金线划空，魂震。刹那，现代城市的影子炸出来——霓虹闪，车流奔，高楼林立，地铁穿地，孩子在公园背诗，老人在街角写春联。画面和废城叠在一起，古今乱成一团。古剑撞上光影，刺啦一声，火星四溅，像文明撞在一起。
影子踉跄后退，瞪眼：“你……竟拿这种不成调的句子破我诗咒？”
“调？”刘斌冷笑，声低但利，“你们拿诗当锁链，拿字当刑具，还讲什么调？诗不是命令，是人心。不是压人的，是点火的。”
影子怒极反笑，笑里带哭：“人心？人心早被驯服了！你看看现在，诗是摆设，字是工具，谁还管诗骨？谁还讲清白？我死那天，没人念一句反诗，没人敢抬头！你活在这种世道，还敢说自己是诗人？”
刘斌沉默。风卷起衣角，夕阳照他脸上，拉出一道深影。他想起昨夜地铁站，少年低头写诗，被人笑“装文艺”；想起图书馆，《现代诗选》堆在“冷门”架上，落灰；想起实验室，他七天不睡修一首残诗，领导骂他“瞎折腾”。
他开口，声低，但稳：
“正没人念，我才要念。正没人敢，我才必须敢。”
他抬手，指尖凝出半寸青焰。不是火，是魂的光，是千万人沉默里攒出的一点火种。青焰慢慢成形，不是字，不是句，是一粒火——小，但能烧野。
“你说你死得不甘。可你到死，写的还是恨。而我……”他顿了顿，把火种按进胸口，“我写的是光。”
火入体，魂应。现代诗境全开，城市光影成墙，挡住古咒。影子的诗开始碎，锁链断，白袍在风里甩，像快烧完的旗。
“若诗能改命，”影子声弱了，眼里还有执，“为何我仍死在那天？”
刘斌上前一步，伸手，不是打，是接。掌心还留着血字，青焰在指尖跳。
“你不是改不了命，”他说，“你是不愿活。”
影子愣住。
刘斌继续：“你死那天，因为你认定了这世没救。可我活下来了，不是为报仇，是为证明——诗还能救人。救一个不敢抬头的，救一个忘了说话的，救一个觉得自己不配写诗的。”
影子低头，看自己快散的手。那手上还有墨，是最后一首没写完的诗。
“那你……替我看看，后来的天，啥颜色。”
话落，人化作诗灰，融进刘斌魂里。那一瞬，他觉着体内多了点东西——不是恨，不是怒，是沉甸甸的托付。
刘斌闭眼，感那股念归位。他抬手，用脊背金线当笔，划地成诗。金线过石，留下四句：
“你死于大荒，我生于今世；
你以诗赴死，我以诗破死；
门开非为灭世，只为正名；
今以我身，封此逆门！”
诗成，天地静。
金纹虚门猛颤，黑雾翻，像无数魂在吼——是被封的诗魂，是千年来被杀的逆者。地眼深处，黑雾被压，慢慢缩。门缝合，时空收，残阳、断城、血雾，全退。
就在门快关上时，地眼最深，黑雾停了。
一双眼，缓缓睁开。
不是影子，也不是他。那眼没瞳，只有层层古字，像经文绕，像咒缠，每个字都透着死墨味。它看着刘斌，不动，不杀，却让他血一下子冻住——那是诗道本身的意，是千年规矩的盯。
他想退，脚底青石却变黑泥，往上爬，缠住鞋。他张嘴，想吟，喉咙却被掐住，发不出声。不是真掐，是话被封了——诗道在夺他“说”的权。
那眼眨了一下。
黑泥猛地收紧，腿被锁死，往上爬，已到腰。他低头，看见皮下的诗脉在跳，像要冲出来，逃这身子。
他知道，真正的试炼，这才开始。
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