小雅醒了，家里的天，就晴了。
那栋曾经空旷得能听见鬼魂叹息的别墅，好像一夜之间，被阳光和人气儿给灌满了。
我妈不再整天唉声叹气，开始哼着几十年前的老调子，在厨房里研究什么汤最有营养。
小静也不再是那个惊弓之鸟，她把照顾小雅和两个孩子当成了自己新的事业，每天忙得脚不沾地，脸上却有了光。
日子从云端掉回了地面。
没有了私人飞机，没有了游艇派对，没有了米其林餐厅。
我们家的餐桌上，开始出现打折的青菜，超市里买一送一的牛奶。
我妈甚至学会了跟菜市场的小贩为了三毛两毛钱，扯着嗓子掰扯半天。
这日子，穷，但是暖和。
这日子，素，但是踏实。
我，礼铁祝，一个曾经的亿万富翁，现在的亿万“负”翁（欠文曲星无数本小说），正式成了一个无业游民。
我欠文曲星那老头子一屁股的“文字债”，这债，比我之前欠银行那十几个亿，还他妈压得我喘不过气。
我不能闲着。
我跟妈说，我要出去找活儿干。
我妈愣了，眼圈一下就红了。
“儿啊，咱家不缺你一口饭吃，妈还有点积蓄……”
我打断了她。
“妈，不一样。这回，不是为了钱。”
我看着她花白的头发，一字一句地说。
“是为了活得像个人。”
第二天，我揣着我妈硬塞给我的一百块钱，去了人才市场。
那地方，我这辈子都没来过。
一个巨大的露天广场，乌压压的全是人，像一群找不到方向的蚂蚁。空气里混着汗味、烟味、还有一种叫“绝望”的味道。
每个人脸上都写着麻木和焦虑。
我穿着一身从地摊上淘来的蓝色工装，站在人群里，感觉自己终于找对了地方。
这儿，才是人间。
我没学历，没技术，唯一拿得出手的，就是这身还算结实的骨头。
一个脖子上挂着金链子的包工头，叼着烟，挨个打量我们这群卖力气的人，眼神像在菜市场挑拣牲口。
他的目光在我身上停了停，大概是嫌我太白净，不像个干粗活的。
我迎着他的目光，咧嘴一笑，露出一口白牙。
“大哥，找人啊？我，能吃苦。”
最后，我被一个开货车的老师傅挑中了。
跟车送货员，一天一百五，管一顿午饭。
师傅姓王，五十多岁，一张脸被太阳晒得像风干的橘子皮，布满了沟壑。他看我的眼神，没有挑拣，只有一种过来人的平静。
“小伙子，上车吧。”
那是一辆破旧的解放牌货车，车厢的铁皮上全是刮痕和锈迹，像一个征战多年的老兵，浑身都是伤疤。
我爬上副驾，车门关上时，发出一声刺耳的“嘎吱”声。
车子发动，整个车厢都在剧烈地颤抖，好像随时都要散架。
王师傅一只手握着方向盘，另一只手从兜里掏出一包皱巴巴的“长白山”，递给我一根。
我摆摆手。
“师傅，戒了。”
他愣了一下，随即笑了，那笑容把脸上的褶子挤得更深了。
“好事儿。”
一天的工作，就这么开始了。
我们穿梭在城市的大街小巷，从城东的仓库，到城西的商场。
货，是成箱的饮料。
我这才知道，一箱二十四瓶的矿泉水，原来他妈的这么沉。
我跟着师傅，一箱一箱地从车上往下搬，再一箱一箱地码到指定的位置。
我的手，很快就被纸箱的边缘磨破了皮，火辣辣地疼。
汗，像不要钱的自来水，从我额头往下淌，流进眼睛里，又咸又涩，刺得我睁不开眼。
我身上的工装，很快就被汗水浸透了，湿哒哒地贴在身上，又黏又痒。
我感觉自己浑身的骨头都在呻吟，每一块肌肉都在叫嚣着抗议。
有好几次，我差点把手里的箱子扔在地上，就此罢工。
可我一抬头，就看见王师傅那并不比我高大多少的背影。
他默默地搬着，一箱，又一箱，动作不快，但很有节奏，像一台不知疲倦的老旧机器。
我咬咬牙，把那句“我操”咽回了肚子里，继续弯下腰。
中午，活儿干完了。
王师傅把车停在马路牙子上，从驾驶座下面摸出两个塑料袋。
“吃饭。”
他递给我一个。
十块钱的盒饭。
一个白色的泡沫饭盒，打开，一股油腻的味儿扑面而来。
米饭是温的，上面铺着几片肥得流油的回锅肉，还有一撮炒得蔫不拉几的大头菜。
我看着这盒饭，却觉得比我这辈子吃过的任何山珍海味，都顺眼。
我跟王师傅一样，蹲在马路牙子上，捧着饭盒，用一次性的塑料勺子，大口大口地往嘴里扒拉。
饭菜没什么味道，甚至有点凉了。
可我吃得特别香。
因为我知道，这是我用自己的汗水，堂堂正正换来的。
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