从米拉山那个鬼门关滚下来，我的解放J6就跟一头刚放了血的牛，走得有气无力，但总归是往下走了。
我也是。
海拔每往下掉一百米，我脑子里那把老虎钳就松一扣。
等车开到海拔四千米以下，那把钳子，好像是让高原的风给吹锈了，彻底松开了。
脑袋不疼了。
心脏也不在我胸腔里开摇滚派对了。
我摇下车窗，一股子带着潮气的，混着牛粪和青草味道的风灌了进来。
我贪婪地，深深吸了一口。
那口气，不甜，有点呛。
但吸进肺里，我那两个跟破风箱一样拉扯了半天的肺叶子，舒坦了。
我感觉，我活过来了。
不是那种劫后余生的庆幸，就是一种，身体重新变回了自个儿的，踏实感。
路，顺着一条河谷，一直往前延伸。
那条河，就是拉萨河。
河水不清亮，带着点从上游冲下来的，淡淡的土黄色。
但它流得不急。
慢悠悠的，懒洋洋的，在宽阔的河谷里，晒着太阳。
我开着车，精神有点恍惚。
我这一道，眼睛都快被晃瞎了。
不是雪山的白，就是戈壁的黄，再不就是石头的灰。
看久了，你都觉得这世界，本来就没别的颜色。
就在我眼睛都快对颜色这玩意儿麻木的时候。
我看见了。
我看见了，一抹绿色。
就在河边。
一开始，就是星星点点的，几棵。
那绿色，很淡，很嫩。
像是谁不小心，把一点绿颜料，滴在了这片巨大的，土黄色的画布上。
我以为我眼花了。
我用力眨了眨眼。
那抹绿色，还在。
车子又往前开了一段。
那星星点点的绿色，开始连成片。
一排排的，柳树。
树不高，也不粗。
树枝，细细的，软软的，垂下来，快要碰到水面。
阳光，透过柳树的叶子，洒在地上，变成一片片晃动的，碎金子。
我他妈的，一脚刹车，把车停在了路边。
我的解放J6，发出一声疲惫的抗议。
我没管它。
我推开车门，跳了下去。
我站在路边，就那么直勾勾地，瞅着河边那片柳树林。
我瞅着那片，我快一个月没见过的，鲜活的，带着生命气息的，绿色。
那不是一片绿。
那是一根针，一根沾着麻药的针，一下子扎进了我熬得通红的眼球里。
先是一麻，然后一股子酸劲儿，从眼眶子直接冲到我后脑勺。
我眼泪，一下子就下来了。
不是哭。
就是控制不住。
我一个快四十的东北老爷们，在西藏的马路边上，看着几棵破柳树，流眼泪。
这事儿要是说出去，我那帮狐朋狗友能笑我一年。
可我不在乎。
我就是觉得，那片绿色，亲。
比我这一路看过的所有雪山、湖泊、经幡，都他-妈-亲。
雪山，那是神仙待的地方，太高，太冷，你得仰着头看，心里发虚。
湖，那是龙王爷住的地方，太深，太静，你看一眼，魂儿都容易被勾走。
这柳树不一样。
柳树，是人待的地方长的玩意儿。
我们东北老家，房前屋后，河边沟沿，到处都是。
春天，它长那种白色的柳絮，风一吹，跟下雪似的，我小时候没少因为这玩意儿过敏，让我妈拿笤帚疙瘩揍。
夏天，几个老头儿，就搬个马扎，坐在柳树底下，下棋，吹牛逼，一待就是一下午。
这玩意儿，它不值钱，也没啥大用。
但它有人味儿。
有那种，柴米油盐，鸡毛蒜皮的，人间的烟火味儿。
我看见了绿，我就知道，我这趟荒野求生，快到头了。
我从一个神仙和魔鬼共存的世界，回来了。
回到了一个，人能活的地方。
我沿着路边，往前走了几步。
不远处的柳树林边上，有个老头儿。
是个藏族老头儿。
他穿着一件褪了色的，深蓝色的藏袍，戴着一顶看不出原来颜色的毡帽。
他很老了，腰弯得，跟一张弓似的。
脸上的褶子，比我这趟路过的山沟都多。
他手里，拿着一把长柄的剪子，正在慢悠悠地，修剪一棵柳树的枝条。
动作，很慢，很仔细。
剪一下，端详半天。
好像，他剪的不是树枝，是件艺术品。
他旁边，拴着一头灰色的，小毛驴。
那毛驴，更懒，耷拉着脑袋，闭着眼睛，在打盹。
我走过去，在他身后几米远的地方，停住了。
我怕打扰他。
我点了根烟，蹲在地上，就那么看着。
他剪得很专注，没发现我。
风，轻轻地吹。
柳枝，轻轻地摇。
河水，慢慢地流。
整个世界，安静得，只剩下他那把剪子，“咔嚓，咔嚓”的，清脆的响声。
我忽然觉得，这画面，真他妈好看。
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