盒藏在了包里。那是个老式的铁皮盒子，上面印着褪色的牡丹，边缘锈得掉了漆，打开时“咔嗒”一声，里面装着各种颜色的棉线，还有几枚钢针，针尖闪着寒光。
她坐在木桌前，把我的手按在桌上，又把她的手放过来，两只手并排着，指尖碰着指尖。她的指尖冰凉，却带着一种急切的颤抖。“这里……这里还空着。”她用指甲在我们手背的皮肤上游走，指甲划过的地方，留下一道浅浅的白痕，“缝在这里，以后我们牵手，就不会分开了。”
我闭上了眼睛。
她先拿酒精棉擦了擦我们的手背，酒精的凉意渗进皮肤，紧接着，针尖刺破皮肤的瞬间，传来一阵细微的刺痛——比上次更轻，像是被蚂蚁咬了一口。然后是线被拉扯的感觉，棉线蹭过皮肉，涩涩的，带着一点痒，还有一种奇异的牵引力，仿佛我们的皮肤在跟着线走。
她的呼吸很轻，拂在我的手背上，我能听到她因为专注而发出的、极轻的“嗯”声。偶尔针脚没对齐，她会小声道歉：“对不起，阿成，疼吗？”
“不疼。”我说。
其实是疼的，只是那疼很真实，比医院的白墙、医生的话都真实。那疼提醒着我，我们还在一起，还被那些线连着。
她缝得很慢，针脚比在医院时整齐了些。缝完最后一针，她用牙齿轻轻咬断线头，牙齿蹭过我的手背，带来一点温热的触感。“好了。”她长吁一口气，声音里带着满足的疲惫，拿起小镜子，对着我们的手背看了又看，“你看，多好看。”
我睁开眼。手背上，一道肉色的线蜿蜒着，把我们的手背缝在了一起，针脚细密，像一道精致的疤痕。
日子就这么过着。我们很少出门，窗帘永远拉着，分不清白天黑夜。饿了就点外卖，或者煮方便面，外卖盒堆在墙角，散发出馊味，混着屋里的血腥味、酒精味，成了一种固定的气味。
宛青缝得越来越多，越来越密。起初是手背、小臂、脚踝，后来是手指——她用最细的针，在我们的无名指根部缝了一圈，说“这是戒指，比金的还牢”；再后来是侧腰，她趴在我身上，把我们的侧腰缝了三道，线拉得很紧，我弯腰时，能感觉到皮肤被牵扯的疼；甚至是头发，有天晚上，她借着手机的光，用丝线把我们耳侧的头发缝了几缕，“这样，就算在梦里，我们的头发也连在一起，不会走散了。”
我看着她专注的侧脸，手机的光落在她脸上，把她的睫毛照得很长，投下淡淡的阴影。她的眼神里没有了恐惧，只有一种近乎虔诚的执着，让她看起来有种病态的、惊人的美。
我渐渐习惯了身上的线。那些线带来的牵扯感，从一开始的疼，变成了后来的熟悉，甚至是依赖。有时候她没缝，我会觉得身上空落落的，像少了点什么。
直到那一天。
宛青靠在沙发上睡着了，头歪在我的肩膀上，呼吸均匀。我百无聊赖地坐着，手背和她相连的地方传来一阵痒——不是伤口愈合的那种痒，是从皮肤下钻出来的，像有小虫子在爬，又像是一种空洞的、渴望被填满的痒。
我的目光不由自主地落在了桌上的针线盒上。
手机屏幕亮着，光落在针线盒里，那些棉线泛着柔和的光泽，红色的、白色的、肉色的，像浸了油的蛛丝。那枚钢针躺在最上面，针尖闪着冷光，刺得人眼仁发疼。
一个念头毫无预兆地窜了出来：如果，由我来缝一次呢？
我想把线缝在她的肩膀上，从我的肩膀到她的肩膀，这样我们并肩坐着时，就再也不会分开；我想把线缝在她的手腕上，绕三圈，像手镯一样；我甚至想把线缝在她的脸颊上，轻轻的，不弄疼她，这样我转头时，就能看到我们连在一起的证明。
这个想法让我浑身一颤，一股寒意从尾椎骨窜上来，手心瞬间冒出冷汗。我这是怎么了？
可紧接着，一种模糊而强烈的兴奋涌了上来。我想象着针尖刺破她皮肤的瞬间，想象着线穿过皮肉时的触感，想象着她醒来时看到线的表情——会不会很开心？会不会说“阿成，你也想和我连在一起”？
我伸手，指尖碰到了那枚钢针。冰凉的触感传来，像触电似的，我猛地缩回手，却又忍不住，再次伸了过去。
就在这时，敲门声响起。
“咚咚咚——”三下，停顿一秒，再“咚咚”两下。
不是房东。房东敲门从来都是乱敲，不会这么有规律。
我的心骤然缩紧，像被一只手攥住了。宛青也被惊醒，眼里瞬间布满惊恐，死死抓住我的胳膊，指甲掐进我的皮肤里，那些缝合线被她扯得发紧，传来一阵刺痛。
“谁……谁啊？”她的声音发颤，往我身后缩了缩。
我没说话，慢慢走到门后，透过猫眼向外看。
楼道里的灯很暗，昏黄的光落在门外人的身上。是那个主治医生。他穿着便服，一件浅灰色的衬衫，领口敞开着，脸色在昏暗的光线下显得有些灰败，眼下有浓重的黑眼圈，但眼神依旧锐利，直直地看向猫眼，仿佛能穿透那层薄薄的玻璃。
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