传说，“始源之音”是人类文明最初的诗律，是一切语言与情感的源头。它诞生于天地未分之时，藏于地脉最深处，唯有集齐十二枚“诗钥”才能开启封印。一旦被唤醒，它既能重塑世界，也能将其归零。而诗核，正是最后一把钥匙的容器。
刘斌没说话。
他闭着眼，手掌贴在一块玉白色的诗简上。那是一块千年玉髓雕成的薄片，上面布满天然裂纹，像血脉一样蔓延。里面藏着一首从未示人的禁诗。此刻，他体内传来一阵节奏，越来越清晰——不是外界传来的，是从他心脏跳动开始共鸣的。那种频率，既陌生又熟悉，像远古的鼓声，又像小时候雨夜里父亲回家的脚步。
以前他也听过这声音，在试炼塔第七层的幻境中，刚听见第一句就差点走火入魔。导师立刻切断连接，警告他：“这不是你能碰的东西。”可没人告诉他为什么，也没人解释这首诗的来历。只知道，听过它完整篇章的人，要么疯了，要么消失不见。
现在，他不想躲了。
他松开手，让诗简浮在半空。体内的诗魂开始震动，不再是混乱的冲撞，而是像潮水般一浪接一浪地涌向那个节奏。起初是疼，像针扎进骨头；接着是麻木，全身力气都被抽空；最后，竟有种奇妙的感觉——像是有人在呼唤他，而他终于要回应了。
记忆深处浮现一座漂浮在云海中的古城，琉璃瓦映着晨光，钟声悠扬。一位白衣老者站在城楼上，手持竹简，低声吟诵。那声音穿越时空，直抵灵魂。而他自己，竟是城门前的小孩，仰头望着老人，眼里满是敬仰与渴望。
就在他快要记起那句话时，现实猛地将他拉回。
雨水打湿了他的袖子，也打湿了一张被撕碎的纸——“无用之言”，父亲的声音还在耳边回响。可现在，那句曾被否定的诗，正从骨子里苏醒。
他知道，一旦启动原始诗频，就没有回头路了——不是成为钥匙，就是成为祭品。但他更清楚，有些诗，生来就是为了被人听见的，哪怕代价是燃烧自己。
他睁开眼，目光平静。
“你们退后。”他说。
声音不大，却穿透风沙，像从地底升起的钟鸣。
裴照猛地抬头：“你说什么？”
“退后。”刘斌重复一遍，低头看着自己的手，“这里，交给我。”
沈墨咬牙：“你疯了吗？你现在连站都快站不住了！诗核都快枯竭了，强行引动原始诗频只会让你瞬间崩溃！”
“正因为我快撑不住了，”他看着掌心裂开的一道口子，鲜血缓缓渗出，“我才看得更清楚——他们要的不是死人，是能跟上节奏的人。而我，刚好是个写诗的。”
他笑了，笑容很淡，却带着一种近乎温柔的坚定。
他知道，真正的诗人，从来不是为了战斗而存在。他们是世界的记录者，是情感的载体，是文明的火种。可当一切崩塌、语言失声的时候，诗，就成了最后一道防线。
他抬手一划。
诗简裂开，鲜血顺着边缘滑落，在空中拉出一道红线。他毫不犹豫，直接把整只手按进了诗简的核心。
剧痛炸开。
像千万根烧红的针穿刺神经，骨头在哀鸣，血液在沸腾。他的视线瞬间变红，又转为纯白，意识几乎要脱离身体。就在那一瞬，记忆翻涌而出。
梦里的浮空城，白衣老者的吟诵，还有那句刻在骨子里却从未学过的诗句——
他没有去追那句话。
反而想起了另一首。
很小的时候写的，写完就被父亲撕了。说这是“无用之言，浪费时间”。那天正下雨，他蹲在屋檐下，看着风吹柳条乱晃，随口念了一句：
“春风拂柳绿成行，不见离人见斜阳。”
那时候不懂战争，不懂阴谋，也不懂什么叫诗为剑。
他只知道，柳树绿了，天快黑了，爹还没回来。
诗魂猛然一震。
不是爆发，不是冲击，而是一种安静的流动。就像干涸多年的河床，突然有了水声。
他抬起手，用指尖蘸血，在空中写下第一个字。
春。
这一笔落下，风停了。连青铜柱的嗡鸣都低了一度。沙粒悬在半空，像时间被按下了暂停键。天地之间，只剩下那一抹鲜红的字迹，散发着微弱却柔和的银光。
第二个字。
风。
血字静静悬浮，没有燃烧，也没有消散，反而像吸满了光，泛起一层淡淡的银晕。那光不刺眼，却让人忍不住想靠近，仿佛它藏着某种久违的温暖。
裴照瞪大眼睛：“这……这不是诗技。”
在他认知里，诗技分三种：攻击型如“断江斩月”，防御型如“千山锁魂”，辅助型如“风语传音”。可眼前这一幕，完全超出了体系。这不是术法，也不是能量释放，更像是……一种回归。
沈墨盯着仪器残屏上跳动的数据，瞳孔剧烈收缩：“这是……原始频率？怎么可能？这种纯粹的诗力波动早就失传了！典籍记载，只有上古‘初民’才能以心意引动天地共鸣，后来人类用了符箓、阵法、器械，反而失去了这种能力……你怎么可能做到？”
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