老孙头鼻子一酸，差点没哭出来。
他没敢停，一直走到屯子口那棵老榆树底下，才敢放慢步子。他站住了，喘了口气，想回头瞅瞅那东西跟没跟来。
可他还是没敢回头。
就在这时，他听见了。
身后头，雪地里，传来一声叹息。
那声音不远，就在他刚才走过的路上。不是风的呼啸，不是树枝的断裂，是一声人的叹息——长长的，沉沉的，像是等了很久很久，终究没等到想等的东西。
老孙头的腿一软，扶着老榆树才没跪下。
他没回头，一步一步往家走。进了院子，把牛棚的灯点上，给母牛添了草，又加了瓢豆饼。母牛卧在草堆里，拿大眼睛瞅着他，嘴里慢慢嚼着，尾巴有一搭没一搭地甩。
老孙头蹲下来，点了根烟。
手还在抖。
第二天，他没跟人说这事。可从那以后，他再不走夜路了。有人问起来，他就说：“老了，腿脚不行了。”只有他知道，那声叹息，他一辈子忘不了。
后来开春，他去老翟头坟上烧纸，蹲在坟前念叨了半天。
临走的时候，风忽然起来了，吹得纸灰打了几个旋。老孙头站住了，回头瞅了一眼，没瞅见啥，可耳朵里恍惚又听见了一声——
不是叹息。
好像是风。
又好像不是。
他没细想，扭头走了。那天日头挺好，雪化了，地上露出一丛丛枯黄的草，过不了多久，就该绿了。
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