洛杉矶的第117大街，像一道永远无法愈合的城市伤疤。
它横亘在唐人街与墨西哥社区之间，空气的成分复杂到可以用嗅觉直接阅读。廉价香水的甜腻，过期食物的酸腐，还有老旧汽车排气管喷出的、带着灼热感的废气，所有气味混杂在一起，在潮湿的雨夜里发酵，变得粘稠而呛人。
霓虹灯的炫光被肮脏的雨水打碎，在柏油路面的坑洼里搅成一团模糊的色块，光怪陆离，像是末流画家的拙劣模仿。
这里是法律的真空地带，是秩序地图上被刻意遗忘的边缘。
文森穿行其中，像一粒被卷入城市下水道洪流的沙，沉默而不起眼。
他打工的杂货店就在街角，招牌上两个歪歪扭扭的中文字——“来生”，在闪烁的霓虹下，透着一股黑色幽默般的诡异。
玻璃的店门虚掩着，昏黄的灯光从门缝里挤出来，像求救的信号。文森推开门，挂在门框上的铜铃发出一声单调而疲惫的脆响。
“你可算来了。”
一个年轻强壮的黑人从收银台后抬起头，他就是安德森。他的脸上残留着未消的惊悸，混合着一丝病态的兴奋，额角渗出的汗渍在灯光下亮晶晶的。
“怎么了？”文森放下手里装满过滤自来水的矿泉水瓶，声音平淡。
“那老家伙，陈德发，他死定了！”安德森压低了嗓门，声音里带着震颤，一把将旁边的凳子抓到身前坐下。
“就在半小时前，来了几个家伙。”
“什么家伙？”
“光头，白人，脖子上全是纹身，那种一看就是从地狱里爬出来的麻烦货色。”安德森用手在自己脖子上比划了一下，眼神里满是后怕。
“他们进门就找陈德发，说是来收账的。”他抓起文森的水瓶，拧开就灌了一大口，喉结剧烈地上下滚动。“我说老板不在，他们直接就把那边的货架给踹了！”
安德森指向墙角一个东倒西歪的木制货架，十几件二手军品服装散落在地，像一堆无人认领的尸体。
“他们说，再不还钱，就把这店给烧了。”
文森的眉毛拧了一下。陈德发在电话里那不正常的慌乱，终于找到了源头。
那个无可救药的老赌棍，又惹上了他根本扛不起的大麻烦。
“然后呢？”
“然后？还好我叔叔今天来看我。”安德森的表情瞬间变得复杂，既有劫后余生的庆幸，又有一丝无法抑制的炫耀。
“我叔叔只说了一句话，那几个孙子当场就软了。”
“他说什么了？”
“他说，‘这家店，是我们华雷斯罩的。你们只找老板我不管，但不能砸店’。”安德森一字一顿，刻意模仿着他叔叔那种沙哑而沉稳的语气。
华雷斯。
一个名字，在洛杉矶的地下世界，有着不同的分量。墨西哥最大的过江龙，其凶名足以让任何地头蛇在动手前都得掂量再三。
“那几个人认出你叔叔了？”文森问道。
“当然！我叔叔在他们那片可是有名有号的。”安德森挺了挺胸膛，仿佛那份威名也有一部分属于他。“他们屁都不敢放一个，灰溜溜地滚了。”
但他随即又垮下脸，像泄了气的皮球。“不过走之前放了狠话，说这事没完，下周还会再来。”
安德森烦躁地抓了抓自己的短发，他清楚，叔叔的名号也只能保证店铺不被砸，却保不住陈德发的命。
“这次陈德发肯定欠了不少，那帮人是‘雅利安兄弟会’的，一群出了名的疯狗。”
“你下班吧。”文森脱下被雨水打湿的外套，挂在柜台后的衣帽钩上，动作平静得像是什么都没发生。
“你不怕？他们可能还会回来。”安德森有些意外，他本以为文森会和自己一样惊慌。
“怕有用吗？”
文森的反问像一根针，戳破了安德森虚张声势的镇定。
“操！”安德森面色一僵，低声骂了一句，从凳子上站起身。“这狗娘养的日子。你小心点，有事给我打电话，我叔叔就在附近，实在不行给他电话，起码对方不敢太过分。”
“知道了。”
安德森推门离开，铜铃又响了一声，随即，世界陷入了长久的沉默。
店铺里的安静是粘稠的，像凝固的油脂，将每一粒悬浮在光柱中的尘埃都包裹起来。文森走到门边，关上店门，只留下一道仅供观察的窄缝，然后将其中一扇门的门闩重重插好。
这里弥漫着灰尘与旧货的味道，混合着二手军品上残留的汗渍与硝烟气息。
这几个街区，住着不少被政府拖欠退休金的退役老兵，他们会把旧装备拿到这里寄卖，换几个钱喝酒。陈德发做的就是这种生意，安德森曾神秘地告诉他，店里的地下室，锁着某些老兵抵押的“硬货”。
枪，子弹，甚至炸药。
陈德发一直想找机会出手大赚一笔。现在看来，他恐怕没有这个机会了。
文森走到收银台后，开始整理账目。下午五点到凌晨三点，十个小时，换来一个月一千二百信用点的微薄薪水。
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