青纹已经绕到脖子半圈了，纹路深处浮现出细小的诗句，歪歪扭扭的，就像刻在皮下的墓志铭。他不认识这些诗，可它们却在他的血脉里流动，就像寄生虫在啃食宿主的记忆。他试着默念《正心诀》，可刚念出第一句，青纹就剧烈地跳动起来，皮下传来“咯咯”的声音，好像有东西在骨骼间穿行。
他咬破舌尖，血滴在掌心，用血写了个“静”字。
血刚滴上去，皮肉就抖了一下，“静”字扭曲变形，变成了“烬”字，接着自燃起来，烧出一道焦痕，边缘还浮现出半句残诗：“焚我形骸，照彼长夜。”
他闭上眼睛，想用意念抹去皮肤上的诗句。刚有这个念头，左臂“啪”地炸开一道血口，火红的血珠渗出来，落到地上变成了灰，灰里竟然浮出半句诗：“诗为主，我为薪。”
他睁开眼睛，盯着那灰，没动。
他知道，这不是幻觉。诗魂在反噬他。他也意识到，这一切都是诗魂归位带来的后果。
他拿出断笔，在墙上写下：“我为主，诗为仆。”
笔尖刚离开墙，墙皮就“簌簌”地剥落下来，原来的字被腐蚀成了：“诗为主，我为薪。”
他盯着那行字，嘴角动了动，冷笑了一声。
不是愤怒，也不是恐惧，是明白了一切。
他早就该想到。三百年前第一任诗劫者，也是这样一步一步被诗火吞噬的。史书记载他“焚身成诗，光照百里”，可真相可能只是——他被自己信奉的力量，活活烧成了灰烬。诗魂归位，不是回来，而是献祭的开始。
他撕下衣角，包扎左臂。布片沾上了血，血迹在布上慢慢蠕动，竟然变成了一条微型锁链的图案，细得像发丝，一环扣着一环。他随手一扔，布片掉进了地缝里，不见了。就在布片掉进黑暗的那一刻，他好像听见了一声很轻的叹息，就像来自地底深处的回应。
他靠着墙闭上眼睛，试着调整呼吸。可刚静下心来，天空突然暗了下来。
他抬起头，透过窖顶的破洞看着夜空。北斗第七星晃了一下，暗了一瞬间。与此同时，他体内的诗魂猛地跳动了一下，裂缝又扩大了一点，金光里浮现出一道青铜锁的影子，慢慢扣在了诗魂上。
星星和诗魂，频率是一样的。
他突然明白了——这诗劫的力量，从来就不属于人间。它被封印起来，不是因为太强大，而是因为它本来就不该存在。它是某种更高维度的“意志”，通过诗歌这个载体，降临到了人间。而他，强行唤醒了它，就等于在自己身体里埋了一颗会呼吸的炸弹。每一次心跳，都是引信在燃烧。
他慢慢放下袖子，遮住青纹。刚站起来，就被什么东西绊了一下。
他低下头，看到是一具枯骨，蜷缩在墙角，已经风化得很厉害了，只有几缕头发缠在头骨上。骨架手里紧紧握着一卷残纸，纸页发黄，边角都烧焦了，上面写着八个字：“诗劫七子，其锁在心。”
笔迹，和《大荒诗鉴》里出现的那句一模一样。
他蹲下来，拨开枯骨的衣襟。胸口有一道自刎的刀痕，深可见骨，伤口边缘布满了青铜色的细线，和他手心新出现的纹路一模一样。那线条延伸到肩颈，竟然和他体内的青纹完全吻合，就像同一枚锁链的拓印。
这个人，也是诗劫者。
三百年前，死在了诗魂的反噬之下。
他盯着那具枯骨，很久都没有动。最后，他把残卷轻轻地放回枯骨手里，站起来，拍了拍身上的灰。
他知道，这不仅仅是警告，是一场预演。
他正走在同一条路上。
他走出诗窖，夜风卷着灰烬扑到他脸上。远处主殿已经成了残垣断壁，火已经熄灭了，只剩下烧焦的柱子立在那里。活着的诗术者都躲在废墟里，没有人敢靠近碑林。他们知道，那片地方已经不属于人间了。
他没有回头。
左臂上的青纹又开始涌动，往心脏的方向蔓延，他的意识渐渐被侵蚀。 他的记忆开始模糊——母亲的面容、小时候读过的诗、第一次握笔的感觉，都在被一种更古老的东西覆盖。
他抬起手，摸了摸脖子上的锁形纹路。
纹路微微起伏，就像在呼吸一样。
他突然停下了脚步。
月光下，他裸露的左臂上，青纹深处浮现出一行新诗，他从来没写过，可每一个字都很清晰：
“心为锁，身为引，诗火焚我，以照长夜。”
他盯着那行字，抬起手，指尖在皮肤上轻轻划了一下。
皮开肉绽，血涌了出来。
可那诗句，一点都没有动。
他笑了，笑声低沉沙哑，就像砂纸磨过铁锈。
他知道，从他喊出那句“焚尽者，方得永生”开始，结局就已经注定了。
诗劫者，从来不是掌控诗的人。
而是诗，选中的祭品。
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