他松了口气。
她不是幻觉，也不是记忆碎片。她是真的人。
他慢慢抬起手，没去碰她，而是伸向那杯水。指尖碰到杯壁，温温的，外层凝着一层水珠。他轻轻一碰，一滴水滑下去，落在她手背上。
她皱眉，甩了甩手。
这个动作让他嘴角微微动了动。不是笑，是确认——只有真正活着的人，才会因为一滴水本能地甩手。机器不会，复制体也不会。她是真的。
“你什么时候来的？”他开口，声音沙哑得像生锈的门。
“刚到。”她说，“护士让我等了一会儿。”
他点点头，目光扫过她的肩、手腕、脚踝——都在，没有虚影，没有延迟。她的存在感很稳，不像刚穿越维度回来的人。她身上没有那种“错位感”，那是他们每次从高维回归时常有的症状：肢体轻微透明、动作滞后半拍、呼吸节奏紊乱。而她，完完整整地站在这里，像从未离开过这个世界。
“外面……怎么样？”
“雪一直没停。”她顿了顿，“新闻说北极发现了东西。”
墙上的电视正播着新闻。画面切到极地科考队的镜头，雪地里立着一块倒三角的金属，表面有纹路，和她脖子上的项链边缘一模一样。专家说可能是陨石，但结构太规则，不像自然形成。镜头拉近，金属表面竟有极其缓慢的流动感，像是液态金属在低温中凝固，又像是某种生物组织在休眠。
他看了一眼，就没再看。
他知道那是什么。
那是“门”的碎片。
他们曾亲手将它击碎，封印了“光”，关闭了通往高维的通道。可宇宙总会留下痕迹。那块金属，是他们最后一战的见证，也是“倒歌”结束的遗物。它不该存在，但它确实存在了。物理法则无法解释它的构造，科学仪器测不出它的成分。它就像一个悖论，既真实又不可能。
他也知道它为什么会出现在北极。
因为那里是地球磁场最敏感的地方，是维度最薄的区域。通道崩塌时，碎片被引力带到了那里。它不该被发现，但人类的好奇心总是比恐惧来得快。科学家们已经开始讨论是否应该接触它，是否能从中提取能源，甚至有人提出，它或许是某种智慧生命的信使。
他没动，也没说话，只是把手收回来，轻轻盖在胸口那块印记上。压着，像怕它再亮起来。
林夏也没提电视的事。
她把水杯放在床头柜上，伸手帮他整理被角。动作轻柔，却没有躲开他的视线。她看着他，又像透过他在看别的什么——像是看到了某个很久以前的瞬间。也许是在第七次轮回中，他们在废弃天文台里相拥取暖的那个冬夜；也许是第十三次重启前，她在他耳边说“这一次，我们一起走到底”的那个黎明。
“你记得最后一句倒歌吗？”她问。
他摇头。
“不记得了。”
其实他记得。
那句不是唱出来的，是宇宙本身震动出来的。
当所有时间线收束、所有可能性坍缩时，那一声叹息直接在灵魂深处响起，像钟鸣，像雷击，像无数星辰同时熄灭。
但现在，那声音沉在身体最深处，像被水泥封住的管道，通了，但没人再走。
“我也不记得了。”她说。
两人安静下来。
外面雪还在下，病房里只有仪器滴答的声音。他发现自己的心跳和那节奏对不上，慢了半拍。不是病，是身体还没完全适应人类的频率。他的神经系统还在校准，就像一台长期超频的机器，突然降回正常模式，需要时间重新调试。他试着动手指，一根一根活动，确认神经没问题。然后慢慢坐起来，靠在床头。动作很慢，像在重新学习“我是谁”。
“我们现在……算什么？”他问。
“活着。”她说。
就这两个字。
他没再问。他知道她懂——他们是不是真的结束了？是不是还能被拉回去？这个“现在”是不是假的？他们会不会只是某个更高存在编织的梦？
但她用“活着”回答了一切。
不是“幸存”，不是“重启”，是“活着”。
这意味着他们不再是工具，不再是被选中的“容器”。他们走出了时间的循环，回到了现实，成了真正拥有选择的人。他们可以决定明天去哪里，吃什么，要不要养一只猫，或者只是静静地坐在阳台上看日落。这些琐碎的选择，才是自由的真正标志。
他闭了闭眼。
再睁开时，窗外的雪忽然停了。阳光从云缝里漏下来，照在积雪上，反射出刺眼的白。他看见玻璃上自己的影子，模糊，但完整。
没有光渗出，没有半透明的痕迹，没有星河在背后展开。
就是一个普通人。
他抬起手，对着光看了看掌心。三角印记还在，但颜色淡了些，像要慢慢褪去。他知道，这需要时间。就像伤口愈合会留疤，灵魂的重塑也会在肉体上留下痕迹。但它终会消失，就像那段不属于人类历史的记忆，终将被时间掩埋。
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