碎片浮在半空，一动不动，像卡在时间缝里的灰。光从边角漏出来，金蓝混着，照得人眼晕。他站在光流尽头，喘气轻得听不见，眼睛却死死钉在其中一片上——那片纹路像藤蔓缠着的残片，正一点点转，和他胸口那道疤的形状，慢慢对上。
掌心的星环突然倒着走。
不是左转也不是右转，是往里翻，像有人从背后拧了时间一把。金蓝的纹路在皮下爬，像虫子醒了。心口一阵烫，顺着血管往上烧，像退潮后海水反着爬回来，把干裂的沙地重新泡透。
光钻进心脏那会儿，他懂了。
这不是钥匙。从来就不是。
那些符号，那些他拼了一百辈子、追了一百辈子的密码，不是开“倒歌”的通行证，是给它画句号的签名。林夏妈妈最后写的，不是出路，是遗书——拿命签的休止符。他身上的伤，是唯一能盖章的印，是命运亲手按下去的戳。
星环发烫，不是警告，是应和。
他没再追那片碎片，反而站住了。
脚下的光路一寸寸灭，像烧完的引线。头顶的星河也不抖了，满天星星定在黑布上，跟被按了暂停一样。他知道，真正的终点不是抓到什么，也不是完成仪式，而是停下，把自己——所有痛、执念、轮回、不甘——全填进去。
就在那一秒，百世记忆炸了。
不是画面，不是声音，是一股股力，直接往脑子里撞。每一记都带着死时的温度：第一世，灭蚊器爆了，空气里一股焦味，皮肤在高温里卷边；第七世，钢筋穿胸，血顺着铁管往下滴，一滴一滴；第三十六世，火场里烟呛进肺，抱着林夏的影子，最后一口气咽下去时，闷得喘不上来……
这些本该被星环锁死，当成背景数据封存。可现在全崩了，像谁在时空背后扯断了所有线，把压住的痛全放了出来。
他看见了。
无数个自己。
有的跪在瓦砾里，捧着骨灰，抬头瞪他，眼眶流血：“你凭什么活着？我们都死了，就你一次次醒？”
有的站在高楼上，穿着染血的白大褂，手里攥着记录本，冷笑：“你以为你是救世主？你就是个失败品，是他们测‘倒歌’稳定性的耗材。”
还有一个，穿病号服，躺在透明舱里，胸口插满管子，眼球不动，嘴一张一合，声音却钻进脑子：“重启一百次，你都没带她回来。第一百零一次呢？还试？”
他们不是幻觉，不是投影，也不是疯出来的。他们是没删掉的存档，是系统清不掉的错误。每一个都真，每一个都为林夏死过，每一个都有资格问：你凭什么继续？
然后林夏也来了。
不是长大后的她，也不是火里烧成灰的那个，是八岁那年，在实验室门口摔跤的小女孩。膝盖破了，校服沾泥，抬头看他，眼里没泪，只有沉得发黑的质问：“你要毁掉所有可能吗？只要重来一次，我就能活。”
接着是十六岁的她，站在大火前，浓烟滚滚，火舌舔着天花板，她却转身伸手：“再试一次，这次我不跑。你说过要带我走的。”
最后，是死前那一秒的她。嘴唇发紫，呼吸快没了，指尖轻轻碰他脸，声音轻得像风：“你要选结束，我就真的没了。”
一圈圈围着他，不冲，不近，就这么站着，看着。
他知道他们在等答案。不是英雄的宣言，不是大话，而是一个人——背了一百辈子、死了一千次、悔了一万遍的人——能不能替所有人，按下停止。
他低头看手心。
星环还在转，金蓝缠着，像漏水的阀门，光不断往外渗。双核没合完，卡在某个点——差一步，能把时空焊死，变成锚；差一步，也会让所有平行线炸成混沌。
他抬手，按在心口。
不是挡，是请。
伤口裂开，流出的不是血，是光，纯得发白，和星环一个样。他把手心贴上去，让印记和旧伤重合。瞬间，记忆不再是涌进来，是倒灌——像堤垮了，带着所有死的重量，砸进灵魂。
他没躲，没拦，反而张开意识，像张开胳膊，迎着风暴。
“我不是来救你们的。”
他开口，声不大，却穿过了所有影子，落在每一段残存的记忆上。
“我是来替你们说，不干了。”
光从他体内炸开，不是攻击，是回应。围着的人影一个个亮了。不是被照亮，是自己发光。他们没散，没合，只是点点头，往后退一步，像谢幕。
小女孩林夏眨了眨眼，笑了，转身跑向远处的阳光。
穿病号服的他闭眼，松手，身体化成光点飘散。
高塔上的研究员转身，走进身后的火里，背影没回头。
他们都走了。
只剩他一个，站在塌缩的中心。
双核开始反冲。
金流从右臂冲进来，骨头瞬间变半透明，能看到光在血管里打结、炸开；蓝流从左腿倒灌，皮肤裂出细纹，像冻裂的玻璃，寒气顺着神经往上爬。他身子不对了，一半往光里化，一半往冰里沉。意识撕成两半——一半本能想继续唱倒歌，一遍遍重来；另一半清楚得很：该停了。
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