“不……”高志杰想喊，但发不出声音。
机械麻雀的视野里，老张在距离便衣三十米的地方停下，拉开了手榴弹的拉环。
他没有扔出去。
他握着手榴弹，用尽最后的力气，朝着便衣的方向，冲了过去。
便衣发现了，惊慌起身，拔枪。
两声枪响。
紧接着是爆炸。
火光在机械麻雀的镜头里一闪而过，然后画面变成了雪花。
高志杰坐在椅子上，一动不动。
示波器的屏幕渐渐暗下去，房间里只剩下一台老式座钟的“滴答”声。
窗外，天开始亮了。
苏州河上传来早班渡轮的汽笛声。卖菜的小贩推着车，在湿漉漉的街道上吆喝：“青菜要伐？新鲜的小青菜——”
新的一天开始了。
上海不会因为死了几个人就停下。
高志杰关掉所有设备，走到窗边。远处的天空泛着鱼肚白，霞飞路上的霓虹灯还没熄，百乐门门口有几个醉醺醺的洋人互相搀扶着走出来。
他想起老张的脸。三个月前，他们在一个死信箱交接情报时见过一面。老张说：“高先生，我女儿下个月满周岁。等仗打完了，我请你吃红蛋。”
高志杰当时说：“一定。”
现在，没有红蛋了。
也没有仗打完的那天了。
至少今天没有。
他摸出怀表，看了眼时间：五点四十分。
林楚君应该快醒了。她今天要去参加法国领事馆夫人的茶会，得穿那件新做的旗袍。
高志杰转身回到工作台，开始收拾烧毁的电路板和零件。他的动作很稳，手指没有抖。
只是眼睛有点红。
也许是因为熬夜。
也许不是。
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