清晨的阳光斜斜地穿过教学楼的玻璃窗，落在一间简朴却明亮的教室里。
空气中有淡淡的木香和草药味，那是基地特制的净化喷雾在循环释放。
孩子们盘腿坐在软垫上，书本摊开在膝头，像一片片安静生长的叶子。
一个小女孩站起来，扎着歪歪扭扭的小辫子，声音清脆如露珠滴落：“……世界崩塌了，但她没有。她说，躺下去，不是认输，是让大地托住你。”
背到这里，她突然顿住了。
眉头轻轻皱起，手指无意识地抠着书页边缘。
全班都安静下来，没人催促，也没人交换眼神——在这个基地，停顿从来不是失败。
老师走过去，蹲在她身旁，声音轻得像怕惊扰一场即将成形的梦：“想不起来就先歇会儿，没关系的。”
小女孩点点头，趴在桌上，闭上了眼睛。
三分钟。
窗外风铃轻晃，发出细微的叮当声，像是某种遥远频率的回应。
阳光缓缓移动，照到她的睫毛上，微微颤动了一下。
然后她睁开了眼。
“她说，”小女孩的声音忽然变得异常清晰，仿佛有另一个人借她的唇说话，“当所有人都在拼命奔跑时，唯一能看清方向的，是那个还躺着的人。”
她一口气背完了整段课文，一字不差，甚至语调都带着一种奇异的韵律感。
掌声响起时，她却没笑，只是认真地看着老师，说：“不是我想起来的，是她告诉我的。”
“她？”老师柔声问。
孩子抬起小手，指向窗外那串随风轻摆的铜铃：“就是那个总说‘今天不想醒’的人。”
没有人觉得荒谬。
在这座以“静默”为治理核心的基地里，这样的对话早已悄然发生过许多次。
有人在梦中听见指令，有人靠一句懒洋洋的遗言躲过变异兽袭击，还有人在崩溃边缘听见一声“算了，睡一觉再说”，竟奇迹般平复了暴走的异能。
信仰，从不需要神迹。它只需要一块布、一阵风、一句话。
小瞳坐在“憩园”的旧衣整理室里，手中握着一条洗得发白的碎花睡裙。
苏凉月生前最爱穿的那件。
领口绣着小小的蒲公英，象征漂浮与自由。
她曾穿着它，在末世最混乱的夜晚，一边啃着巧克力蛋糕，一边用系统奖励兑换出整支防御舰队。
现在，这裙子已经褪色得几乎看不出原本的模样。
小瞳没有把它送去纪念馆，也没有锁进保险柜。
她拿起剪刀，一寸一寸，将它剪成了十几条细长的布条。
“信仰不需要展览。”她低声说着，把布条卷好，放进标着“静默角·吊床组”的盒子里。
当晚，第一个换上新绑带的是个失眠多年的工程师。
他曾亲手建造三座空中哨塔，却始终无法摆脱噩梦的纠缠。
那一夜，他躺在吊床上，风从林间穿过，布条轻轻摩擦木架，发出沙沙的声响。
他梦见自己漂浮在星河之上，耳边传来熟悉的笑声，懒洋洋地说：“喂，别老想着解决问题，问题又不会跑。”
第二天醒来，他哭了。
不是因为悲伤，而是终于——睡透了。
而在基地西区的老档案室，老周戴着老花镜，翻着手头这份突如其来的投稿。
手抄本，纸张泛黄，字迹工整得近乎虔诚。
封面上写着《懒人语录集》，编者署名：一个睡饱的人。
他一页页翻过去，越看越沉默。
“累的时候，连敌人都懒得理你——所以他们反而不敢靠近。”
“舒服是最硬的道理，比任何生存法则都准。”
“梦里打卡也算全勤，系统认的是状态，不是动作。”
这些话，他曾亲眼见苏凉月说出口。
那时人们笑她是咸鱼，是废材，是拖后腿的千金小姐。
可如今，它们被郑重其事地抄写、传播，甚至成了新人入训的第一课。
直到最后一页。
空白。
老周以为是漏抄，正要合上，目光却被右下角一行极小的墨字钉住：
“她没教我们战斗。”
“她教我们——别急着醒。”
他的手微微抖了一下。
笔掉在桌上，发出清脆的一响。
窗外，晨雾未散，远处的林间小径上，一道身影缓步而来。
陆星辞披着旧式军大衣，袖口磨出了毛边，嘴里叼着一根没有点燃的烟。
他刚巡完南区净水站，顺路拐去看了眼新启用的儿童梦疗室。
墙上挂着一幅画，是个小女孩画的：一个女人躺在云上吃冰淇淋，下面写着“苏奶奶说今天不想上班”。
他笑了笑，抬脚继续走。
路径渐偏，深入林荫深处。
这里是基地边缘，靠近废弃气象站，平日少有人至。
可就在转过最后一道弯时，他脚步微顿。
那儿立着一座简易木架，原是用来挂警示旗的。
但现在，旗子不见了。
取而代之的，是一块粗糙削平的木板，用炭笔写着几行歪歪扭扭却格外醒目的字。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！
喜欢被渣男贱女害死后，我在末世躺平请大家收藏：(m.zuiaixs.net)被渣男贱女害死后，我在末世躺平醉爱小说网更新速度全网最快。