不是激动，也不是释然，而是一种近乎透明的情绪：终于把心里的话说出来了，哪怕只说了一半，哪怕没人知道是谁写的，哪怕……
它飞走了。
像一只终于启程的候鸟，在夜空中划出一道无人知晓却坚定不移的轨迹。
他轻轻摩挲着耳钉边缘，低声哼了一句还没写进歌里的尾声：
＞ “如果你某天听到这首歌，
＞ 请别回头看。
＞ 就当是风，路过时多停留了一秒。”
然后闭上了眼。
空调依旧嗡鸣，药液一滴一滴落入输液管，节奏平稳。
他的呼吸慢慢变得均匀。
手机仍面朝下躺着，像一块沉入海底的石头。
而在看不见的地方，那首名为《候鸟》的歌，正穿过数据流、耳机孔、深夜的枕头与失眠的眼眶，悄悄落在一些孤独灵魂的肩上。
有人把它设成凌晨闹钟，有人说要带着它去旅行，还有个高中生写下日记：
＞ “今天月考考砸了，躲在楼梯间听完了这首歌。不知道为什么，突然就不那么难过了。好像有人隔着时空告诉我：没关系，你可以慢慢走。”
这条日记后来被老师看到，没收了手机。
但那首歌，早已在少年心里生了根。
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病房内，程疏言做了个梦。
梦见自己站在机场安检口，人群熙攘，广播报着航班号。
他手里捏着一张机票，目的地写着“未知”。
身后有人轻唤他的名字。
他没有回头。
只是把票根小心折好，放进胸口的内袋。
那里贴着心跳的位置。
下一秒，阳光忽然洒满整个航站楼。
他睁开眼。
天亮了。
窗帘缝隙漏进一束光，正好落在那台关机的手机上。
屏幕裂了一道细纹，像一道未愈合的伤。
但他已经不再急着修复它了。
他只是静静坐着，听着清晨第一声鸟鸣，从窗外梧桐树上传来。
很远，却清晰。
像某种回应。
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