次日，上午九点。
幻音工作室的百叶窗被拉得密不透风，将窗外略显刺眼的秋阳切割成一道道光痕，投在深色地毯上。
韩磊推门而入。
他手里不仅拿着平板，还夹着一叠厚厚的、打印出来的舆论分析报告。
凌夜靠在宽大的老板椅里，手里正把玩着一支纯黑签字笔。
笔杆在他指间灵巧地旋转、跳跃，划出一道道残影。
“刚整理出来的。”
韩磊没有一句废话，直接将平板推到凌夜面前，指尖在屏幕上重重敲了两下。
“情况比预想的要棘手。”
屏幕上，是几大主流社交平台的热词云图。
最中央、最醒目的那几个词，已经不再是“万疆”、“戏腔”、“震撼”。
而是变成了刺眼的深红色——
“格调”。
“殿堂级”。
“通俗”。
“审美品位”。
“看明白了吗？”
韩磊拉开对面的椅子坐下，声音里带着凝重：“这一招，很阴。”
凌夜扫了一眼屏幕，没说话，指间的转笔动作依旧行云流水。
“他们这是要造神。”
韩磊推了推鼻梁上的金丝眼镜。
“把你定义为‘迎合大众情绪’的通俗歌手，把那个封麦三年的叶聆风，捧上‘不食人间烟火’的艺术神坛。”
说到这里，韩磊扯了扯领带，动作里透着一股压抑的烦躁。
“这是典型的捧杀。”
“一旦这个‘鄙视链’在公众心中形成，十月份，你就算赢了销量，口碑也会输得一败涂地。”
“他们会说，你赢在‘媚俗’，而叶聆风输在‘曲高和寡’。”
“对于一个还要冲击‘曲爹’位置的制作人来说，被打上‘没文化’、‘不入流’的标签，是致命伤。”
韩磊一口气说完，端起桌上已经凉透的咖啡灌了一大口。
他看向凌夜，试图从他的脸上，凿出一丝一毫的动摇。
然而，他失败了。
凌夜停下手中的动作。
“啪。”
笔杆被稳稳地按在桌面上，发出一声清脆的轻响。
凌夜抬起头，眼底带着若有似无的笑意。
“韩哥。”
他向后一靠，整个人陷进柔软的皮椅里。
“你信不信，他们骂得越凶，捧得越高，其实心里……越虚。”
韩磊眉头紧锁：“怎么说？”
“真正的高级，从来不需要靠踩低别人来彰显。”
凌夜随手关掉了平板上那些乌烟瘴气的评论区。
“他们之所以要躲进‘高雅’这个堡垒里，拼命往自己身上贴金，恰恰是因为他们怕了。”
“他们拿不出比《万疆》更能打动人心的东西，所以只能扯来‘艺术’这块又臭又长的裹脚布，给自己那点可怜的无能，遮一遮羞。”
“他们以为，《万疆》就是我的上限？”
凌夜的声音依旧平稳，却有一种让韩磊心脏骤然一紧的笃定。
“觉得我只会写大白话？”
“觉得流行歌，就注定是快餐？”
“呵……”
凌夜轻笑一声，带着嘲弄。
“既然他们想聊文化，想聊‘雅’，想争一争谁才是所谓的古风正统……”
凌夜的目光落在键盘上，眼神深邃。
“那就让他们见识一下。”
“什么叫真正的……绝色。”
韩磊愣住了。
跟了凌夜这么久，他很少见到他流露出这种锋利的姿态。
以往的凌夜，是淡然，是运筹帷幄。
但这一刻，韩磊分明感觉到了一股凛然的杀气。
“网上那些跳梁小丑，不用理会。”
凌夜的手指搭在键盘上，仿佛将军按住了剑柄。
“公关部也别下场，不要去跟他们争辩什么是雅，什么是俗。”
“这一仗，我要把‘古风’这两个字，从他们手里，永远地拿回来。”
韩磊深深看了他一眼，缓缓开口。
“行。”
他站起身，重新恢复了那副精英经纪人的冷静模样。
“那我就不去管网上那些疯狗了，我去联系宣发渠道，十月份的资源，我会给你顶到最高规格。”
“去吧。”
韩磊转身离开，轻轻带上了门。
办公室里再次恢复了安静。
凌夜坐在电脑前，并没有急着敲击键盘。
他闭上眼。
脑海中，有一首歌，仅仅是名字，就足以压得一个时代喘不过气。
它不仅仅是一首歌。
它是华语乐坛古风的天花板，是词作巅峰的活教材，是将“意境”二字演绎到极致的艺术孤品。
凌夜睁开眼。
他新建了一个文档。
十指悬于键盘之上，略作停顿，随后重重敲下。
文档的最上方，出现了三个字。
《青花瓷》。
他没有先写主歌，而是直接敲下了那句在前世被无数文人墨客奉为神来之笔的副歌。
这句词，不需要任何旋律。
单是看着文字，就能让人嗅到江南烟雨后泥土的芬芳，看到那一抹从云层中艰难透出的、绝美的天青色。
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