他以为早已丢弃在记忆垃圾堆里的东西，竟以这种方式，突兀地出现在眼前。
巨大的羞耻感和被揭开伤疤的痛苦瞬间将他吞没。
他猛地转过身，背对着林少莲，肩膀无法控制地微微颤抖，几乎要再次缩回那坚硬的壳里。
林少莲看到了他的反应，也看到了那个签名。
她立刻明白了。
她没有惊慌，也没有出言安慰，只是静静地走到他身边，与他并肩站着，看着那幅画。
“画得虽然稚嫩，”她轻声开口，语气平静得像在讨论天气。
“但颜色用得很勇敢。那片天空，是普鲁士蓝吗？很大胆的选择。”
何志明紧绷的身体微微一震。
他以为会听到怜悯或鼓励，却没想到是这样一句纯粹从绘画角度出发的、不带任何感情色彩的评价。
林少莲继续说道，目光依旧停留在画上：
“每个人都是从蹒跚学步开始的。重要的是，曾经有过拿起画笔的勇气。这份勇气，比画得好不好，更重要。”
她的话，像一把精准的手术刀，绕开了他所有的防御和自鄙，直接指向了最初的那个起点——
那份或许早已被遗忘的、纯粹的尝试的勇气。
何志明缓缓转过身，眼眶泛红，他看着林少莲，眼神里充满了复杂的震动。
她看到了他最不堪的过去，却没有评判，没有同情。
只是看到了那个曾经也试图表达、也曾拥有过微小勇气的少年。
这一刻，横亘在他心头的某块坚冰，轰然碎裂。
他依旧没有说话，但那双死寂已久的眼睛里，第一次如此清晰地，映出了林少莲的身影，带着一种前所未有的、混杂着痛苦、释然和一丝微弱依赖的复杂情感。
林少莲知道，她触碰到了他最核心的伤口，但也可能，因此打开了一扇通往他内心更深处的门。
这场始于“圣母心”的挽救，在这一刻，性质发生了根本性的改变。
它不再仅仅是单向的救赎，而变成了两个灵魂在废墟之上的，一次艰难的靠近与相互看见。
夜色深沉，储物室的灯光温暖地笼罩着他们。
前路依然未知，但某种坚固的壁垒，确实已经被打破了。
那幅署着陈旧缩写的油画，像一把生锈的钥匙，猝不及防地撬开了何志明紧锁多年的心门。
巨大的羞耻与痛苦过后，随之而来的并非更深的沉沦。
而是一种奇异的、近乎虚脱的平静。
仿佛脓疮被刺破，剧痛之后，反而有了清理和愈合的可能。
自那晚之后，何志明与林少莲之间那层看不见的隔膜，似乎变薄了。
他依旧沉默，但沉默中少了尖锐的抗拒，多了些难以言喻的复杂情绪。
他开始能够更长时间地承受林少莲平静的注视。
甚至偶尔，在她谈论某本书或某段音乐时，他的眼神会跟随她的思绪，流露出短暂的、思考的光彩。
林少莲敏锐地察觉到了这种变化。
她不再仅仅满足于提供书籍和音乐，也不再局限于园区这个安全区。
一个周六的清晨，她给何志明发了一条信息，没有询问，只是陈述：
“今天天气很好，江边的芦苇应该都开花了。我去写生，你要不要一起来？就当……散散心。”
这是一个更大胆的邀请，将他拉入一个完全陌生的、属于她个人爱好的领域，也意味着更长时间的独处。
何志明收到信息时，正在机械地吃着早餐。
他看着屏幕上那行字，心跳莫名漏了一拍。
恐慌本能地升起，他想立刻拒绝，将自己重新关回熟悉的壳里。
但手指悬在屏幕上方，却迟迟按不下去。
他眼前闪过那晚她平静评价他稚嫩画作的眼神，闪过她擦拭画具时专注的侧影，闪过她说的“重要的是拿起画笔的勇气”。
一种强烈的、近乎贪婪的渴望，压倒了恐惧——
他渴望再次触碰那种被“正常”对待、被允许拥有“兴趣”的感觉，渴望再次站在阳光下，哪怕只是作为一道沉默的影子。
“……好。”他最终回复了这个字，用尽了全身力气。
秋日的江边，天高云淡，大片大片的芦苇荡在风中摇曳，泛起银白色的波浪。
林少莲支起画架，熟练地调着颜料，神情专注而安宁。
何志明则站在她身后几步远的地方，显得有些手足无措，像个误入别人领地的孩子。
起初，他只是僵硬地看着，看着画笔在她手中如何将光影与色彩铺陈在画布上。
渐渐地，他被那创造的过程吸引，不自觉地靠近了一些。
林少莲没有回头，却仿佛背后长着眼睛，轻声解释道：
“你看那片逆光的芦苇，边缘泛着金边，但不能用纯黄色，要加一点点赭石和群青，才能画出那种透光又沉稳的感觉……”
她的声音平和，像在自言自语，又像在对他进行最基础的启蒙。
何志明默默地听着，看着，那颗沉寂已久、对美麻木的心，似乎被这温柔的声音和绚烂的色彩，一点点地濡湿、软化。
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