那是他少年时抄的第一首边塞诗——《破阵子·雪夜行军》。那时他还不会写诗，只是好奇临摹古卷，字迹歪歪扭扭，却被母亲珍藏多年。后来战火蔓延，家宅焚毁，那张纸也不知所踪。可此刻，每一个字都清晰浮现于指尖，带着墨香和冬夜的寒意：
“铁甲穿云裂朔风，孤骑踏雪叩天穹。
一声令下千军动，万里山河尽血红。”
接着是穿越后写下的半首无题诗。那天他刚来到这个时代，躲在废弃驿站避雨，听着窗外雷鸣，提笔写下两句，就被追兵打断。那纸后来被踩进泥里，没人捡起。可现在，那未完的第三句竟自动补全，从记忆深处涌出：
“灯昏欲写无人见，忽闻马蹄近驿东。”
然后是战场上随口喊出的一句断诗。那一战，他带着三十残兵死守断桥，敌军万箭齐发。他在箭雨中高声疾呼，一句未竟之诗脱口而出：“此身虽碎……” 后面是什么？他自己都不记得了。可此刻，完整的句子浮现脑海：
“此身虽碎魂难堕，犹向苍天唱大风！”
一首接一首，从童年到穿越，从初学到战场，从遗忘到复苏——这些诗没有威力，也没刻进符阵，它们只是存在过。正因存在过，才不可抹除。
“诗不是为了改变结局。”他说，目光直视守门人，“是为了让不该被忘记的，留下痕迹。”
守门人猛地抬手，一道由残诗织成的锁链破空而来，直刺胸口。
那锁链漆黑，缠绕着无数破碎诗句，每一节都写着被篡改的历史：赵承武放下盾牌选择归隐；李玄策烧毁符典说诗道已绝；苏明远关闭系统，说再无人值得守护……
刘斌没有躲，任它穿透身体。
没有血，没有痛，只有无数画面涌入脑海——
他看见赵承武抱着父亲遗书在废墟中哭泣，十岁的孩子蜷缩在焦木下，手里紧紧攥着一页残诗，上面写着“男儿何不带吴钩”；他看见李玄策跪在坟前画符，右手因过度使用诗核而颤抖不止，指甲缝渗出血丝，仍一笔一划勾勒召回阵；他看见苏明远盯着灵木板上的乱码，突然捂住耳朵，仿佛听见了不该听的声音——那是三百七十二个灵魂最后的合唱，跨越时空传来的悲鸣。
这些都是真实发生过的瞬间。
可敌人做的，正是把这些真实一点点扭曲，替换成虚假的记忆：赵承武放下盾牌，说“战争毫无意义”；李玄策烧毁符典，宣称“诗不能救人”；苏明远关闭系统，冷冷地说：“没人值得守护。”
只要人们开始相信这些谎言，历史就会彻底改写。
而敌人的目的从来不是杀死他们，而是让他们不再相信自己曾经战斗的意义。
只要信念崩塌，记忆失真，现实就会随之扭曲。语言，本就是塑造世界的力量。当所有人都“记得”不同的过去，真实便不复存在。
刘斌咬牙，强行推开那些幻象。
他知道，这场战斗不在战场，而在人心。不在刀剑，而在记忆。
他闭上眼，想起上一章苏明远发现的数据——《哀郢》残篇，八句，缺最后一行。匹配度98.7%，来源是三十年前的最终通讯记录。那时没人知道结尾，因为最后一位诗人没能写完就化作了灰烬。
但现在，他知道了。
真正的结尾，不在纸上，不在典籍，不在任何外物之中。
它在每一个记得那夜的人心里。
刘斌抬起手，指尖划过虚空，以魂为笔，以痛为墨，写下最后一句：
“魂归处，星野皆诗。”
字成刹那，天地寂静。
仿佛时间本身屏住了呼吸。
整座祭坛剧烈震动，那些缠绕在战士身上的残诗锁链寸寸崩解，化作飞灰。被污染的记忆开始回流，昏迷的年轻人手指抽搐，眼角滑下泪水，嘴里喃喃念出的不再是陌生语句，而是自己写过的第一首诗——一个孩子写的稚嫩五言：“春风吹柳绿，我欲赋新词。”
时间逆流停止了。
守门人站在原地，脸上的空洞逐渐褪去。他望着刘斌，眼中第一次浮现出情绪——不是愤怒，不是怨恨，而是一种近乎释然的疲惫。
“原来……还有人记得。”
他的身影开始消散，如同融化的冰，一点一点化为光点，融入那片倒悬的雪原。临消失前，他轻声问：“你会回来吗？”
刘斌没有回答。
他知道，这一战的胜利不是靠力量碾压，而是靠拒绝遗忘。敌人利用语言重塑现实，但他用更原始的东西反击——记忆本身。诗的本质不是咒术，不是武器，而是人类对抗虚无的方式。
当最后一个字落下，祭坛中央的火焰忽然安静下来。
外界，风暴早已散去。
大地裂缝愈合，空气中残留的吟唱彻底消失。赵承武仍保持着盾阵姿势，手臂酸麻，汗水浸透衣襟，却不敢放松。他知道，只要他一松手，刚刚稳住的平衡就会再度崩溃。
李玄策靠在断墙边，右臂麻木，指尖微微抽搐。他的符笔早已断裂，符纸烧尽，可目光仍死死盯着那朵白花——它生长在祭坛边缘的裂隙中，通体洁白，花瓣上隐约浮现四字：“诗火不熄”。
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