“还能写诗吗？”刘斌终于开口，声音低哑，却没有一丝犹豫。
“能。”陈先生说，“但写一首短诗，可能吐半碗血。要是强行施术，轻则昏死三天，重则——这辈子再也碰不了诗。”
空气仿佛冻住了。
乙哥低下头，拳头攥紧又松开，指甲在掌心留下四个月牙形的印子。他们拼死从南岭带回七叶草，穿越三道禁地，死了六个兄弟，就是为了救他回来。可如今，这个人刚睁眼就想再拼命？
“所以你是让我躺着等死？”刘斌忽然笑了，笑得很轻，却带着刺骨的寒意。
“我是让你活。”陈先生声音冷了下来，“你以为七叶草是万能的？它救的是魂，治不了根。你现在这样，连普通诗修都不如，别说去破障了。强行施术，只会加速崩溃。”
“那怎么办？”
“至少休养三个月，配合特训重新打通文脉。每天早晨调息，中午导引，傍晚静坐，还要用药浴疏通经络。不然，就算你能站起来，也是个废人。”
三个月。
刘斌闭上眼，脑子里闪过断诗谷的画面——黑雾翻涌，屏障未破，北境百姓还在等着一句能镇邪的诗。三个月后，那里说不定已经没人能念诗了。村庄变死地，孩子哭都没人理，坟头上连朵野花都不长。
他忽然想起昏迷前做的梦——一个模糊的身影站在雪地里，背对着他，声音遥远：
“你的诗救不了任何人。”
可他不信。
睁开眼时，目光已沉如寒潭。
“我等不了那么久。”他说。
“你不等也得等。”陈先生把册子放在床头，“这是记录你身体状况的日志，每天都要看。明天开始，我会教你基础调息法，先别想着写诗，能把一口气平稳拉长再说。”
说完他转身要走。
“陈先生。”刘斌叫住他。
老人回头。
“你说文脉断了三处……哪三处？”
陈先生沉默两秒，抬手在自己胸口、左肩、右肋各点了一下：“一处在心源脉，影响诗境生成；一处在言枢经，关系诗句出口之力；最后一处在执笔筋，直接影响书写共鸣。你现在提笔，写不出完整意境，就是因为这三个地方都废了。”
刘斌缓缓抬起右手，握了握拳。指尖冰凉，掌心空落。
他知道这意味着什么——曾经信手拈来的诗阵，如今连一个起式都撑不住。他的剑还在，可剑鞘里的刃，已经锈了。那支曾写下百首战诗的笔，如今连墨都蘸不稳。
甲哥终于开口：“有没有更快的办法？”
陈先生眼神锐利：“有。拿命换。强行催动诗魂，用痛感刺激文脉复苏。但这方法九死一生，搞不好当场心脉炸裂。”
“值得一试。”刘斌说。
“不行！”乙哥突然吼出来，声音震得帐帘微颤，“你才刚醒！我们拼死把药带回来，不是让你再送一次命！”
刘斌看向他，眼神平静：“你们把我救回来，是为了让我活下去。但如果活着只能看着别人死去，那我不如死在断诗谷。”
帐篷里没人说话。
远处练剑的声音还在继续，有人在念《破阵子》，断断续续，像风吹枯枝。那句“金戈铁马，气吞万里如虎”本该豪迈，此刻却显得格外苍凉。
刘斌慢慢坐起身，动作缓慢，每动一下都觉得体内有什么在撕扯。肋骨像插着玻璃渣，每一次呼吸都牵动旧伤。他靠着枕头，望着帐外那片被阳光照得发白的雪地。天地寂静，只有风掠过旗杆，发出轻微的呜咽。
“我可以等。”他说，“但我不会闲着。”
陈先生盯着他看了很久，最终叹了口气：“明日辰时，我来教你第一课。记住，这不是修炼，是保命。”
人都走了，帐篷里只剩他们三个。
甲哥把苹果推近了些：“吃点？”
刘斌摇头。
“你知道他说的对。”甲哥低声，“你现在上去，就是送死。”
“我知道。”刘斌望着帐帘缝隙透进来的光，阳光斜斜切过地面，形成一道金色的线，“但我得让自己配得上‘回来’这两个字。”
甲哥没再劝。他知道劝不动。刘斌从来不是贪生怕死的人。当年断诗谷初建防线时，他一个人守了七夜，笔不离手，诗不断绝，直到喉咙咳出血沫还在吟诵《镇魂引》。那样的人，怎么可能甘心躺在床上等死？
乙哥走过来，把新熬的药放在床头，碗沿还冒着热气。“先喝药，别的以后再说。”
刘斌伸手去接。
就在指尖碰到瓷碗的刹那，整只右手猛地一抽，像是被什么东西狠狠咬了一口。他皱眉，掌心一松，碗歪了半寸，滚烫的药汁泼出来，溅在手背上，皮肤立刻泛红。
他没叫疼，只是盯着自己的手，眼神一点点冷下去。
这只手，曾写出百首战诗，曾在断诗谷外以一字成阵，斩退千军。曾在暴风雪中挥毫《破邪令》，令十万邪物伏地哀嚎。而现在，连一碗药都端不稳。
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