世界不再需要她的名字。
因为她已经变成了一种本能——
一种关于休息的权利，一种关于柔软的信仰。
而在档案室深处，老周点燃了一盏油灯。
火苗跳动着，映照着他手中厚厚的一叠手稿。
那些年他记录的每一段波形、每一次签到数据、每一个关于“系统本质”的推演，此刻静静地躺在纸页上，即将化为灰烬。
他看着火焰吞噬第一张纸的边角，轻声说道：
“文明的最高形态……”
话还没说完，门外传来了轻微的响动。
他停住了，火光微微晃动。
老周的手指在火苗舔舐纸页的边缘停顿了一瞬，像是在与某个看不见的人道别。
那叠手稿厚得惊人，密密麻麻写满了这些年他对“神级躺平系统”的推演、对苏凉月行为模式的数据建模、对异能波动与情绪熵值关系的分析——他曾以为，只要解开了这些代码，就能还原她的本质。
可现在他明白了。
她从来不是可以被解析的存在。
她是雨落进泥土时的静默，是清晨第一缕照进窗台的光，是你累极了那一声无意识的叹息里藏着的温柔。
火焰终于吞噬了整张纸，灰烬翻卷而起，像一只疲惫的蝶，轻轻飞向屋顶的缝隙，消散在晨风中。
老周没有再看第二眼，只是将仅存的一页纸折好，放进胸前口袋——那里贴着心跳的位置。
“文明的最高形态，不是征服，是安心。”
他低声念了一遍，嘴角竟浮现出一丝久违的笑意。
第二天，他亲手拆掉了实验室最后一块显示屏，把所有设备封存在地下库房，挂上了“暂停科研，永久休眠”的铁牌。
第三天，他背着一个旧帆布包，拎着一床洗得发白的薄被，搬进了憩园深处那间最小的木屋。
屋子不大，朝南，窗外有棵老槐树，枝叶繁茂，正好挡住午后最烈的日头。
从那天起，老周的日程表上只有一件事：晒太阳。
他坐在屋前的藤椅里，眯着眼看孩子们踩水坑。
雨水积在石板路上，映着云影和飞鸟，一群小家伙穿着五颜六色的雨靴，“啪啪”地跳进去，溅起的水花打湿了裤脚也不在乎。
有个小女孩摔倒了，膝盖沾了泥，却咧嘴大笑：“我压住水怪啦！”
老周也笑了，慢悠悠递过去一块热乎乎的烤红薯。
没人再叫他“数据师”，也没人来问他系统的真相。
偶尔有年轻研究员远远望着他，欲言又止。
他只是摆摆手：“别想那么多，先睡一觉。”
而在城市另一端，陆星辞站在吊床曾经悬挂的地方，望着两根空荡荡的绳索随风轻晃。
这里曾是苏凉月最喜欢的小憩角落，树荫浓密，风带果香，她说这里是“最适合偷懒的坐标”。
他没让人重建吊床。
只是自己搬了副新的过来，静静躺下。
手机屏幕亮起，十几条紧急汇报接连弹出，他看也不看，直接按下了静音键。
雨丝斜斜拂过眉梢，空气里弥漫着草莓与青草的气息，恍惚间，耳边似乎响起那个熟悉的声音——带着刚睡醒的慵懒，含糊不清地说：
“今天不想醒，你替我撑着。”
陆星辞闭上眼，唇角微扬，低低回应：“行，工资照发，记得梦里给我加薪。”
风穿过林梢，树叶沙沙作响，仿佛谁在轻笑。
这一刻，世界很安静。
没有警报，没有命令，没有必须完成的任务。
只有一个人心甘情愿地，为另一个人守住这片安宁。
而在全城无数个角落，人们开始自发地做同一件事——关掉闹钟，拉上窗帘，在晨光初露时对自己说一句：
“再睡五分钟吧，没关系的。”
没有人察觉，城市的能量频率正在悄然改变。
一种前所未有的共振，正从无数安睡的灵魂中缓缓升起。
而警报塔的金属外壳内，某段尘封已久的音频模块，正微微发烫。
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