这是一间典型的老式杂货铺。厚重的实木柜台和贴墙货架占据了后半部分，前面则零散地摆着几个同样材质的独立货架。两侧的墙壁上，挂衣服的空衣架和售卖香烟的空架子积满了厚厚的灰尘。
除了柜台后零星放着的几个木箱和铁皮油桶，整个店铺空空如也。文森随手翻检，只在柜台抽屉的角落里找到几个蒙尘的笔记本。上面用潦草的字迹记录着一些进货成本和售价，显然是旧账本。在最后一页，他看到一串长长的数字，像是个电话号码，旁边还有一个用钢笔重重写下的大写字母：‘D’。
这是以前的供货商？他脑中没有任何线索。
阳光从被打开的木板窗缝隙中射入，在空气中照出无数飞舞的尘埃。地板上，十几个麻袋和六七个箱子堆在一起，这应该就是镇长他们从被毁的车队里抢救回来的全部物资了。
文森大致清点了一下，两箱不同种类的罐头，几箱饼干和锅巴，数箱纯净水，以及一箱医疗用品。除了止痛药，还有大量压缩绷带。他拿起一个，才发现这东西异常精巧。包装说明显示，打开后会自动膨胀，自带的止血剂和消毒成分能快速处理一般伤口。这种远超他认知的高效医疗品，让他心中一动。
他顺手拿了一个绷带和一盒之前见过的红色“简易急救盒”放进口袋，以备不时之需。
文森从柜台后绕回走廊，目光落在走廊尽头那扇厚重的木门上。门上用油漆写着“地下室”三个字。他推开门，一股混合着霉味和铁锈味的冷空气扑面而来。门后是漆黑的阶梯。
他没有立刻下去，而是转身回到卧室，从床头柜上拿起打火机，又在柜子里找到一截蜡烛和烛台。
烛光摇曳，驱散了角落的黑暗。他取出木盒里的M1911，冰冷的金属让他纷乱的思绪再次变得专注。左臂腋下夹着烛台，右手熟练地拉动套筒，一发子弹上膛，弹匣满载。
有了自卫的能力，他才感觉到了些许安全。他将手枪插进后腰，左手举着烛台，一步步走下台阶。
台阶尽头是另一扇同样厚重的木门。门并未上锁，轻轻一推，一个远超他想象的开阔空间展现在眼前。
这地下室层高近四米，面积足有一百多平。靠近地面的位置开了几扇高窗，白天的光线足以照亮整个空间。文森吹熄蜡烛，环顾四周。几台单人手动机床静静地矗立着，墙上挂工具的地方却空空如也，只剩下几个扳手和锤子。这里显然也被洗劫过，只留下了这些搬不动的重家伙。
就在这时，墙角一个杂物架后面，传来一声极其轻微的金属摩擦声。
文森的神经瞬间绷紧。他的右手闪电般摸向后腰，M1911的枪口无声地指向了声源。
“不管你是谁，出来。”他的声音压得很低，在空旷的地下室里带着一丝回音，“我不想有麻烦，也别给我找麻烦。”
几秒钟的死寂后，一个弱弱的、带着怯意的男孩声音响起：“真的？我……我出来了，你别开枪。”
话音未落，一个瘦小的身影从杂物架的缝隙里钻了出来。那是个脸上沾着油污的男孩，大概十四五岁，眼睛里满是警惕，却又藏不住好奇。
“你是……新来的文森先生？”男孩正是之前镇长提到过的杰克，“我是安娜的儿子，杰克。”
文森没有立刻放下枪，只是枪口微微下移，审视着这个男孩：“你在这里做什么？”
杰克指了指那些机床，脸上闪过一丝尴尬：“以前这里没人，我……我偷偷用这里的工具做点小东西，换点吃的。我妈妈一个人挣钱太辛苦了。”
文森走到工具台旁，目光落在一个加工了一半的金属圆环上。
杰克见他没生气，胆子大了些，凑过来小声说：“这是给农场南边的老迪南做的。他那把莫辛纳甘步枪的瞄准镜基座，老古董了，不准。我上次做的有点误差，一百米偏左六公分，这次改改肯定行。”他顿了顿，又补充道，“那个老头枪法可准了，天天守着他的麦田，谁敢靠近就开枪警告。”
文森眼中闪过一丝讶异。一个十四岁的孩子，能为老式步枪定制瞄准镜基座，还能精确计算弹道偏差？这天赋可不一般。
他将枪插回腰间，对杰克说：“以后你可以继续用这里，但不能白用。”
杰克一听，脸上先是失望，随即又亮了起来，急忙道：“当然！您有什么需要我做的，尽管开口！修理东西，做零件，我都可以！前面几次可以免费，后面的……您用店里的货物抵工钱就行！”
文森看着他精明又懂事的样子，微不可察地点了点头。
杰克见他答应，高兴地抱起那个半成品基座，转身就要跑。可刚到楼梯口，他又停下，回头指了指刚才他藏身的那个墙角。
“对了，先生，”他压低声音，神秘兮兮地说，“那个杂物架后面，还有一道暗门。我没打开过，但开关我保养过，应该还能用。这事我谁也没告诉！”
说完，他头也不回地跑上了楼梯，脚步声很快消失。
文森的目光瞬间凝固。
暗门？
他缓缓走向杰克所指的墙角，深邃的目光穿过堆积的杂物，落在那片平平无奇的墙壁上。一股强烈的直觉告诉他，那扇门背后隐藏的，或许才是他来到这个地方的真正原因。
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