他抬手，掌心那块墨印还是黑的，像死皮。他知道，一共鸣，等于在黑里打手电，系统会顺着光找来。可不读，就找不到源头。
他咬破手指，血抹眉心。古法“醒魂”，用痛激活诗魂。血流进眼角，视野发红。脑里像有根弦被扯紧，像生锈的琴弓划过神经。
他闭眼，意识沉进石室。
第一波冲击就来了。
整面墙的诗篆活了，像蛇，顺着视线往脑子里钻。他撑住，只读中央那幅壁画：一个古人跪地，捧长卷，血从七窍流，滴纸上。纸上浮出八个字：
万诗归源，魂起于引
他认得。《诗源考》提过，远古有首《万诗归源引》，是所有诗魂的母体。写成那天，百城灯自亮。后来被封，因权者怕它乱纲。那首诗能唤醒人天生的语言本能，一传开，谁都自由说话——这正是系统最怕的。
壁画下，刻着一句：
“源引不现，诗魂不全。得引者，承万诗之重，亦背万诗之劫。”
他睁眼。
掌心一烫。
不是光，是刺。像有根针从里头扎出来。
他知道，手心这块墨印，就是《万诗归源引》的残片。不是巧合，是传承。他不是偶然觉醒，是被那首诗选中。每个觉醒者，都是“引诗”的碎片，只有集齐，才能重写源诗。
可系统为啥盯他？
因为他是碎片？
还是……它也在找那首诗？
他低头，想再看壁画。
忽然停住。
右下角有道划痕。
不是老的，是新的。笔画僵，没韵律，却精准嵌进诗篆结构。像机器写的诗。
他蹲下，指尖抚过。
划痕拼出半句：
“源引出，诗纲立。”
不是要毁诗。
是要立新规矩。
他呼吸一滞。
有人来过。
不是诗人，不是系统。是另一股力。
他闭眼，用残诗魂扫空气。
有味。
不是血，不是锈，不是人气。是冷的，像金属泡冰水太久，带着一种没情绪的“准”。跟街头“三拍节律”同源，但不服从。那节律是系统驯人的工具，而这股气息，像在追踪、猎杀。
不是主控，是猎手。
它也在找《万诗归源引》，但目的不同。系统要驯诗，这股力……要掌控诗的源头。它不让人自由写诗，而是想当新的“诗神”，定全新的语言法则。
他站起身，后退两步。
石室安静。
可他知道，自己暴露了。刚才那三秒共鸣，像黑夜扔了颗火星。系统可能还没定位，但那个“猎手”，一定感觉到了。
他转身，往出口走。
刚迈一步，脚底一滑。
低头。
地上浮出几个字，湿气凝的，像汗渗出来：
“你也来了。”
不是他写的。
也不是系统。
是那个人留的。
字慢慢淡去，像被地底吸走。
他盯着那位置，慢慢弯腰，掏出一截断笔——旧书店顺的，没笔尖，只剩半截木杆。那店早被封了，老板是老诗人，临走前塞给他这支笔，说：“笔断了，诗还在。”
他把笔横在地上，平行于那行字消失的方向。
笔不动。
三秒后，笔尾偏了半度。
有气流，极弱，从某个角落来。
他抬头，看向石室左侧那道窄缝。
深不见底。
他走近，伸手探入。指尖触到金属边，冰凉光滑，像管道接口。他掏出小刀，刮下碎屑。微光下，泛青铜色，带极细刻纹——是诗篆变体，但更紧，像被压缩过的语言。
他心头一震。
这是“诗核”材料。
传说中，远古诗人用它铸“诗鼎”，封最强诗魂。眼前这碎片，说明有人在这建了装置，可能是用来抽或存诗魂的。
他收回手，靠墙站定。
脑子飞转。
系统压诗魂，猎手收诗魂，他只是个带碎片的觉醒者。三方角力，他本该是猎物。可他刚触发了石室共鸣，说明他的碎片够完整，能激活远古机关。
这意味着——
他不是终点，是钥匙。
只要他愿意，能唤醒更多诗篆，找到其他碎片持有者，甚至……逆向拼出“源引”的全貌。
但他也知道，每一步都得拿命换。
上次共鸣后，他梦到火。漫天诗卷烧成灰蝶。一个声音在火里说：“写诗者，必被诗焚。”
他摸了摸胸口。
那儿有道疤，三年前被“清诗人”追捕时留下的。那群人穿黑衣戴面具，拿声波刀，专杀觉醒者。他们不是系统兵，是自愿献祭语言能力的“静默者”，换永生和权力。
他低头，看那窄缝。
他知道，进去可能就死。
可他也知道，不进，诗就真死了。
他脱下外套，撕成布条，缠在断笔上，做成火把。摸出打火机，点火。
火焰跳，映出石室一角。
就在火光亮起的瞬间，窄缝深处，传来一声极轻的“咔”。
像机关启动。
他深吸一口气，举高火把，弯腰，钻了进去。
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