林砚秋被人扶着坐到一块石头上，左臂包着布条，手指全是裂口——那是她最后一刻强行催动琴弦反噬留下的伤。她望着远方那道依旧悬浮的身影，忽然挣脱搀扶，踉跄着站起来。
一步，两步，走得不稳，却异常坚定。
她走到那张断了弦的琴前。
这不是普通的琴，是用千年梧桐心木做的“清徵”，曾经能引动天地共鸣。如今琴弦全断，只剩空架子。可她没坐下，只是抬起右手，掌心朝下，重重拍在琴面上——
“咚——”
一声浑厚的共鸣荡开，像是大地的心跳。
断裂的木头竟泛起微光，残存的诗魂从裂缝中涌出，那一声响，不是音乐，是战魂的余音，是意志的回应。
所有人都听到了。连欢呼都停了一瞬，随即爆发出更猛烈的呐喊。
烟火不断升空，照亮整片废墟。人们开始跳舞，踩着焦土和破碎的盔甲，脚步杂乱却热烈。酒瓶被打开了，洒在地上当祭奠，也有人直接灌进喉咙，呛得咳嗽也不停下。一面残破的战旗被高高举起，绑上长矛，插在战场最高处，迎风猎猎作响。旗面斑驳不清，只有中间那个“守”字，虽然被刀劈过，却依然清晰可见。
火光照亮笑脸，也映着没人收拾的遗甲；笑声飞扬，却被一阵风突然打断——仿佛连天地也在犹豫，要不要真正放松。
几名亲卫跑向刘斌，想把他扶上庆功台。那里已经摆好香案，礼官列队，有人捧来了玉玺和冠冕，说要立他为“诗宗”，万世敬仰。
可当一只手伸来时，刘斌轻轻偏了偏手，推开了。
他缓缓睁开眼，扫过沸腾的人群，又低头看着脚下这片焦黑的土地。尸骸未收，断刃遍地，还有人在角落轻轻擦拭战友的盔甲，动作温柔，像是怕吵醒睡着的人。
“我不是胜利者……”他的声音很轻，却清楚地传进每一个人耳朵，“我只是没让诗死。”
话音落下，他身体一晃，终于从半空中缓缓落地。双脚触到泥土的刹那，体内残存的诗魂化作点点金光，散入大地裂缝，无声无息，像一滴水回归河流。
人群安静了一瞬。
然后，不知谁先跪下，所有战士在同一时间单膝跪地，右手抚胸，低头致敬。
这不是臣服，是对信念的敬礼。
刘斌没再说话，慢慢走到一段倒塌的城墙边，靠着断壁坐下。火光映在他脸上，明暗交错，看不清表情。他望着狂欢的人群，眼神深远，像是穿过了喧嚣，回到了十年前雪夜里的学堂，第一次写下“守”字的时候；或是三年前边境小城，百姓焚书逃难时他无助的眼神；又或是最后一次见师父，老人临终前握着他手说的那句：“诗可断，不可辱。”
裴照走过来，站他身边，低声说：“该上去了。你是他们想谢的人。”
刘斌摇头：“谢不该给活着的人。该给那些没能回来的。”
裴照沉默片刻，把披风盖在他肩上，自己抽出战刀插在地上，陪他一起坐着。两人谁也没说话，任由周围的热闹一波波涌来又退去。
夜风吹过，带着灰烬和血腥味，也夹着一丝若有若无的草木香——春天，终于来了。
沈墨关掉阵盘，屏幕黑了。她揉了揉太阳穴，起身往医帐走，路过刘斌时顿了顿，轻声说：“你说的‘守’，我们都记住了。”
刘斌轻轻“嗯”了一声，没抬头。
他知道，这不是安慰，是承诺。
林砚秋被抬上担架，临走前回头看了一眼。隔着人群和火光，她看见刘斌坐在那儿，身影不算挺拔，甚至有些疲惫，但没人敢打扰。她忽然笑了，眼角滑下一滴泪，划过脸上的灰尘，留下一道湿痕。
“他还活着。”她对医护兵说，“这就够了。”
夜越来越深，庆祝还在继续。
有人唱起老歌，跑调了，却有越来越多的人加入。歌声沙哑，却真挚动人。篝火旁围满了人，讲着打仗时的事，笑着笑着就哭了，哭着哭着又笑了。一个老兵掏出怀里半块干粮，说是出发前媳妇塞的，一直舍不得吃，现在供在火堆前，请兄弟们尝一口“家的味道”。
孩子们曾在课堂上学过一句话：“诗者，志之所之也，在心为志，发言为诗。”可今天，他们真正懂了——诗不只是文字，是选择，是坚守，是在绝境中也不肯低头的样子。
刘斌听着这些声音，忽然低声说了句什么。
没人听清。
但他嘴角动了动，像是笑了笑。
也许想起了某个人，也许只是觉得，这场仗，值得。
这时，西边的地平线上，第一缕晨光悄悄浮现。淡金色的光线斜斜照过战场，照亮满地残甲和旗帜。焦土上霜露未消，反射出点点微光，像星河落在人间。
一支断箭静静躺在泥土里，箭尾刻着两个小字：“归宁”。
那是某个年轻士兵的名字，也是他家乡小镇的名字。他曾说，打赢了就回家娶妻种田，再也不碰刀剑。可惜，他没能回去。
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