我看见一家小小的，不起眼的甜茶馆。
门口，摆着几张掉漆的，矮桌子，小板凳。
几个藏族老头，坐在那儿，晒着太阳，喝着茶，聊天。
我走了进去。
“老板，一壶甜茶。”
“好嘞，十块钱。”
老板是个看起来很精干的藏族小伙子，普通话说得很好。
我付了钱，提着一个暖水瓶，和一个玻璃杯，也学着那些老人的样子，在门口，找了个小板凳，坐了下来。
我给自己倒了一杯茶。
茶，是奶白色的。
喝了一口。
甜的，带着浓浓的奶香。
很暖。
我捧着那杯热茶，看着巷子里，来来往往的人。
有背着巨大登山包，满脸兴奋的游客。
有骑着电动车，匆匆而过的，本地的上班族。
还有一些，磕长头的朝圣者。
他们穿着厚厚的，沾满尘土的藏袍。
额头上，手上，膝盖上，都是磨出来的，厚厚的老茧。
他们三步一叩首，五体投地。
表情，很平静。
眼神，很专注。
好像，这个世界上，除了他们，和他们脚下那条通往大昭寺的路，再也没有别的东西。
我看着他们。
我忽然觉得，自己有点可笑。
我这一路，抱怨高反，抱怨路烂，抱怨车坏。
我觉得我吃了天大的苦。
可跟他们比，我那点苦，算个屁。
我只是个，为了挣钱，不得不走上这条路的，俗人。
而他们，是为了心里的一个念，心甘情愿地，把自己的身体，当成祭品，献给了这条路。
谁比谁，更苦？
谁比谁，更坚定？
一个转经的老阿妈，从我面前，慢慢地走过。
她很老了。
脸上的皱纹，像干涸的河床。
她手里，拿着一个黄铜的转经筒，嘴里，小声地，念着我听不懂的经文。
她路过我的时候，停了一下。
她看了看我。
然后，冲我笑了笑。
她一笑，嘴里，缺了好几颗牙。
但那个笑容，很干净。
很暖。
就像，鲁朗那个藏族大哥的笑。
那一刻。
我心里头，那根一直绷着的，关于钱，关于任务，关于那不到八千块缺口的弦。
“嘣”的一声。
断了。
我释然了。
我掏出手机。
我没有去看那个，九万多的余额。
我打开了相册。
我翻出了，我闺女小礼貌的照片。
她穿着公主裙，在幼儿园的滑梯上，笑得一脸灿烂。
我又翻出了，小雅的照片。
是我们在南非的时候，她站在别墅的院子里，身后是蓝得发紫的，开普敦的天空。
她看着镜头，笑得很温柔。
我一张一张地，慢慢地看。
然后，我点开微信，找到了小雅的头像。
我打了一行字。
“媳妇，我快回家了。”
发送。
我举起那杯，已经有点凉了的，甜茶。
我没有喝。
我站起来，走到巷子边上，一个没人注意的角落。
我把杯子里的茶，轻轻地，洒了一些，在地上。
然后，我抬起头，对着那片，万里无云的，蓝得让人心慌的天空。
我用只有我自己能听见的声音，轻声说：
“爸，我没给你丢人。”
说完，我把杯子里剩下的那口茶，一口，喝了下去。
那甜味，顺着喉咙，一直，暖到了我心里头。
我在拉萨，多待了一天。
我买了门票，去参观了布达拉宫。
我没请导游。
我就跟着人流，一层一层地，往上爬。
我看着那些，巨大的，色彩艳丽的壁画。
上面画着我看不懂的，佛陀，菩萨，护法神。
我看着那些，用黄金和宝石，堆砌起来的，历代达赖喇嘛的灵塔。
我看着那些，在昏暗的酥油灯光下，虔诚跪拜的信徒。
我心里，没有信仰。
只有敬畏。
我敬畏的，不是神佛。
是建成这座宫殿的，那些人。
是那些，在一千三百多年前，没有起重机，没有挖掘机，全靠人背马驮，把一块块石头，一根根木头，运上这座红山，然后，用最原始的工具，把它建起来的，那些无名的工匠。
我还敬畏那些，把这座宫殿，当成自己命的，那些人。
我听说，布达拉宫的墙，每年都要重新粉刷。
用的，不是油漆。
是牛奶，白糖，蜂蜜，还有藏红花，和在一起的，白色涂料。
每年，都有无数的信徒，自发地，从家里，提着牛奶，来这里，排着队，把自己的那一份，倒进调制涂料的大桶里。
他们觉得，这是积德。
我不知道，这算不算积德。
我只知道，这座宫殿，它不是石头和木头盖的。
它是用一代又一代人的，相信，给盖起来的。
这种相信，比石头，硬。
从布达拉宫出来，太阳快落山了。
金色的阳光，给整个拉萨城，都镀上了一层温暖的颜色。
我回到我的解放J6上。
我的钢铁避难所里。
我闻着驾驶室里，那股子熟悉的，机油和汗水混合的味道。
我心里，前所未有的，踏实。
我拿出那个，已经快被我写满了的，破旧的笔记本。
【收入】：拉萨运费尾款：+.00元。
【支出】：拉萨停车场费用（两天）：100.00元。甜茶：10.00元。布达拉宫门票：200.00元。晚饭（藏面和牛肉饼）：35.00元。
【支出共计】：345.00元。
【当前现金余额】：.50 + .00 - 345.00 = .50元。
【距离任务目标元，还差：8195.50元。】
我合上本子。
看着那个八千多的缺口。
我笑了。
不就是八千多块钱吗？
不就是一趟活儿，或者两趟活儿的事儿吗？
有啥大不了的。
我礼铁祝，一个亿都花过。
还能让这点钱，给憋死？
我发动了车子。
挂上挡，踩下油门。
解放J6，发出了一声低沉的轰鸣。
是时候，回家了。
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