“如果有一天，赖床也能成为一种仪式呢？”（续）
晨风掠过校园，带着露水与藤蔓新生的气息，拂动了教学楼顶最后一片未落的枯叶。
林小满站在阳台边缘，指尖仍摩挲着那片银光流转的藤叶，仿佛在确认某种真实——不是系统复活的机械提示，不是异能爆发的能量波动，而是一种更柔软、更深沉的存在：她曾存在过的证明，正以“日常”的形态，在人间生根发芽。
她忽然转身，跑下楼梯，脚步轻得像怕惊醒一场好梦。
“我要办一个节日。”她在广播站门口停下，声音不大，却坚定，“叫‘赖床节’。”
没人质疑。
因为在这座被番茄藤缠绕的校园里，规则早已悄然改写。
上课铃不再代表必须起身，梦境也不再是逃避现实的出口——它成了另一种清醒的方式。
而林小满，这个十二岁却眼神清明的女孩，是第一个敢把“懒惰”变成仪式的人。
申请表贴在食堂门口，只有一行字：“你想为谁多躺一会儿？”
第一天，三百人报名。
他们躺在操场草坪上，教室课桌上，图书馆角落的旧沙发里，甚至有人抱着树干蜷在藤蔓间。
每个人手中握着一张纸，写下最私密、最微不足道的愿望：
“因为我妈终于不骂我了。”
“因为昨晚梦到她笑了。”
“我想替我爸多睡会儿，他总加班到天亮。”
那行歪扭的字迹被风吹到小瞳脚边时，她蹲下身，看了很久。
指尖轻轻抚过纸面，像是触到了某个孩子藏在心底的呜咽。
傍晚收纸时，狂风突起。
不是末世那种撕裂天空的风暴，而是温柔得近乎眷恋的旋风，卷起所有纸张，如无数白蝶飞向“番茄花园”中央那株最古老的主藤——那是第一根从课本里长出来的藤蔓，如今已粗如手臂，脉络中流淌着月光般的银辉。
纸张缠绕其上，层层叠叠，竟在一夜之间，凝成一座半透明的藤屋。
墙壁由交错的藤条编织而成，屋顶垂落细密叶帘，屋内没有桌椅，只有几十张形态各异的藤椅静静排列，每一张的坐垫都微微凹陷，仿佛刚刚有人起身离去。
小瞳清晨路过，驻足良久。
她没进屋，只是仰头望着那无门无窗的结构，轻声说：
“这屋没门，但谁都能进。”
话音落下，一片叶子飘落肩头，温热如呼吸。
深夜，陆星辞独自坐在基地顶层的露台，身后是一排沉默运转的旧设备，面前则是一本泛黄的相册。
这是他珍藏多年的“废墟日记”——苏凉月生前随手拍下的照片集。
没有精致构图，全是些破墙、野花、火锅底料残渣、垃圾桶旁打盹的流浪猫……可每一张，都透着一种诡异的生机。
他一页页翻着，嘴角不自觉扬起。
直到最后一页。
那里夹着一张从未见过的照片：一张空藤椅，椅垫微陷，阳光斜照，尘埃在光柱中缓缓浮动。
没有任何人影，却让人笃定——她刚离开。
陆星辞心头一紧，正欲细看，照片边缘忽然卷曲、焦黑，竟无声自燃！
火光幽蓝，不烫手，只将整张影像化作灰烬，随风飘出窗外。
他猛地起身追去，却见那撮灰在夜空中散开，如同星屑，朝着四面八方飞去。
同一时刻，全球各地，千万个正在入梦的人，枕头下悄然多了一小撮温热的灰。
落在掌心时，竟自动聚拢，拼出模糊却清晰的字迹：
“别找我，”
“你们本来就是答案。”
有人惊坐起，环顾四周；
有人含着泪微笑入睡；
还有人翻身时，听见记忆深处传来一声懒洋洋的——
“嗯……？”
遥远，熟悉，像从被窝里被吵醒的不满，又像一句温柔的回应。
陆星辞立于露台，望着远方那座新生的藤屋，喃喃：“你连告别都懒得认真演，是觉得我们已经懂了吗？”
风穿过藤蔓，发出沙沙轻响，宛如叹息。
第二天清晨，林小满背起书包走向校门。
路边每一张供人歇脚的藤椅上，都静静放着一张手写纸条——
字迹各异，却都透着某种默契的平静。
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