天刚蒙蒙亮，刘斌从高崖上走下来。晨雾还没散，缠在石头缝里，像一层薄薄的纱，盖住了这片荒凉的废土。他脚步很稳，每一步都踩得很实，好像脚下的不是碎石坡，而是一条古老的路。靴子沾着湿泥和枯草，落地时发出轻微的“咯吱”声，像是大地在小声说话。
北风刮过来，带着铁锈和烂叶子的味道，吹进耳朵里，竟有点嗡嗡响，像有人在远处念一首听不清的诗。刘斌没回头，也不敢回头。他知道，站在那么高的地方，只要往下看一眼那深不见底的裂谷，心就会乱。那里曾经掉下去过七个诗人，他们的名字早就被风吹走了，只剩下风穿过岩壁的声音，空荡荡地回响。
他怀里抱着一个陶罐，用旧麻布裹着。可那幽蓝色的光还是从裂缝里透出来，在雾气中一闪一闪，像会呼吸一样——一明一暗，慢悠悠的，仿佛里面藏着什么活的东西，正安静地睡着。那光不刺眼，却让人心里发毛，照在皮肤上，竟有一丝凉意，像是不只是光，更像是某种记忆，在悄悄苏醒。
他低头看了一眼，手指微微发麻。这不是他第一次见这种蓝光，但从来没有见过这么稳定的。三年前，陈砚秋失踪那天，也出现过类似的微光，可只闪了三下就灭了。而现在，这道光已经亮了一整夜，哪怕他翻山越岭、穿过荆棘也没断过。它像是一种信号，又像一封没寄出去的信，固执地等着被人读懂。
他没停，继续往前走。脚下踩碎了几片枯叶，声音很小，几乎被风吹没了。可这脚步声传到营地里，却让人心头一紧。守夜的人原本靠在断墙边打盹，猛地睁眼，手立刻按上了腰间的短刀，死死盯着雾中的影子。直到看清是刘斌，才松了口气，却又不敢完全放松，只是默默把火堆拨旺了些，让余烬重新泛起红光。
营地很安静。篝火早灭了，只剩下一堆暗红的灰，偶尔爆出一点火星，像梦里挣扎的眼睛。几顶破帐篷歪歪斜斜地立着，绳子随风晃荡，发出“吱呀”的轻响。有些帆布撕裂了，露出里面的骨架，像倒下的尸骨。这里曾是前线补给站，现在却像个被遗忘的角落，孤零零地钉在荒原边上，随时可能被黑暗吞掉。
议事厅的门是黑铁做的，又厚又冷，推开时“嘎——”的一声响，刺耳得让人心头发颤。屋里的烛火摇晃着，映出三张脸。
李玄策坐在主位上，手里捏着一张烧焦的符纸，边缘卷曲发黑，像是烧了好多次。他的手指修长，动作却格外小心，好像这张纸随时会化成灰。这是他昨夜画的第七道探测阵图，本该能探到地下三十丈，结果刚碰到地面就被反噬烧毁了。他盯着焦痕，眼神里透着一丝疲惫。他已经三天没合眼了，灵识超负荷运转，额角青筋微微跳动，像有什么东西在脑袋里爬。
苏明远缩在角落的灵木台后面，眉头皱得紧紧的，手指抵着太阳穴。面前的波纹纸上不断浮现出又消失的文字，像是某种古老的语言自己在重组。这些字不在任何书里，而是来自一本叫《诗魂共鸣录》的古籍——据说只有诗人在临死前最后一念凝聚时，才会短暂显现。他在试着解析这些符号的规律，却发现它们每隔十二息就会偏移一点点，仿佛受着某种节奏控制。他的指尖微微发抖，不是因为冷，而是因为他感觉到了一种熟悉的频率——那是陈砚秋写诗时惯用的韵律，曾在三年前的春祭晚会上，让全场安静下来。
赵承武站在沙盘旁，刀插在石缝里，刀柄轻轻震动，眼睛死死盯着西南方向那个深坑模型，眼神锐利得像鹰。他是这支小队唯一的武者，也是唯一亲眼见过“环形据点”真容的人。两个月前，他曾潜入外围三百步，亲眼看见一名失踪多年的士兵从土屋里走出来——那人双眼无神，嘴里念着没人听得懂的诗句，走到一半突然身体崩解，变成一堆灰白粉末，随风飘散。自那以后，他再没靠近过那片区域，但心中的战意从未熄灭。此刻他盯着沙盘，脑子里一遍遍回放那一幕，想找破绽。
“来了。”李玄策终于抬头，声音沙哑，“你带回来的东西……不对劲。”
刘斌没说话，只是把陶罐轻轻放在桌上，动作轻得像怕吵醒谁。麻布滑落，露出罐身上的裂痕——弯弯曲曲，像蜘蛛网，中间渗出幽幽的蓝光。那光照到桌面，竟像水一样缓缓流下来，滴在沙盘上。
忽然，沙粒开始轻轻抖动。
一开始只是小小的涟漪，接着变成波浪似的起伏。地形一点点变化：平地隆起成了土丘，沟壑自动延展，一座模糊的建筑群慢慢浮现出来——低矮的土屋围成一圈，屋顶塌了，墙上全是裂缝；地下延伸出七条暗道，像蛛丝一样通向地心；地表刻满了密密麻麻的纹路，像是某种古老的符号。那些纹路不是随便画的，而是按照特定的音律分布，每一笔都对应一个音节的振动频率。
“这是……据点？”苏明远猛地站起来，凑近看，手指悬在半空不敢碰，“但这结构……不像人建的。”
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