夕阳西沉，暮色如血。
最后一缕残光挣扎着穿过藏经阁破旧的窗棂，在积满灰尘的地面上投下斑驳的光影。空气中浮动的尘埃在这昏黄的光柱中缓慢舞动，像一群迷失方向的金色飞蛾。
林羽蜷缩在阁楼最深处的角落里，四周堆满了废弃的玉简和残破的典籍。这里是他最熟悉的角落，也是他在青云宗内唯一的容身之处。
他小心翼翼地捧着那只乌木剑匣。
剑匣长一尺三寸，通体暗沉，触手冰凉。匣身上没有任何华丽的纹饰，只在边角处被摩挲得略显光滑，那是经年累月的抚摸留下的痕迹。他用一块干净的软布，一遍又一遍地擦拭着本就纤尘不染的匣身，动作轻柔得仿佛在触碰一个易碎的梦。
师父，今天的晚霞很美。他在心里默默地说，这是三年来养成的习惯，和您带我看过的最后一抹夕阳，一模一样。
无人回应。只有窗外隐约传来的、演武场上弟子们练剑的呼喝声，以及更远处山巅传来的缥缈钟鸣。那些声音属于青云宗，却仿佛与他隔着一层无形的屏障。
他是林羽，青云宗内人尽皆知的废人。
天生绝脉，丹田如铁石，闭塞不通。任凭他人如何引气入体，淬炼筋骨，他却连最微末的一丝灵气也感应不到，更别提凝聚剑元，踏上剑修之路。在这个以剑为尊的世界，他就像一个误入华丽宴会的乞丐，格格不入。
记忆如潮水般涌来。三年前，他还是个满怀希望的少年，跟着那个总是醉醺醺的老人走进青云宗的山门。那时他以为，从此就能像其他弟子一样，御剑飞行，仗剑天涯。
羽儿，你看这云，像不像一道剑痕？老人指着天边的流云，醉眼朦胧中却透着异样的清明。
师父，什么是剑痕？
剑痕啊...老人摸了摸腰间的酒葫芦，就是剑走过的路。
那时的他还不懂这句话的含义，直到检测出天生绝脉的那一天。所有的希望都在那一刻破碎，就像摔在地上的琉璃盏，四分五裂。
这两个字，从此成了他的代名词。
宗门念在他是已故传功长老唯一的弟子，给了他一份打扫藏经阁的活计，算是给了一口饭吃。但那些嘲讽的眼神，窃窃私语的议论，无时无刻不在提醒着他的处境。
就在今天清晨，两名身着内门弟子服饰的青年路过藏经阁，看到他正费力地搬动一摞沉重的兽皮卷宗。
啧，这不是林师弟吗？又在精进业务为首的王师兄语带戏谑，腰间佩剑上的宝石在阳光下闪闪发光。
另一人嗤笑：精进什么？打扫卫生的工夫吗？要我说，宗门就是太仁慈，养着这种废物有什么用？连给王师兄的剑当磨剑石都不配，怕硌坏了剑锋。
哈哈哈，说得是！听说他那个师父，当年也是个老废......
话未说完，林羽猛地抬起头，目光直直地刺向那人。那眼神里没有愤怒，没有委屈，只有一种近乎死寂的平静，却让那弟子后面的话卡在了喉咙里，悻悻地啐了一口，拉着同伴快步离开了。
林羽低下头，继续擦拭他的剑匣。
师父...那个同样因为修为停滞不前、钻研古籍而被边缘化的传功长老，是这世上唯一给过他温暖的人。老人总是醉醺醺的，却会在每个深夜，悄悄来到藏经阁，教他认字，给他讲外面的世界。
羽儿，剑不重要，重要的是心。老人摸着乌木剑匣，眼神恍惚，心中有剑，万物皆可为剑。
他至今不明白这句话的意思。在他见过的所有修士中，没有人能不依靠手中的剑而施展剑诀。师父的话，就像他这个人一样，让人捉摸不透。
老人坐化前，枯槁的手紧紧抓着这只剑匣，塞到他怀里，浑浊的眼睛里满是复杂难言的情绪。
羽儿...拿好它...别打开...除非...除非......
除非什么？
师父最终没能说完，那未尽的话语，成了林羽心中最大的谜团和执念。他只知道，这剑匣是师父的命根子，如今，也是他的。
他将脸颊轻轻贴在冰凉的乌木匣子上，仿佛能从中汲取到一丝早已消散的温暖。藏经阁里弥漫着陈年纸张、墨锭和木头腐朽混合的气息，安静得只能听到他自己的呼吸声。
这三年，他几乎把藏经阁所有的书都翻了一遍。从最基础的《剑气初解》到晦涩难懂的《上古剑阵考》，他如饥似渴地吸收着一切与剑有关的知识。虽然不能修炼，但他对剑道的理解，恐怕已经不输于任何内门弟子。
可是那又有什么用？
不能凝聚剑元，一切都是空谈。就像一个人熟知天下所有菜谱，却没有锅灶一样可笑。
近日来，宗门的气氛有些异样。连负责巡视的长老脸上都带着化不开的凝重，像是在等待着什么，又像是在恐惧着什么。偶尔有陌生的修士来访，行色匆匆，与掌门在密室中一谈就是整日。
山雨欲来风满楼，连他这藏经阁的尘埃，似乎都感受到了那份压抑。
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